Robert Marteau

Pennes, voilures, arc : vois mes armes louées,
Les mêmes que donna Philoctète pour Troie.
Sainte ville ! autrement que par le chiffre trois,
Le cheval et les traits, vos enceintes nouées

Au céleste pignon, et toujours secouées
Par d'amoureux éclairs, n'eussent avec les toits,
Les lits, sombré. Un feu d'amour armait vos doigts,
Filles-nuages, dieux aux cuirasses trouées

Qui la plumeuse plaine arpentant semaient lis
Sur les plaies, — œillets …