Robin Schone

Au moment d'enlever ses bas, elle hésita. Il lui semblait plus déplacé de paraître devant un homme avec une partie de ses sous-vêtements que sans rien.

– Un homme n'est pas une série de leviers et de manettes qu'il suffit d'actionner pour l'emmener au plaisir, lâcha-t-il d'une voix hachée, excessivement conscient de la froide perfection de sa peau pâle.
Sa satisfaction dépend aussi de la capacité de sa partenaire à éprouver du plaisir. Les deux sont indissociables.

Pendant dix-sept ans, elle avait vécu dans la maison de ses parents ; pendant seize ans, dans celle d'Edward. Jamais elle n'avait éprouvé cette impression d'être... à sa place.

Oh, hommes! Ecoutez bien ceci... La malice d'une femme est sans limites. Tant qu'elle est au lit avec vous, vous avez son amour, mais il ne durera pas, croyez-moi...

Vous êtes pourtant bien placée pour savoir qu’avec les librairies, il ne faut pas se fier aux apparences. L’arrière-boutique est quelquefois moins innocente que la devanture.

La beauté est dans l'oeil de celui qui regarde.

Un homme comme lui ne comprendrait pas qu'une femme dont les cheveux commençaient à se parer de filaments d'argent et dont le corps accusait deux grossesses, brûlait des mêmes désirs qu'une femme jeune et belle qui ne s'embarrassait pas de préserver sa vertu.

Qu'est-ce qui pouvait la pousser à parler aussi franchement à une douzaine d'inconnus, alors que les membres du club des Messieurs et des Dames avaient beaucoup de mal à parler franchement entre eux?
- Vous n'êtes pas de Londres?
Les yeux de la femme s'assombrirent.
-Non.
James avait été avocat pendant trop longtemps pour ne pas reconnaître ce regard - malgré son franc-parler, il y avait des choses qu'elle n'avait pas envie de dire.
- Et qu'est-ce qui vous amène dans cet antre de perdition?
-L'envie de me changer les idées, répondit-elle posément. Et de m'amuser un peu.
-Sans votre mari? demanda James d'un ton sec comme un coup de pistolet.
Elle était peut-être venue à Londres pour se chercher un amant.
Si c'était le cas, qu'aurait-il à lui reprocher?
Rien.
Elle tressaillit.
- Je suis veuve, monsieur.
Une veuve qui ne portait pas le deuil.
Il avait eu une jeunesse focalisée sur l'ambition. La sienne avait été focalisée sur les enfants. Avait-elle envie de faire à quarante-neuf ans toutes les expériences qu'elle n'avait pas pu faire à quinze?

Il ne voulait pas lui faire de mal.
Mais sa volonté de ne pas faire le mal ne l’avait pas empêché de se prostituer par le passé. Ou de tuer.
Et il savait qu’elle ne suffirait pas à l’arrêter aujourd’hui non plus.
La caresse se prolongea… s’accentua…
Il faillit céder au plaisir fulgurant qui s’empara de ses bourses.
Mais il ne voulait pas du plaisir.


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Si tu parvenais à établir que je te bats, plus que le châtiment ordinaire ne m'y autorise, ce serait peut-être différent. Mais je ne te bats pas Elisabeth. Tu as tout ce dont une femme peut rêver. Une maison, des enfants, une pension substantielle...

Vous ne tarderez pas à découvrir que, lorsqu'il s'agit de plaisirs sexuels, tous les hommes ont le même genre...

— Vous sentez la vanille.

Frances Hart se retourna. Son aigrette vert et or tremblota. Elle croisa craintivement les bras sur sa poitrine.

— Je vous demande pardon ?

Son haleine faisait de la buée dans la lumière du lampadaire. Ses cheveux roux brillaient comme du cuivre sous son chapeau de paille.

— Je disais que vous sentiez la vanille, répéta James.

Ce soir, Frances s’était approchée des noirs secrets de la plus grande ville du monde. Mais, malgré ce qu’elle avait vu, elle se refusait à croire que le plaisir soit nécessairement synonyme de perdition.

Elle détourna les yeux.

— Parmi mes produits de toilette, aucun n’est parfumé à la vanille.

— Je ne parle pas de l’odeur de votre savon, je parle de l’odeur de votre peau.

— Vous aimez l’odeur de la vanille ?

— Surtout son goût, répliqua-t-il avec une gravité appuyée.

— Mon petit-fils adore le flan à la vanille, dit Frances.

Elle feignait l’indifférence, mais son cœur palpitait. James Whitcox n’avait besoin que d’un sous-entendu pour lui inspirer des désirs et des sentiments qu’elle n’était pas encore prête à partager.

Par bonheur, pensa-t-elle, il faisait sans doute trop sombre pour qu’il puisse les lire sur son visage.

Après un intervalle, il s’enquit :

— Ce que vous avez vu dans la boutique vous a choquée, n’est-ce pas ?

— Mais non, pas du tout.

— Pourtant, vous êtes toute chose.

À contrecœur, elle soutint son regard.

— Je suis en train de digérer le fruit défendu… et c’est peut-être un peu lourd pour moi.

James Whitcox esquissa un sourire.

— Méfiez-vous, madame Hart, il est peut-être véreux.

— Trop tard, monsieur Whitcox, répondit-elle.

Le sourire de James s’effaça brusquement.

« Vilain oiseau, celui qui salit son nid. » L’essence de ce pays, c’est le patriarcat. L’institution du mariage est sacrée, elle a été instituée par Dieu. Qu’il soit riche ou pauvre, un homme a droit à une femme et des enfants à lui. C’est la famille qui cimente la société, et c’est le père qui est le garant de la famille.

Comment les femmes peuvent-elles attendre qu’un homme les rende heureuses alors qu’elles ne savent pas ce qu’elles veulent ? Alors qu’elles ne savent même pas si elles sont capables de prendre du plaisir ?

Les soirs où nous sommes seuls à la maison, il se saoule à mort. Je voulais faire de lui le plus heureux des hommes, et j’en ai fait le plus malheureux. Et il en sera ainsi tant que nous serons mariés. Quand il me regarde, tout ce qu’il voit, c’est son incapacité à être père.

Il s'agit de sexe, pas de romance. Il n'y a pas de place pour la dignité dans mon lit. Et même s'il y en avait, je ne le permettrais pas. C'est pour le sexe que vous êtes venue me chercher. Le sexe nu, cru. Celui que vous ne trouverez pas dans le cadre du mariage où le seul souci d'un homme est de donner naissance à un héritier ou de satisfaire ses propres désirs.

La pénétration peut être variable, selon la taille de l'érection de l'homme. Une femme peut accueillir un homme en elle tout en restant parfaitement maîtresse de ses émotions. Mais quand elle est sous lui, en train de chercher l'air vital, qu'elle dépend entièrement de lui pour atteindre l'orgasme dont sa vie dépend à ce moment-là.

Elle n'était pas belle, cette femme venue à lui pour son propre plaisir, mais il ne recherchait pas la beauté physique.
Anne Aimes le désirait. Malgré ses cicatrices. C'était plus que suffisant pour lui.
Il ne la décevrait pas. Pendant le temps qui leur était imparti, il serait Michel, l'homme qui emmenait les femmes au septième ciel, au pays des anges, et non Michael, celui qui leur ouvrait les portes de l'enfer. De la mort.

Rose, il y a des femmes à qui l’accouchement fait peur et j’admets que ce n’est pas toujours une partie de plaisir, mais ce n’est pas trop cher payer pour les joies que l’on a ensuite.

Rose ne s’était jamais doutée qu’un sexe d’homme pouvait littéralement s’enflammer de désir.
Maintenant, elle savait.