Ronald Firbank

Assise sur un vaste lit à baldaquin, soutenue par de nombreux traversins, l'archiduchesse fixait des yeux, sans mot dire, un modèle réduit d'escalier conduisant à quelque chose qui semblait vouloir représenter, peut-être, une salle d'attente, sur laquelle donnaient toute une série de petites portes dont la plupart portaient l'inscription "occupé". Une petite jeune fille au visage rouge, qui était de service, souriait indolemment, feignant de tricoter sur son siège et suggérait de vagues pensées charnelles au conseiller spirituel de l'archiduchesse, chaque fois qu'il levait les yeux.

La directrice décida d'arrêter un programme circonstancié.
- Votre filleule est l'un de nos talents les plus prometteurs, s'exclama-t-elle en indiquant du bout de son éventail quelques-unes des aquarelles exposées aux murs.
- Elle a une mère qui a la manie de la peinture, déclara la Duquesa en chaussant un lorgnon pour regarder d'un oeil critique le portrait d'une lesbienne aux fabuleux yeux mourants.
Vraiment ?
- Positivement une passion, répondit la Duquesa en jetant un regard rapide et pénétrant sur un nu évasif montrant le postérieur poudredérisé d'un saint.
- Je ne savais pas du tout, ronronna la directrice en attirant l'attention sur une aquarelle représentant une rue blanche.
- C'est la Rambla qui est derrière Notre-Dame du Pilier ! Ca a été fantastique de la peindre à cause des pirapos des passants, expliqua l'artiste en se joignant à elles.
- Chère enfant, je vous prédis très bientôt une foule d'admirateurs, murmura la directrice avec un regard de reproche pour une jeune élève qui assaillait son jeune Père de questions embarrassantes : Qui sont les femmes du monde dans la lune ? Quels sont leurs noms ? Est-ce qu'il y a des voitures là-haut ? Un opéra ? Des taureaux ?
L'aspect polisson d'une dame tout en dentelles blondes de Gualdalmedina et au chapeau enguirlandé de plumes de coq l'arrêta net.

- Et sois toujours obéissant, cher enfant, disait le cardinal. C'est l'une des cinq choses qui dans la vie sont les plus importantes.
- Quelles sont les autres, monsieur ?
- Quelles autres, mon garçon ?
- Mais les quatre autres !
- Peu importe maintenant. Viens ici.
- Oh, tra-la-la, monsieur.
Riant comme un elfe sauvage, le jouvenceau (Don Casse-Cou, Don Casse-Cou, trembla son Eminence) passa d'un bond de la corniche d'Une Femme Vertueuse et Mère (Sarmeto, née Tizzi-Azza) à l'urne d'Ivy, la marquise américaine.
- Tu ne ferais pas ça si tu tenais à moi, mon garçon.
La joue du cardinal avait pâli.
- Mais je tiens à vous, monsieur ! Beaucoup. Je vous aime vraiment bien, vous ne le savez pas ?
- Il y a donc quelque chose auquel tu tiens, mon enfant ?
- Et pas qu'un peu !
A califourchon sur l'urne d'Ivy - en équilibre dans les airs - le Poussin éclata d'un rire limpide.
- Redis-le moi, supplia le cardinal, tandis que la cloche d'un couvent des alentours commençait à sonner pour l'office d'avant l'aurore.
Car derrière les grands vitraux les étoiles pâlissaient.

"Voilà une des mélodies les plus tristes que j'ai jamais entendues, fit observer le roi. Pourquoi ce chien de garde hurle-t-il ? Il hurle à la lune !" Et le poids des ambitions et des désillusions de la royauté se lut un instant dans toute son évidence sur son visage.

Vous prenez un omnibus blanc sur la Platz, chuchota la Princesse, mais n’oubliez pas de changer et d’en prendre un bleu d’outremer lorsque vous arriverez au Marché aux Fleurs, sinon vous iriez aux Abattoirs.

- C'est pathétique de voir ce que sont devenues les réceptions. Chaque année plus chiches. Il y avait une époque où les Dun Eden donnaient des bals et où on pouvait toujours compter sur un souper. Aujourd'hui, il n'y a qu'un seul misérable buffet avec des mouches comme garnitures. Quant au champagne que j'ai goûté, je puis assurer votre Eminence qu'il a plus le goût de l'eau croupie d'un vase de fleurs que celui du Mumm.
- Honteux, murmura le cardinal en offrant avec une dignité suave sa main aux lèvres d'un pâle éphèbe à pochette et taille de guêpe.

Allongé parmi les sels de bains en train de se dissoudre, tandis que son domestique le lavait avec dextérité, il tomba dans une sorte de coma aussi doux qu'une extase mystique. Pris dans le rythme de l'éponge imprégnée de parfum Kiki, il était saint Sébastien, et quand l'eau devint plus trouble et que les sels s'évanouirent dans la vapeur, il devint sainte Thérèse... et il serait, à coup sûr, devenu la Vierge Marie elle-même si le bain n'avait progressivement refroidi.

- J'ai lu l'autre jour La Mort de la rose, dit Mme Montgomery, et j'ai adoré.
- Ce n'est pas un des romans de Ronald Firbank?
- Peut-être suis-je en train de devenir trop délicate. Mais ce Ronald Firbank mz déplaît souverainement. Valmouth! Avez-vous déjà lu roman plus vulgaire? Je vous assure que je n'avais pas beaucoup avancé dans ma lecture quand j'ai dû l'abandonner.

A travers les vitraux du choeur, le jour venait d'éclore comme les lauriers roses au printemps.
Dépossédé de tout sauf de sa mitre fabuleuse, le prélat était aussi fondamentalement nu que l'était Adam lui-même.
- Comme vous pouvez parfaitement vous en rendre compte, je n'ai rien d'autre à déclarer que moi-même, dit-il en s'adressant à une image spectrale dans les airs.

Sa conversation était médiocre - aux Tertulia et aux dîners, elle brillait rarement - mais elle avait cependant trouvé cette perle : Il est doux de se reposer dans les yeux de certains hommes.