Roy Lewis

– D’ailleurs, continuait père, sommes-nous déjà sortis de la nature, comme tu le prétends ? Pourquoi le feu ne serait-il pas une forme d’adaptation, exactement comme la girafe allongeant son col, ou le cheval conglutinant ses doigts de pied ? Suppose que la glace descende jusqu’ici. Cela prendrait des siècles à me faire repousser une fourrure. Et d’autres siècles à m’en débarrasser ensuite, quand le climat se réchaufferait. Imagine que j’invente une fourrure amovible ? Tiens, il y a de l’idée là-dedans…, dit-il, songeur, tandis que l’oncle Vania grognait de mépris. Bien que dans la pratique, continuait-il, les sourcils froncés, je ne voie pas comment l’appliquer… En attendant, le feu fait bien l’affaire, dit-il, on peut à volonté réduire la chaleur ou l’augmenter. C’est de l’adaptation, ça, donc de l’évolution, seulement nous y arrivons beaucoup plus vite, un point c’est tout.
– Voilà ! Voilà l’erreur ! ô misérable prétention d’homme que tu es ! s’écria oncle Vania. De quel droit accélérer les choses ? De quel droit pousser à la roue, au lieu de te laisser conduire ? Tu veux bousculer la nature, mais sois tranquille, elle ne se laissera pas faire. Un jour tu t’en apercevras !