Sam Millar

Jim O'Neill, du même quartier que moi à Belfast, me tapa gentiment dans le dos. « Te fais pas de bile, Sam. C'est pas aussi dur qu'un changement d'aile dans les Blocs. »
Comme moi, Jim avait passé de nombreuses années avec la Blanket. Désormais loin de l'horreur, il était venu en Amérique pour mener une vie décente. Il s'en sortait bien, il avait fait son chemin vers les sommets de l'arbre à promotion, un arbre que je souhaitais désespérément partager avec lui. J'espérais juste que, si j'y arrivais, Jim me laisserait quelques pommes.