Nationalité : France
Né(e) à : Toulouse , le 21/05/1977
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Né(e) à : Toulouse , le 21/05/1977
Biographie :
Sophie Nauleau est une écrivaine et productrice de radio, sur France Culture, française.
Docteur en Littérature française et diplômée de l’École du Louvre, elle est l’auteur d’une thèse sur la Nouvelle Oralité Poétique (André Velter Troubadour au long cours), d’un essai sur la poésie équestre d’André Velter dans le sillage de Bartabas (Un verbe à cheval), d’un premier récit aux éditions Galilée (La Main d'oublies, inspiré de "Tous les matins du monde" de Pascal Quignard) et de La Voie de l’écuyer, livre d’art consacré à l’Académie du spectacle équestre de Versailles de Bartabas.
Cavalière, copilote de rallye-raid, clarinettiste et ex chroniqueuse au magazine Muze, elle a également composé plusieurs anthologies littéraires et poétiques (À toi je parle, Le goût de l’Égypte, La plus noble conquête du cheval, c’est la femme et Poètes en partance. De Charles Baudelaire à Henri Michaux).
Productrice sur France Culture depuis 2004, elle a réalisé des émissions consacrées à l’art équestre (Habiter cavalièrement le monde de Nuno Oliveira à Bartabas, 24 heures de la vie d’un crack ou encore Bartabas la folle allure), aux êtres singuliers (Pierre Reverdy, François-René Duchâble, Yves Coppens, Jean-Pierre Sicre, Alain Corneau, Jordi Savall), aux expressions artistiques d’aujourd’hui et aux écrivains du monde, tel l’indien Rasipuram Krishnaswami Narayan ou le finlandais Mika Waltari. Parallèlement aux émissions spéciales en direct (Nuit Blanche, Marathon des Mots ou encore le magazine culturel quotidien de l’été 2009 Lumières d’août), elle anime Ça rime à quoi, rendez-vous poétique et radiophonique tous les dimanches matin et soir sur France Culture. Chroniqueuse au magazine "Muze", elle a récemment composé plusieurs anthologies ("Le goût de l’Égypte" au Mercure de France et "Poèmes en chansons" chez Librio). Elle partage la vie du poète-voyageur André Velter depuis onze ans.
+ Voir plusSophie Nauleau est une écrivaine et productrice de radio, sur France Culture, française.
Docteur en Littérature française et diplômée de l’École du Louvre, elle est l’auteur d’une thèse sur la Nouvelle Oralité Poétique (André Velter Troubadour au long cours), d’un essai sur la poésie équestre d’André Velter dans le sillage de Bartabas (Un verbe à cheval), d’un premier récit aux éditions Galilée (La Main d'oublies, inspiré de "Tous les matins du monde" de Pascal Quignard) et de La Voie de l’écuyer, livre d’art consacré à l’Académie du spectacle équestre de Versailles de Bartabas.
Cavalière, copilote de rallye-raid, clarinettiste et ex chroniqueuse au magazine Muze, elle a également composé plusieurs anthologies littéraires et poétiques (À toi je parle, Le goût de l’Égypte, La plus noble conquête du cheval, c’est la femme et Poètes en partance. De Charles Baudelaire à Henri Michaux).
Productrice sur France Culture depuis 2004, elle a réalisé des émissions consacrées à l’art équestre (Habiter cavalièrement le monde de Nuno Oliveira à Bartabas, 24 heures de la vie d’un crack ou encore Bartabas la folle allure), aux êtres singuliers (Pierre Reverdy, François-René Duchâble, Yves Coppens, Jean-Pierre Sicre, Alain Corneau, Jordi Savall), aux expressions artistiques d’aujourd’hui et aux écrivains du monde, tel l’indien Rasipuram Krishnaswami Narayan ou le finlandais Mika Waltari. Parallèlement aux émissions spéciales en direct (Nuit Blanche, Marathon des Mots ou encore le magazine culturel quotidien de l’été 2009 Lumières d’août), elle anime Ça rime à quoi, rendez-vous poétique et radiophonique tous les dimanches matin et soir sur France Culture. Chroniqueuse au magazine "Muze", elle a récemment composé plusieurs anthologies ("Le goût de l’Égypte" au Mercure de France et "Poèmes en chansons" chez Librio). Elle partage la vie du poète-voyageur André Velter depuis onze ans.
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J’ai vu une enfance violentée rêver devant un amandier en fleurs.
J’ai vu un homme emprisonné retrouver souffle à la lecture d’un poème.
J’ai vu le ciel déverser des tonnes d’azur sur nos morts.
J’ai vu la neige brûler moins que les larmes.
J’ai vu le soleil consoler un coquelicot, et réciproquement.
J’ai vu un arc-en-ciel en cavale sous l’orage.
J’ai vu un ange noir chanter sous les étoiles.
Et je n’ai trouvé qu’un mot pour dire cela qui transcende le chaos, l’éphémère et la joie mêlés de nos vies : LA BEAUTÉ.
J’ai vu un homme emprisonné retrouver souffle à la lecture d’un poème.
J’ai vu le ciel déverser des tonnes d’azur sur nos morts.
J’ai vu la neige brûler moins que les larmes.
J’ai vu le soleil consoler un coquelicot, et réciproquement.
J’ai vu un arc-en-ciel en cavale sous l’orage.
J’ai vu un ange noir chanter sous les étoiles.
Et je n’ai trouvé qu’un mot pour dire cela qui transcende le chaos, l’éphémère et la joie mêlés de nos vies : LA BEAUTÉ.
VERS D'EXIL de Paul CLAUDEL
Paul, il nous faut partir pour un départ plus beau!
Pour la dernière fois, acceptant leur étreinte,
J'ai des parents pleurants baisé la face sainte.
Maintenant je suis seul sous un soleil nouveau.
Tant de mer, que le vent lugubre la ravage,
Ou quand tout au long du long jour l'immensité
S'ouvre au navigateur avec solennité,
Traversée, et ces feux qu'on voit sur le rivage,
Tant d'attente et d'ennui, tant d'heures harassées,
L'entrée au matin au port d'or, les hommes nus,
L'odeur des fleurs, le goût des fruits inconnus,
Tant d'étoiles et tant de terres dépassées,
Ici cet autre bout du monde blanc et puis
Rien!- de ce cœur n'ont réfréné l'essor farouche.
Cheval, on t'a en vain mis le mors dans la bouche.
Il faut fuir! Voici l'astre au ciel couleur de buis.
Voici l'heure brûlante et la nuit ennuyeuse!
Voici le Pas, voici l'arrêt et le suspens.
Saisi d'horreur, voici que de nouveau j'entends
L'inexorable appel de la voix merveilleuse.
L'espace qui reste à franchir n'est point la mer.
Nulle route n'est le chemin qu'il me faut suivre;
Rien, retour, ne m'accueille, ou, départ, me délivre.
Ce lendemain n'est pas du jour qui fut hier.
Paul, il nous faut partir pour un départ plus beau!
Pour la dernière fois, acceptant leur étreinte,
J'ai des parents pleurants baisé la face sainte.
Maintenant je suis seul sous un soleil nouveau.
Tant de mer, que le vent lugubre la ravage,
Ou quand tout au long du long jour l'immensité
S'ouvre au navigateur avec solennité,
Traversée, et ces feux qu'on voit sur le rivage,
Tant d'attente et d'ennui, tant d'heures harassées,
L'entrée au matin au port d'or, les hommes nus,
L'odeur des fleurs, le goût des fruits inconnus,
Tant d'étoiles et tant de terres dépassées,
Ici cet autre bout du monde blanc et puis
Rien!- de ce cœur n'ont réfréné l'essor farouche.
Cheval, on t'a en vain mis le mors dans la bouche.
Il faut fuir! Voici l'astre au ciel couleur de buis.
Voici l'heure brûlante et la nuit ennuyeuse!
Voici le Pas, voici l'arrêt et le suspens.
Saisi d'horreur, voici que de nouveau j'entends
L'inexorable appel de la voix merveilleuse.
L'espace qui reste à franchir n'est point la mer.
Nulle route n'est le chemin qu'il me faut suivre;
Rien, retour, ne m'accueille, ou, départ, me délivre.
Ce lendemain n'est pas du jour qui fut hier.
COÏNCIDENCE
Les seins à la proue de la lumière,
les lignes du nu épousant l’imaginaire
et ses galbes modelés par les générations,
les cimes immaculées crevant nos ciels intimes,
la grâce d’un geste quand il témoigne
de la fragilité du vivant s’élevant
au-dessus de son propre néant,
voilà pour nous laisser croire que toute beauté
est naturelle et comme donnée.
Pourtant, même reconnue
dans la fougue d’un torrent ou la mer
étirant son éternité sous la caresse du vent,
elle ne l’est pas plus qu’elle n’est,
sur la toile, le fruit des cogitations du peintre,
qui sait juste comme on fait danser les couleurs.
La beauté n’est peut-être
que le désir exaucé d’entrer dans le tableau
par la grâce de sentiers devinés
dans nos arrière-pays,
une superposition improbable,
du dedans et du dehors,
la coïncidence d’une attente secrète
et d’une rencontre de hasard.
Ainsi nos harmoniques intérieurs
trouvent-ils dans le monde l’accord
avec les notes qui leur correspondent.
Ainsi le réel, le terrible réel,
les mots soudain le font-ils chanter
tandis que la métaphore chez chacun
enracine le verbe dans le corps.
Michel BAGLIN
Les seins à la proue de la lumière,
les lignes du nu épousant l’imaginaire
et ses galbes modelés par les générations,
les cimes immaculées crevant nos ciels intimes,
la grâce d’un geste quand il témoigne
de la fragilité du vivant s’élevant
au-dessus de son propre néant,
voilà pour nous laisser croire que toute beauté
est naturelle et comme donnée.
Pourtant, même reconnue
dans la fougue d’un torrent ou la mer
étirant son éternité sous la caresse du vent,
elle ne l’est pas plus qu’elle n’est,
sur la toile, le fruit des cogitations du peintre,
qui sait juste comme on fait danser les couleurs.
La beauté n’est peut-être
que le désir exaucé d’entrer dans le tableau
par la grâce de sentiers devinés
dans nos arrière-pays,
une superposition improbable,
du dedans et du dehors,
la coïncidence d’une attente secrète
et d’une rencontre de hasard.
Ainsi nos harmoniques intérieurs
trouvent-ils dans le monde l’accord
avec les notes qui leur correspondent.
Ainsi le réel, le terrible réel,
les mots soudain le font-ils chanter
tandis que la métaphore chez chacun
enracine le verbe dans le corps.
Michel BAGLIN
L’OR DU FORSYTHIA
Il faudra bien revenir un jour
quand la force de nos bras
aura chu dans les seaux
quand nos jambes seront de laine
et le sol plus mouvant que les eaux
quand l’oreille bourdonnera
comme un nid de frelons
frappé par l’orage et que l’oeil
cherchera l’aube en plein midi
il faudra revenir ici calmement
et s’asseoir au milieu de soi
pour voir le monde alentour
comme l’or du forsythia
Guy GOFFETTE
Il faudra bien revenir un jour
quand la force de nos bras
aura chu dans les seaux
quand nos jambes seront de laine
et le sol plus mouvant que les eaux
quand l’oreille bourdonnera
comme un nid de frelons
frappé par l’orage et que l’oeil
cherchera l’aube en plein midi
il faudra revenir ici calmement
et s’asseoir au milieu de soi
pour voir le monde alentour
comme l’or du forsythia
Guy GOFFETTE
Le magma poétique croît donc avec les siècles. J’ignore s’il est en fusion ou bien se cristallise. Mais je sais que la poésie est un volcan qui jamais ne s’éteint.
JUSTE ÉVEILLÉ
(Extrait)
J’ouvre un cahier et j’entre avec toi. Avec nous. Ce qui me blesse me suit comme une ombre claire. Mon corps traverse la conscience du papier, emmuré de fatigue et de pensées étroites. Je ne sais pas où je vais. Ce nous esquissé mot à mot dans des phrases qui se déplient comme de longues averses devance tous nos désirs. Du silence devance nos désirs. Du silence déferle et nous comble.
Je t’offre ce bouquet lumineux pour te dire que ta place est ici. Que cet inutile dont le monde voudrait se débarrasser, ces longues étendues de patience et d’attente sans objet, ce vide et cette paix de la vacuité corail dorment au coeur du monde en attente de notre passage, de notre venue.
Car écrire c’est rester assis ici dans le lieu étrange d’une rencontre dont nous ne décidons rien à part notre juste présence. J’ouvre un cahier et j’ouvre les mains en fait. Mon souffle. Mon regard du dedans. Je m’ouvre avec toi si tu l’acceptes. La beauté n’existe pas. C’est juste un tremblement, du vent sur l’herbe endormie. Un mouvement caché. C’est bien ici, l’éveil, un livre de racines qu’on brûle de son vivant, les yeux ouverts.
Dominique SAMPIERO
(Extrait)
J’ouvre un cahier et j’entre avec toi. Avec nous. Ce qui me blesse me suit comme une ombre claire. Mon corps traverse la conscience du papier, emmuré de fatigue et de pensées étroites. Je ne sais pas où je vais. Ce nous esquissé mot à mot dans des phrases qui se déplient comme de longues averses devance tous nos désirs. Du silence devance nos désirs. Du silence déferle et nous comble.
Je t’offre ce bouquet lumineux pour te dire que ta place est ici. Que cet inutile dont le monde voudrait se débarrasser, ces longues étendues de patience et d’attente sans objet, ce vide et cette paix de la vacuité corail dorment au coeur du monde en attente de notre passage, de notre venue.
Car écrire c’est rester assis ici dans le lieu étrange d’une rencontre dont nous ne décidons rien à part notre juste présence. J’ouvre un cahier et j’ouvre les mains en fait. Mon souffle. Mon regard du dedans. Je m’ouvre avec toi si tu l’acceptes. La beauté n’existe pas. C’est juste un tremblement, du vent sur l’herbe endormie. Un mouvement caché. C’est bien ici, l’éveil, un livre de racines qu’on brûle de son vivant, les yeux ouverts.
Dominique SAMPIERO
La poésie réclame l’interaction. Elle est avide d’échanges, d’échos et de partages. Sans l’autre pour entrebâiller les pages et ranimer le souffle, nulle résonance.
Contrairement au vin, l'ardeur poétique résiste aux siècles.
Elle n'en finit jamais de résonner.Elle gronde en sourdine. Elle feule en solitaire. Elle sommeille en douce. Elle guette son heure- sereine en sa forêt de longue attente.
La poésie est comme le lait sur le feu.
Elle n'en finit jamais de résonner.Elle gronde en sourdine. Elle feule en solitaire. Elle sommeille en douce. Elle guette son heure- sereine en sa forêt de longue attente.
La poésie est comme le lait sur le feu.
Le brouillard qui est l'âme inquiète des rivières
s'est mis en marche vers l'hiver.
Quel savoir s'est perdu à la lisière du réveil ?
Les saules se ramassent l'échine basse : chats guettant
des taupes de fumée.(...)
Tant de choses nous sont cachées de la splendeur
du monde
derrière des rideaux de bruine et de buée
que l'on devine en cette énigme
l'âme même de la beauté.
Marc Alyn
s'est mis en marche vers l'hiver.
Quel savoir s'est perdu à la lisière du réveil ?
Les saules se ramassent l'échine basse : chats guettant
des taupes de fumée.(...)
Tant de choses nous sont cachées de la splendeur
du monde
derrière des rideaux de bruine et de buée
que l'on devine en cette énigme
l'âme même de la beauté.
Marc Alyn
Maurice Blanchard :
Poisson d’or.
Las de regarder les esclaves, je me suis enfui vers les mers chaudes.
J’avais erré dans la montagne, et puis dansé autour des feux de la Saint-Jean et voici qu’une porte d’azur s’ouvrait devant moi telle qu’elle a jailli du volcan primordial, telle que la virent les Titans, telle que la force des choses l’a voulue, audacieusement voulue, audacieusement tracée, et j’ai franchi cette porte les yeux baissés et le doigt sur la bouche comme il convient d’honorer la grandeur.
Deux mondes si différents séparés par le tranchant d’une lame !
Je quittais le pays des crapauds pour la lumière et la purification.
Enfin un ciel propre, enfin un sable blanc et non point blanc de la blancheur des ossements, enfin la mer, la mer et ses joyaux aux couleurs changeantes.
[p116].
Poisson d’or.
Las de regarder les esclaves, je me suis enfui vers les mers chaudes.
J’avais erré dans la montagne, et puis dansé autour des feux de la Saint-Jean et voici qu’une porte d’azur s’ouvrait devant moi telle qu’elle a jailli du volcan primordial, telle que la virent les Titans, telle que la force des choses l’a voulue, audacieusement voulue, audacieusement tracée, et j’ai franchi cette porte les yeux baissés et le doigt sur la bouche comme il convient d’honorer la grandeur.
Deux mondes si différents séparés par le tranchant d’une lame !
Je quittais le pays des crapauds pour la lumière et la purification.
Enfin un ciel propre, enfin un sable blanc et non point blanc de la blancheur des ossements, enfin la mer, la mer et ses joyaux aux couleurs changeantes.
[p116].
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