Stephen King

Pour ces sorties il emportait un Maugham avec lui, mais il lisait rarement – se trouver de nouveau à l’extérieur était une expérience trop vaste pour pouvoir se concentrer sur quoi que ce soit d’autre. Il se contentait donc de rester assis, à humer l’air frais et doux qui le changeait de l’atmosphère confinée de la chambre avec ses vagues relents d’hôpital, à écouter le léger tintinnabulement des gouttes tombant des stalactites de glace et à observer l’ombre des rares nuages glisser, avec une régulière et majestueuse lenteur, sur les champs où fondait la neige. C’était ce qu’il y avait de mieux.