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3.77/5 (sur 307 notes)

Nationalité : États-Unis
Né(e) à : Indiana , le 25/01/1961
Mort(e) le : 26/11/2023
Biographie :

Tim Dorsey est un romancier américain.

Après des études à l'Université d'Auburn, qu'il achève en 1983, il travaille comme rédacteur pour The Alabama Journal jusqu'en 1987. Il rejoint ensuite The Tampa Tribune, tout en travaillant comme journaliste politique la Tribune de Tallahassee.
Il quitte ses fonctions au journal en 1999 afin de se consacrer à l'écriture.

Les nombreux romans de Tim Dorsey s'inspirent notamment de ses expériences professionnelles, et s'inscrivent dans une veine floridienne lancée par John D. MacDonald.

Certains d'entre eux sont parus en France aux éditions Rivages : Florida Roadkill, Hammerhead Ranch Motel, Orange Crush, Triggerfish Twist, Stingray Shuffle, Torpedo Juice.

Il est décédé à 62 ans.

Source : livres.fluctuat.net
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"Twitter va très bien, même sans Donald Trump", s'est félicité mardi 9 février 2021 Jack Dorsey, l'un des créateurs de ce réseau social qui compte aujourd'hui près de 190 millions d'utilisateurs réguliers à travers le monde. Né il y a quinze ans en Californie, Twitter s'est progressivement imposé comme un canal de diffusion d'informations, mais aussi de fausses informations et d'opinions. Donald Trump en a usé et abusé, à tel point que son compte - qui comptait 88 millions d'abonnés - a été supprimé suite aux événements du Capitole à Washington en janvier. Quel rôle joue twitter dans le débat public ? Est-il un danger pour nos démocraties ? Guillaume Erner reçoit Samuel Laurent, journaliste au "Monde", auteur de "J'ai vu naître le monstre : Twitter va-t-il tuer la #démocratie ?", ed. Les Arènes.

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Citations et extraits (64) Voir plus Ajouter une citation
- Full, annonça la femme en retournant ses cartes.

L'homme secoua la tête d'un air déçu.
- Je n'ai malheureusement que deux paires...

La femme tendit les mains vers les mises avec un sourire plein de suffisance.

L'homme retourna ses cartes.
- Oui, deux paires d'as !
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- Le FBI vient de nous envoyer ça.
Il ouvrit le dossier.
- Cette famille est entièrement constituée de monstres. Ils ont des cousins dans tout le nord de la Floride. Presque tous anciens taulards, junkies ou demeurés issus de mariages consanguins. Cinq d'entre eux ont péri de mort violente, trois sont déjà sous les verrous, deux ont perdu la raison suite à des maladies vénériennes non soignées et le dernier exerce la profession de critique littéraire.
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Serge se retourna.

- Sharon ? Omelette ?

Sharon se passait un de cocaïne sur les gencives.

- Désolé, j’avais oublié, dit Serge. Toi, tu es au régime cent pour cent poudre.
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Elles adoraient la lecture, mais avec les enfants, elles ne trouvaient jamais le temps de lire et moins encore de suivre des cours de littérature, si bien qu’elles devaient se contenter des version digest.
— Qui saurait de quoi parle Moby Dick ?
— Un mec veut la peau d’un poisson. Total, c’est le poisson qui aura la peau du mec. Beaucoup de détails nautiques.
— Et La Jungle ?
— Les riches sont méchants.
— Et L’Homme invisible ?
— Les Blancs sont méchants.
— Et Orange mécanique ?
— Les Anglais sont méchants.
— Et Le Meilleur des mondes ?
— L’avenir sera zarbi et flippant.
— Et Le Festin nu ?
— Les drogués sont zarbi et flippants.
— Et Le soleil se lève aussi ?
— On devrait être à Paris.
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''Le soleil ne se lèvera, ni ne se couchera, sans que je le remarque et l'en remercie.''
Winslow Homer

Prologue
La Floride a fière allure, même en pleine décrépitude.
De Loggerhead Key à Amelia Island jusqu'au Flora-Bama Lounge, la Terre des fleurs capture ses habitants dans la séduisante lumière de ses feux.
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L'homme regroupa ses jetons, en remplit les poches de son smoking et se dirigea vers le guichet des gains.
- Hé, l'étranger ! lança la femme. On peut savoir qui vous êtes, au moins ?

L'homme au smok' se retourna.
- Je m'appelle Storms. Serge Storms.
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Sidney Spittle incarnait l’archétype de l’Américain du XXIe siècle. Il parachevait la lente mutation au terme de laquelle une nation bâtie à coups de sacrifices et d’huile de coude était devenue un ramassis de sales gosses capricieux et égoïstes. Les Américains de l’ère Roosevelt, de la Grande Crise et de la Seconde Guerre mondiale avaient disparu. De même que l’individualisme farouche, le libre arbitre, Ellis Island, le grand destin de la nation et tout le rêve américain.
À présent venait donc le temps de Sid le Connard.
Sid vivait sur le dos de l’héritage national dont il ignorait tout et vis-à-vis duquel il n’aurait jamais songé à témoigner la moindre reconnaissance.
Sid était un type rondouillard de vingt-huit ans. Pas vraiment obèse, juste un peu gras du bide, avec un visage aussi relâché que son éthique professionnelle. Pour ne pas avoir l’air d’un gros connard, il s’était fait pousser une moustache noire, qui lui donnait juste l’air d’un gros connard peu sûr de lui.
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Ellrod leva les yeux en direction de la pompe 4 et du monument roulant érigé aux crétins du monde entier. Right Place, Wrong Time passait sur la sono du magasin, et le morceau en était là : ''C'est reparti pour un tour''.
- Tu me rends ma monnaie, espèce de connard de...
Et il le prononça. Le mot. Il reste en suspens entre eux, flottant au-dessus de la caisse enregistreuse comme un cumulo-nimbus électrisé.
Le type prit tout à coup conscience de ce qu'il venait de dire. Et se rappela quelque chose. Il avait utilisé ce terme un jour pour critiquer le type qui avait mal garé sa voiture sur le parking d'un Wendy's. Le minus d'un mètre vingt lui était tombé dessus comme un diable de Tasmanie. Lui-même s'en était tiré avec des côtes contusionnées, une mâchoire immobilisée par des broches et huit feux de brouillard en moins sur son camion.
Il fus pris de panique Il bondit en arrière et pointa un cran d'arrêt sur Ellrod.
- Bouge pas, putain ! Tu sais très bien qu'entre vous, vous vous appelez tout le mteps comme ça ! Alors m'emmerde pas avec ses histoires d'esclavages à la con !
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Serge se leva en déclarant :
- Il me faut un petit café.
Il se rendit au comptoir. Une jeune pauvresse à la langue agrémentée d'un piercing s'approcha de lui et demanda :
-Mmgtgh skhje ?
- Pardon ?
-Mmgtgh skhje ?
- Désolé, je ne comprends pas un traitre mot de ce que... Dieu Tout-Puissant ! Vous avez un bout de métal planté dans la langue ! Ne bougez pas... Je vais chercher du secours !
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- Tu n'éprouves pas un drôle de sentiment, quand tu vois une voiture exactement comme la tienne ? demanda Jim.
- Que veux-tu dire ?
- Eh bien, tu sais... Tu ne fais pas vraiment attention, tu rêvasses un peu et tout d'un coup, tu prends conscience que la voiture qui arrive en face ressemble trait pour trait à la tienne. Alors, pendant une fraction de seconde, tu te dis que c'est ta voiture et que tu es peut-être dedans. Et puis tu te demande : "Qui est à l'intérieur de cette voiture alors ?" Un peu comme s'il y avait un univers parallèle. Tu vois ce que je veux dire ? Tu n'as jamais cette impression ?
- Je crois que tu devrais peut-être passer au déca.
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