Véronique Olmi

Son rimmel avait coulé. La pluie. Le baiser. Le visage dans son cou. Son rimmel avait coulé et ses yeux, déjà cernés, étaient bordés de noir, ses cils petits et collés, comment avait-il pu embrasser cette femme-là, si elle avait su quel visage elle lui offrait, si pâle les yeux creusés, jamais elle n'aurait pris l'initiative du premier baiser, une femme entreprenante, jamais elle ne se serait tenue dans ce hall d'hôtel comme une promise, jamais elle ne se serait montrée à la femme de ménage près de l'ascenseur, si elle avait su quel visage était maintenant le sien elle serait sortie du jardin en courant, en courant les mules à la main, les jambes à son cou, la honte à ses joues et elle serait allée se cacher, là-bas, chez elle, tout au fond de sa tanière et sous sa couette comme un chien malade.

p. 46~47 - Le livre de poche