Nationalité : Russie
Né(e) à : Orsk, Oblast d'Orenbourg , le 13/03/1937
Mort(e) à : Krasny, Oblast de Rostov , le 01/11/2017
Né(e) à : Orsk, Oblast d'Orenbourg , le 13/03/1937
Mort(e) à : Krasny, Oblast de Rostov , le 01/11/2017
Biographie :
Vladimir Semionovitch Makanine (Владимир Семёнович Маканин) est un écrivain russe.
Diplômé à la faculté de mécanique et mathématique de l'Université d'État de Moscou (1960), il travaille pendant dix ans comme enseignant. Il prend des cours de rédaction (1970) et devient lecteur à la maison d’éditions Sovietski pissatel (L’Écrivain soviétique).
Il commence à publier ses récits et romans à la fin des années 1960. "La Ligne droite" (1965) est son premier roman. Vladimir Makanine appartient à l’École de Moscou qui dépeint le grotesque de la vie quotidienne et les traits psychiques de personnages qui s'éloignent de la doctrine artistique officielle du réalisme socialiste.
En 1985, il est devenu membre du conseil d'administration du Syndicat des écrivains de l'URSS et est entré au comité de rédaction du magazine "Znamya" (1987).
Il est l’auteur d’une trentaine d’ouvrages dont "Underground ou un héros de notre temps" (1998), roman contemporain (manifestation de rues, privatisation des logements, "nouveaux russes"), bien que le titre renvoie aux "Notes du sous-sol" de Dostoïevski et au roman éponyme de Lermontov, qui a été salué comme un des événements littéraires de la fin du siècle dernier.
Dans ce roman-fleuve dont le héros, Pétrovitch, l’écrivain "underground", interdit de publication pendant la période soviétique, n’a rien écrit depuis la chute du communisme, Vladimir Makanine raconte la vie russe dans ce XXe siècle inouï.
En 2008, la publication du roman "Assan" a suscité un large débat. Le roman a été condamné à la fois par la critique littéraire tchétchène (Lydia Dovletkireyeva) et par les écrivains qui se sont battus en Tchétchénie - Arkady Babchenko, Alexander Karasev, Zakhar Prilepin. Selon le critique Sergei Cherednichenko, il s'agissait d'un conflit générationnel, esthétique et éthique, partant de la prose d'un lieutenant , qui avançait l'idée que l'écrivain n'a aucun droit moral d'écrire sur la guerre.
Considéré comme un classique vivant par certains, il a été, en 1993, lauréat du prix Booker russe pour "Une table avec tapis et carafe au milieu". Il a reçu le Prix européen de littérature en 2012.
+ Voir plusVladimir Semionovitch Makanine (Владимир Семёнович Маканин) est un écrivain russe.
Diplômé à la faculté de mécanique et mathématique de l'Université d'État de Moscou (1960), il travaille pendant dix ans comme enseignant. Il prend des cours de rédaction (1970) et devient lecteur à la maison d’éditions Sovietski pissatel (L’Écrivain soviétique).
Il commence à publier ses récits et romans à la fin des années 1960. "La Ligne droite" (1965) est son premier roman. Vladimir Makanine appartient à l’École de Moscou qui dépeint le grotesque de la vie quotidienne et les traits psychiques de personnages qui s'éloignent de la doctrine artistique officielle du réalisme socialiste.
En 1985, il est devenu membre du conseil d'administration du Syndicat des écrivains de l'URSS et est entré au comité de rédaction du magazine "Znamya" (1987).
Il est l’auteur d’une trentaine d’ouvrages dont "Underground ou un héros de notre temps" (1998), roman contemporain (manifestation de rues, privatisation des logements, "nouveaux russes"), bien que le titre renvoie aux "Notes du sous-sol" de Dostoïevski et au roman éponyme de Lermontov, qui a été salué comme un des événements littéraires de la fin du siècle dernier.
Dans ce roman-fleuve dont le héros, Pétrovitch, l’écrivain "underground", interdit de publication pendant la période soviétique, n’a rien écrit depuis la chute du communisme, Vladimir Makanine raconte la vie russe dans ce XXe siècle inouï.
En 2008, la publication du roman "Assan" a suscité un large débat. Le roman a été condamné à la fois par la critique littéraire tchétchène (Lydia Dovletkireyeva) et par les écrivains qui se sont battus en Tchétchénie - Arkady Babchenko, Alexander Karasev, Zakhar Prilepin. Selon le critique Sergei Cherednichenko, il s'agissait d'un conflit générationnel, esthétique et éthique, partant de la prose d'un lieutenant , qui avançait l'idée que l'écrivain n'a aucun droit moral d'écrire sur la guerre.
Considéré comme un classique vivant par certains, il a été, en 1993, lauréat du prix Booker russe pour "Une table avec tapis et carafe au milieu". Il a reçu le Prix européen de littérature en 2012.
Source : www.centrenationaldulivre.fr, wikipedia.ru
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Vladimir Makanine: Assan, la guerre et la vie .
Entretien avec l'écrivain russe Vladimir Makanine, en mars 2013, quelque jours après la remise du Prix européen de littérature à Strasbourg, à propos d'Assan, son dernier livre traduit ( éditions Gallimard), de son regard sur la guerre de Tchétchénie, la corruption, et de la littérature en climats politiques divers.. Entretien réalisé par Dominique Conil et Sophie Dufau pour Mediapart. Traduit par Christine Zeytounian-Beloüs.
Entretien avec l'écrivain russe Vladimir Makanine, en mars 2013, quelque jours après la remise du Prix européen de littérature à Strasbourg, à propos d'Assan, son dernier livre traduit ( éditions Gallimard), de son regard sur la guerre de Tchétchénie, la corruption, et de la littérature en climats politiques divers.. Entretien réalisé par Dominique Conil et Sophie Dufau pour Mediapart. Traduit par Christine Zeytounian-Beloüs.
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La rancoeur sociale, pour peu qu'elle affleure, rend tout le monde plus primitif et plus méchant.
On peut dissimuler une infinité de choses (lui expliqua le vieil Arsenievitch) dans l'espace entre deux mots. C'est là que l'auteur enfouit son superflu. Tout le sens de l'écriture est dans la brèche exiguë mais insondable qui se forme entre les mots. Des univers entiers s'y trouvent engloutis, des époques, des civilisations...Sans laisser de trace. Ce perfide goulet d'étranglement entre deux vocables...C'est de ce passage étroit qu'est née la dynamique de l'écriture. Que toute la littérature a surgi, et après elle (en elle) que s'est élevé l'esprit et forgée la pensée.
Prisonnier au Caucase
La capture
Un officier, jeune homme de bonne maison en service au Caucase, qui se nommait Jiline, reçut un jour une lettre de sa mère.
"Me voici vieille, écrivait-elle. Avant de mourir, je voudrais te revoir, mon enfant chéri. Viens me dire adieu. Quand tu m'auras mise en terre, va rejoindre ton poste et sers ton pays, sous la protection de Dieu. A propos je t'ai trouvé une fiancée. Elle est intelligente, jolie et elle a du bien. Au cas où elle te plairait, tu pourrais l'épouser et alors tu ne repartirais pas"
La capture
Un officier, jeune homme de bonne maison en service au Caucase, qui se nommait Jiline, reçut un jour une lettre de sa mère.
"Me voici vieille, écrivait-elle. Avant de mourir, je voudrais te revoir, mon enfant chéri. Viens me dire adieu. Quand tu m'auras mise en terre, va rejoindre ton poste et sers ton pays, sous la protection de Dieu. A propos je t'ai trouvé une fiancée. Elle est intelligente, jolie et elle a du bien. Au cas où elle te plairait, tu pourrais l'épouser et alors tu ne repartirais pas"
Réduit en bouillie.
Et Dieu me reproche cette bouillie et m’arrête. Ne te bats pas… Dieu me souffle une troisième voie.
Assez de sang, commandant Jiline… Tu n’es pas un guerrier ni un vengeur. Tu es une une honnête petite merde. Et bien que tu ne sois rien ni personne, tu ne crèveras pas tout de suite dans ce bordel sanglant et imprévisible qui a déjà commencé… Négocie… Le commerce, c’est ta seule chance de survie.
Propose… et vends… C’est la seule façon de s’y prendre avec ceux qui s’agitent… Ta mission sur cette terre !
Et Dieu me reproche cette bouillie et m’arrête. Ne te bats pas… Dieu me souffle une troisième voie.
Assez de sang, commandant Jiline… Tu n’es pas un guerrier ni un vengeur. Tu es une une honnête petite merde. Et bien que tu ne sois rien ni personne, tu ne crèveras pas tout de suite dans ce bordel sanglant et imprévisible qui a déjà commencé… Négocie… Le commerce, c’est ta seule chance de survie.
Propose… et vends… C’est la seule façon de s’y prendre avec ceux qui s’agitent… Ta mission sur cette terre !
Je franchis le portail. Ah!... les camions et les blindés sont partis... personne.
Le regard a soif de vide. A la sortie des entrepots, quand il n'y a pas de véhicules, la vue s'ouvre sur les lointains. Un espace vacant. L'oeil désire l'infini. Ou à défaut cette poussière à moitié transparente. Derrière laquelle l'infini se cache, mais pas totalement... joue à cache-cache avec toi...
Le regard a soif de vide. A la sortie des entrepots, quand il n'y a pas de véhicules, la vue s'ouvre sur les lointains. Un espace vacant. L'oeil désire l'infini. Ou à défaut cette poussière à moitié transparente. Derrière laquelle l'infini se cache, mais pas totalement... joue à cache-cache avec toi...
Accroupie, si pliée que ses genoux dépassent ses épaules, Gina regardait, les yeux grands ouverts ; elle le regarde boire comme elle aurait regardé boire une bête sauvage. Jiline lui rend la cruche. Elle se lève d'un bond, un bond léger de biche effrayée ..
Et tout à coup, dans un élan d'inspiration, je me suis mis à parler de nous autres, les unders, demeurés fidèles à nous mêmes et à notre honnète (j'insistais sur le mot) clandestinité.
- Vivre dans l'underground, rester dans l'underground en cette toute fin de siècle : ça en impose, hein? m'extasiais-je.
..................................................................................................
Une bande de laquais, de sacrés enfants de pute, ainsi qualifierais-je la confrérie littéraire, ceux qui avaient trahi notre idéal; comme ils y tenaient, à leurs appartements et à leurs datchas de fonction ! Et tous ces foutriquets d'anciens secrétaires de l'Union, qu'ils soient de gauche ou de droite, qui nageaient dans la verdure (les billets verts, roubles et dollars) et qui ouvraient leurs propres maisons d'édition ! Et Monsieur X, et Madame Y qui se pavanaient aux réceptions d'ambassade : il leur arrivait même de dormir sur place quand ils avaient trop bu; on gardait toujours un divan dans l'antichambre pour les écrivains russes ivres morts, un vieux divan couvert de vomi, une future pièce de musée !
- Vivre dans l'underground, rester dans l'underground en cette toute fin de siècle : ça en impose, hein? m'extasiais-je.
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Une bande de laquais, de sacrés enfants de pute, ainsi qualifierais-je la confrérie littéraire, ceux qui avaient trahi notre idéal; comme ils y tenaient, à leurs appartements et à leurs datchas de fonction ! Et tous ces foutriquets d'anciens secrétaires de l'Union, qu'ils soient de gauche ou de droite, qui nageaient dans la verdure (les billets verts, roubles et dollars) et qui ouvraient leurs propres maisons d'édition ! Et Monsieur X, et Madame Y qui se pavanaient aux réceptions d'ambassade : il leur arrivait même de dormir sur place quand ils avaient trop bu; on gardait toujours un divan dans l'antichambre pour les écrivains russes ivres morts, un vieux divan couvert de vomi, une future pièce de musée !
Il n'a pas besoin de la pelle ni du pic pour le moment. La pioche, en revanche, lui est tout de suite utile : ce n'est pas pour rien qu'il s'est donné tant de peine pour la ramener et qu'il se l'est presque enfoncée sous la clavicule. Il se met au travail. Cette idée légèrement douteuse est une sorte de dernier recours : à défaut de s'unir avec d'autres personnes, il peut au moins créer cet abri pour lui et sa famille, au cas où continuer à vivre en appartement deviendrait impossible. Klioutcharev creuse. Il retire son pull. Il ne veut pas s'arrêter avant d'avoir épuisé son regain d'énergie. Maintenant (toujours sans marquer de pause) il prend la pelle. La terre retombe en mottes et s'égrène ; Klioutcharev égalise l'espace grossièrement creusé à coups de pioche. Il taille soigneusement les angles et remarque que le résultat évoque pour le moment un terrier ou même le trou par lequel il a eu tant de peine à remonter. Oui, il copie malgré lui.
Mais Klioutcharev est incapable de supporter ce regard. "Mon enfant", pense-t-il, et il détourne les yeux. Son fils lui caresse le dos. Peut-être sait-il que sa voix est rauque et inarticulée, peut-être est-ce uniquement pour cette raison qu'il ne dit pas "Papa...". Mais c'est ce mot que son geste exprime en cet instant. Et très clairement.
Paradoxalement, la nature ne les pousse pas à se rassembler pour survivre, mais au contraire à rester séparés, à rentrer chacun dans son terrier, à se faire le plus petits possible pour qu’on ne les remarque pas, car ceux qui se dispersent et deviennent pareils à des grains de poussière ont davantage de chances de s’en sortir
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