Wajdi Mouawad

Des larmes se sont mises à couler. Il a avalé. Il a soupiré. Elle a dit Encore et ce simple mot a eu raison de ses forces. Il s'est mis à sangloter le visage entre les mains, comme celui qui vient de trouver enfin son souffle et sa plainte. Il tentait de colmater les brèches de son âme mais elles se fissuraient irrésistiblement. Celle que j'aime a pris le savon, l'a passé dans l'eau et l'a fait rouler jusqu'à former entre ses paumes une mousse légère. Elle a commencé par lui laver le centre du dos. Le cou. Elle a massé longuement les épaules. Elle l'a laissé pleurer sans lui parler, sans le déranger. Elle s'est employée à savonner chacun de ses bras, entrelaçant son propre bras au sien, lavant sa peau avec sa peau. Lorsque ses mains s'asséchaient, elle les replongeait dans l'eau avant de l'enduire de crème et d'huile parfumée. La pièce, noyée sous la buée, a pris, dans cette moiteur, une teinte plus tamisée, bleuissant davantage leur peau. Elle l'a lavé sans relâche.