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«Olivia Rosenthal s'adresse "à ceux qui lisent comme j'écris, sans reprendre souffle et presque jusqu'à l'asphyxie". Cet appel mérite d'être suivi tant ce premier livre est drôle, juste, grave et bouleversant.» Isabelle Rüf, Le Temps.

La recherche de ses origines est, comme chacun sait, une entreprise ardue, et certains sont trop paresseux ou méprisants pour s'y adonner. C'est le cas de la narratrice de ce récit, qui observe, du haut de sa supériorité maladive, le monde en général et sa parentèle en particulier. Ne se fiant qu'à demi à ce qu'elle voit ou à ce qu'on lui raconte, elle esquisse, à partir de bribes recueillies de-ci, de-là de son avant et après naissance, le tableau fictif de ce que devrait être une famille, et invente le portrait de ses grands-parents, parents, oncle et s?ur. Portraits convenus, portraits élogieux, portraits factices dont la ressemblance avec l'original est absolument sans importance puisqu'il n'y a pas d'original ou qu'il s'est retiré en un lieu où l'on aurait bien du mal à le dénicher, fût-on chasseur, détective ou juge suprême.

Tout a commencé par une lésion presque anodine de la glande pinéale. Peu à peu, la narratrice se rend compte que cette affection va chercher plus loin qu'elle ne l'imaginait. Elle se remet à vider l'abcès des contrariétés diverses qui ont pu dérégler ses secrétions glandulaires. Elle se souvient de la jeune fille, au comportement intrigant, dont elle avait un jour emboîté le pas. Une filature qui se poursuivra quelque temps pour s'achever par son corollaire naturel : une aventure amoureuse. Elle élabore alors un plan de contre-attaque et de défense active destiné à se guérir par les moyens du bord, ou du moins à se consoler. On retrouve, dans ce troisième livre d'Olivia Rosenthal, l'humour et la puissance verbale de ses deux précédents. Une langue qui va puiser dans les plus vieilles ressources rhétoriques et dans les raretés précieuses pour dire toute la violence contenue d'une âme torturée d'aujourd'hui. Torturée, mais détachée de l'obscène complaisance qui va trop souvent avec. D'où le plaisir vif que le lecteur retirera de cette prose inventive, déraisonnable et auto-sarcastique.

Barnabé, collectionneur invétéré de plantes, se promène dans l'existence avec une insouciance certaine, dans un bonheur vague et constant, jusqu'au jour où il comprend ? grâce à des événements qu'il serait ici inutile de rapporter ? que le bonheur dont il jouit est le fruit d'une terrible illusion. Il n'a d'autre solution alors que de partir et de tenter de recommencer ailleurs ce qu'il n'a pas bien su faire ici...

Les Sept voies de la désobéissance a tout d?un traité de sagesse extrême-orientale. Il met en scène un vieux maître, Wong, et ses trois disciples : Tchidan, le timide maladif ; Nidan, l?impulsif obstiné et Sandan, une perfection de force tranquille. Chacun joue son rôle à la lettre. Sept jours durant, le maître va soumettre ses trois disciples à des épreuves allégoriques et tester ainsi leur esprit de résistance ou de soumission. Tout pourrait donc se passer pour le mieux dans le plus zen des mondes possibles? si Olivia Rosenthal n?avait pas écrit un conte cruel, pour en finir peut-être avec l?idée même de sagesse.

J.H., le personnage central des Fantaisies spéculatives, est écartelé entre son inscription dans les traditions juives et de subites envies de s?émanciper de ces rituels ancestraux. Ne sachant trop que faire de son éducation, mais ne sachant pas non plus faire sans, il est traversé de discours contradictoires, mis en péril par une série de dilemmes plus concrets que métaphysiques. Chaque chapitre s?ouvre sur un précepte de l?Ancien Testament, pour mieux le mettre en porte-à-faux. En tout, dix commandements tirés de l?héritage du judaïsme, qui vont donner lieu à d?insolentes applications transgressives, des détournements de sens jouissifs, des contre-pieds sarcastiques ou incongrus. Par les voies détournées d?un art littéraire de la désobéissance, Olivia Rosenthal met, dans ce roman, les pieds dans le plat d?une question à la fois chargée d?affects personnels et d?actualité brûlante : le repli communautaire.

«Le 6 juillet 2004, Monsieur T. a poignardé sa femme de cinq coups de couteau. Quand, lors de son interrogatoire, on a demandé à Monsieur T. pourquoi il avait agi de la sorte, il a été incapable de répondre. Comment vous appelez-vous? Pas moi. Quel est votre prénom? Il ne m'appartient pas.» On n'est pas là pour disparaître part du portrait d'un homme atteint de la maladie d'Alzheimer pour saisir sur le vif ce qu'est la perte de la mémoire, de la parole et de la raison. Avec ce septième livre optimiste et désespéré, Olivia Rosenthal confirme son talent et son inventivité langagière.

«Vous aimez les animaux. Ce livre raconte leur histoire et la vôtre. L?histoire d?une enfant qui croit que le traîneau du père Noël apporte les cadeaux et qui sera forcée un jour de ne plus y croire. Il faut grandir, il faut s?affranchir. C?est très difficile. C?est même impossible. Au fond, vous êtes exactement comme les animaux, tous ces animaux que nous emprisonnons, que nous élevons, que nous protégeons, que nous mangeons. Vous aussi, vous êtes emprisonnée, élevée, éduquée, protégée. Et ni les animaux ni vous ne savez comment faire pour vous émanciper. Pourtant il faudra bien trouver un moyen.» Olivia Rosenthal.

«Quel film a changé votre vie?» C?est la question simple et vertigineuse que pose ce livre. Pour y répondre, quatorze voix singulières racontent comment le cinéma est entré par effraction dans leur existence. C?est un livre sur tous ceux qui fréquentent les salles obscures pour se rassurer, pour oublier, pour se divertir, pour comprendre, pour avoir peur. On y rencontre des acteurs, des couleurs et des sons, des histoires de famille, des exemples à suivre, des motifs de rupture, toute une intimité avec des images souvent anciennes qui, passées au crible de la mémoire, continuent à hanter nos esprits et nos corps. On y apprend que l?art n?est pas nécessairement coupé de la vie et on se dit que c?est une information à retenir.

« J'ai couru sur la montagne pour échapper à la mort. Ou plutôt à sa vision. À son emprise. J'ai couru et couru encore, mais au bout du compte elle était encore là. » Récit d'apprentissage, thriller métaphysique ou manuel d'exorcisme, ce livre raconte comment esquiver les coups et si possible comment les rendre.

«Si je n'avais pas vu la saga des Alien, Les Oiseaux d'Alfred Hitchcock, deux dessins animés de Walt Disney, Bambi et Le Livre de la jungle, je n'aurais sans doute pas éprouvé aussi intensément peur, amour et désir. Les années passant, rien n'a réussi à me faire oublier les scènes les plus traumatiques de ces films. À force de me les repasser en boucle, j'y découvre tant de choses renversantes sur la maternité, l'identité sexuelle, le rôle des blondes et la domestication que j'ai le sentiment de me connaître plus intimement et de comprendre un peu mieux le monde. Et si le cinéma servait surtout à attiser et magnifier nos folies?» Olivia Rosenthal.