Au lendemain de la Première Guerre mondiale, un groupe de jeunes poètes, traumatisé par le conflit et animé par un fort désir de révolte, se lance dans l'exploration de nouveaux territoires de création.
Parmi eux, André Breton et Philippe Soupault vont écrire, au début de l'année 1919, Les Champs magnétiques. Rédigé dans des conditions inédites et radicales, ce texte va bouleverser les conventions littéraires de l'époque et constituer un jalon important de l'histoire du surréalisme. Découvrez pourquoi avec Olivier Wagner, conservateur à la BnF et commissaire de l'exposition « L'Invention du surréalisme », présentée à la BnF du 19 mai au 14 août 2021.
Du 19 mai au 14 août 2021 | François-Mitterrand
En savoir plus sur l'exposition « L'Invention du surréalisme : des Champs magnétiques à Nadja » : https://c.bnf.fr/L7t
Philippe Soupault/5
3 notes
J'étais décidé à tout écrire mais voici qu'au seuil d'un passé qui forme mon présent, je n'ose avouer. Ce n'est pas par pudeur, ce n'est pas par peur de souffrir. Je crois qu'au contraire, en expliquant certains de mes gestes, certaines de mes cruautés, certaines de mes indifférences, je me rendrais justice et l'on comprendrait mieux ce qui me fait reculer. C'est que je ne veux pas que ma vie puisse être c... >Voir plus
Résumé :
J'étais décidé à tout écrire mais voici qu'au seuil d'un passé qui forme mon présent, je n'ose avouer. Ce n'est pas par pudeur, ce n'est pas par peur de souffrir. Je crois qu'au contraire, en expliquant certains de mes gestes, certaines de mes cruautés, certaines de mes indifférences, je me rendrais justice et l'on comprendrait mieux ce qui me fait reculer. C'est que je ne veux pas que ma vie puisse être c... >Voir plus
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Que lire après Histoire d'un blanc, 1897-1927 : Mémoires de l'OubliVoir plus
Critiques, Analyses et Avis (1)
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En 1927, à 30 ans, Philippe Soupault écrit en une centaine de pages son autobiographie, Histoire d'un blanc. A cet âge, écrire une autobiographie possède évidemment un inconvénient : l'auteur risque de vivre encore beaucoup de choses… d'autant plus qu'il mourra à 90 ans passés. L'ouvrage sera donc suivi, bien plus tard, dans les années '70, des « Mémoires de l'oubli », où Soupault pose ses souvenirs sur le papier. Dès lors, Histoire d'un blanc y sera accolé.
Pour rester sur ce dernier récit, autant ne pas faire de suspense, je le trouve d'une beauté incroyable. Texte qui se dévore et dont la taille permet à peu de choses près de le lire d'une traite, il est l'exemple même, pour moi, de l'intérêt que peut avoir la publication de mémoires (parce qu'en réalité, Histoire d'un blanc relève déjà plus de l'ordre des souvenirs que de l'autobiographie en tant que telle), aussi jeune l'auteur soit-il. Rien ne s'y passe et pourtant tout s'y passe. Ce n'est pas donné à tout le monde, chaque écrivain ne sait d'ailleurs pas rendre sa vie intéressante, émouvante,... j'en passe et je laisse à chacun le soin d'imaginer qui je vise ici. Soupault, lui, le peut.
Au fil des pages, on découvre la sensibilité, l'humour, l'humilité de l'auteur -pour ne pas dire sa pudeur qui semble pourtant incompatible avec l'idée même d'une autobiographie-. Entre enfance et rencontres mondaines dans la sphère artistique parisienne (dans ce registre, la partie sur Apollinaire est un témoignage-hommage tout simplement sublime), entre guerre et voyages quasi initiatiques, tout est offert au lecteur de manière simple, douce, poétique parfois.
Douceur qui n'empêche pourtant pas Soupault de montrer un appétit de vivre féroce, une volonté de ne jamais en finir, de vouloir profiter du monde tant que faire ce peut. Ne cherchez pas le poète maudit, reclus, aimant tutoyer la mort -quoique, peut-être, mais alors pour mieux la conjurer-, mais laissez-vous emporter par l'homme qui a soif de liberté et d'existence dégagée de ses carcans.
Pour rester sur ce dernier récit, autant ne pas faire de suspense, je le trouve d'une beauté incroyable. Texte qui se dévore et dont la taille permet à peu de choses près de le lire d'une traite, il est l'exemple même, pour moi, de l'intérêt que peut avoir la publication de mémoires (parce qu'en réalité, Histoire d'un blanc relève déjà plus de l'ordre des souvenirs que de l'autobiographie en tant que telle), aussi jeune l'auteur soit-il. Rien ne s'y passe et pourtant tout s'y passe. Ce n'est pas donné à tout le monde, chaque écrivain ne sait d'ailleurs pas rendre sa vie intéressante, émouvante,... j'en passe et je laisse à chacun le soin d'imaginer qui je vise ici. Soupault, lui, le peut.
Au fil des pages, on découvre la sensibilité, l'humour, l'humilité de l'auteur -pour ne pas dire sa pudeur qui semble pourtant incompatible avec l'idée même d'une autobiographie-. Entre enfance et rencontres mondaines dans la sphère artistique parisienne (dans ce registre, la partie sur Apollinaire est un témoignage-hommage tout simplement sublime), entre guerre et voyages quasi initiatiques, tout est offert au lecteur de manière simple, douce, poétique parfois.
Douceur qui n'empêche pourtant pas Soupault de montrer un appétit de vivre féroce, une volonté de ne jamais en finir, de vouloir profiter du monde tant que faire ce peut. Ne cherchez pas le poète maudit, reclus, aimant tutoyer la mort -quoique, peut-être, mais alors pour mieux la conjurer-, mais laissez-vous emporter par l'homme qui a soif de liberté et d'existence dégagée de ses carcans.
Citations et extraits (5)
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Je n'ai jamais oublié cette femme, belle comme la boutique d'un marchand de couleurs, qui se promenait dans les rues du quartier que j'habitais, étant enfant. Elle portait une haute perruque poussiéreuse sur laquelle elle avait posé un chapeau démodé, enrichi de plumes d'autruche et de boucles de métal. Sa robe était de soie puce ornée de dentelles noire et blanche et d'une queue qui était maculée de boue. Elle portait de longues chaussures vernies et des gants de chevreau glacé, dont le bout laissait passer la première phalange.
Elle était majestueuse.
Elle était majestueuse.
Ces années, je ne veux pas en écrire. Pas encore. Elles méritent bien d'attendre ma mort ou celle des autres. Je les porte à mon crédit puisque je peux dire fièrement : "Maintenant j'ai trente ans", et répondre lorsqu'on me répétera pour la mille et unième fois : "Vous verrez quand vous serez plus âgé": "-J'ai vu, je suis plus âgé, et je pense que tout ce que vous disiez, c'était une belle blague !"
Isidore Ducasse. Ces quelques syllabes suffisent à me réconcilier pendant une heure avec moi-même. Il m'importe peu de découvrir, ici ou là, d'autres intercesseurs. Un seul suffit à un seul homme. On parle toujours de l'étoile, de la bonne ou de la mauvaise, d'un être : on ne parle pas d'un firmament. Il me semble que Lautréamont m'empêche d'admirer.
Les souvenirs sont cors de chasse dont meurt le bruit parmi le vent.
Tout à coup, devant la Taise qui charriait des cargos, mon cœur se mit à battre, un flot d’images comme du sang me monta au cerveau. Pendant une seconde, je vis deux mille cinq cents villes, une forêt, des yeux et surtout des mains qui s’agitaient. Dans ma bouche, les mots se bousculaient […].
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