La passion du Dr Bergh

Savez-vous ce qu'est mon mari? Une machine à calculer que l’on découvre le matin et recouvre le soir, et qui crache les totaux sur une feuille de papier. Après quoi, il va à la chasse, ou joue à la roulette, ou se promène à cheval, ou se soûle comme une vache de whisky et de cognac, et ronfle dans son lit. Il ne s'occupe pas de moi... Je fais partie de ses collections. Je suis une sculpture vivante qu'il exhibe aux fêtes et bals, et dont il est fier.

On achète des fusées atomiques, des bombardiers, des chars, pour plusieurs milliards, mais on ne peut pas trouver le traitement de l'anesthésiste dont on a un besoin urgent. Nous luttons pour obtenir chaque lit, nos infirmières sont tellement exténuées par leur travail que, durant les veilles de nuit, elles tombent entre les lits. Que survienne une épidémie de grippe, de dysenterie, une maladie contagieuse quelconque — et nos hôpitaux ressemblent aux abris durant les nuits de bombardement. Les matelas à même le sol, à la cave, sous le toit, sur les paliers de l'escalier, et quiconque peut se tenir debout ou dire « ouf » est immédiatement mis à la porte, parce qu'il y a une queue de malades devant la maison. Voilà ce qu'on voit au service de santé du XXe siècle, dont on dit qu'il est la plus magistrale création de l'homme.

Pensez à la leucémie. Des souverains, des milliardaires, des vieillards et des enfants en sont morts, des pauvres et des gens immensément riches. Mais ni l'argent, ni la foi, ni l'errance désespérée passant d'un praticien éminent à une autre célébrité ne servent à rien. Nous constatons la leucémie, nous lui avons donné un nom qui désigne un nouveau fléau de l'humanité.

Il avait commencé ses recherches, s'était absorbé dans la théorie des échanges organiques dans la cellule cancéreuse, avait sacrifié sa carrière médicale à son idée de combattre le cancer, non pas à l'aide du bistouri, mais avec les propres armes du carcinome, comme on guérit l’empoisonnement causé par le venin du serpent à l'aide de venin de serpent. On ne fit qu'en rire, se moquer de lui, l'oublier, pour soudain l'honorer et le porter aux nues. On lui offrait une chaire à l'université d'Ankara, une autre au Massachusetts. Il était pareil à une barque balancée sur une mer en tempête, tantôt plongé au creux des vagues, puis soulevé à leur crête, une barque sans gouvernail, le jouet du vent et des vagues.

Il nous arrivera, au bout d'un certain temps, la même chose qu'au propriétaire d'une fabrique de bonbons, qui ne peut plus voir ses bonbons et encore moins les manger. La satiété est la meilleure manière de se séparer.