Le Géranium ovipare

Ben oui, le titre est cool, ça vous fait envie à vous aussi de lire une histoire, hein, sur un géranium ovipare ? Ben le géranium, je n'en ai point vu la couleur, et quitte à parler de géraniums je préfère l'évocation qu'en fait Aldous Huxley dans ses « Portes de la perception » : « Cette masse de géraniums rouges et blancs, par exemple –elle était entièrement différente de ce mur en stuc à cent mètres de là, le long de la route. Mais l' « istigkeit » de l'une et de l'autre était la même, la qualité éternelle de leur caractère passager était la même ».


D'un côté vous avez donc la blague potache de deux mots mis côte à côte sans vouloir dire grand-chose, de l'autre vous avez un beau scandale primitif à dérouler sous les petons de ceux qui touchent terre. D'un côté, le surfait, de l'autre, le fait. Ça tombe bien que j'aie lu ce passage des « Portes de la perception » ce matin, après être allée faire les courses au marché, ça me fournit un point de comparaison intéressant pour causer de ce recueil dont la fatuité se cache derrière un titre tout-à-l'égout. le « tout », ce fut moi, « l'égout », ce fut la lecture.


Quelques poèmes font heureusement exception à cette généralité. Un peu de génialité, je vous prie. « le rut vaincu » m'inspire beaucoup de sympathie :


« […] « Par Mithra ! »
s'écria-t-il, « ô rut générateur du monde,
« bâtard du vouloir vivre, à nous deux, rut immonde ! »
Il dit, s'arma d'un bon rasoir et se châtra. »


Les « Triolets en l'honneur de quelques romanciers vivants et trépassés » puent le moisi –trop longtemps qu'on ne les a pas sortis du placard ses poètes- mais quelques hommages peuvent s'apprécier d'eux-mêmes et sans mondanité. Gaiement méchants, c'est celui que je préfère :


« Vautel fait pipi sur l'autel
du dieu Stendhal, scandale immense !
A-t-il bu de l'eau de Vittel ?
Vautel fait pipi sur l'autel ! »


Et Georges Fourest, il n'a qu'à aller se faire fourrer. Forest, gentiment fais-toi fourrer les fesses Fourest…

Lorsque son premier recueil de poésie fut publié en 1909, le contenu était déjà anachronique. Que penser alors du « Géranium ovipare » datant de 1935 où la gaieté a laissé place à une forme de nostalgie mais la dérision étant toujours de rigueur. Aimant l'utilisation de mots rares typique de certains écrivains de la fin du XIXème siècle tels que Alfred Jarry, Mallarmé ou Léon Bloy, il est malheureusement resté figé dans cette époque.

Pour le choix du titre, à la manière des surréalistes, Fourest se sert de deux mots n'ayant aucun rapport entre eux afin de provoquer des images absurdes chez le lecteur.

Il n'évite pas certaines redites comparé à sa première oeuvre, comme « Dernières volontés » qui fait irrémédiablement penser à « Épître falote et testamentaire pour régler l'ordre et la marche de mes funérailles ».
Mais il retrouve toute sa verve dans ce magnifique poème fleuve imprégné de nostalgie et de mélancolie intitulé « Épître à Pierre Dufay (rétrospective et littéraire)» où il énumère tous ses souvenirs de jeunesse quand il était encore un « avocat loin de la Cour d'Appel », le reflet de tout une époque en somme.
C'est sûrement l'un des meilleurs poèmes du livre. En voici un extrait :

« Est-ce bien vrai qu'ils sont finis,
Ces jours heureux, ces jours bénis ?
Dusses-tu me traiter de tourte,
Si beau que soit le paradis,
Duffay, Duffay, je te le dis,
La vie en ce monde est trop courte ! »

Le ton se fait volontairement sarcastique allant parfois jusqu'à la grossièreté, quelques fois tendre ou pathétique, se moquant bien des conventions sociales et de la morale bourgeoise de son époque.

« Le nouvel origène ou le rut vaincu me fait beaucoup penser à certains poèmes érotiques d'Apollinaire comme ceux qui se trouvent dans « Les onze milles verges ».

La qualité est tout de même inférieur à son premier ouvrage, « La négresse blonde », le poème le plus faible étant la deuxième et troisième partie des « Triolets en l'honneur de quelques romanciers vivants ou trépassés ». Ce poème est franchement insupportable.


Il reste en définitive que ce livre est un joyaux mineur bien trop méconnu de la poésie française. Malgré tout, Georges Fourest n'a rien d'un fat. Il l'est bien moins que les nombreux portraits au daguerréotype poussiéreux peuplant un certain nombre de greniers tombés dans l'oubli.