Zouc par Zouc

Ce petit livre à la si belle couverture avec une petite fille souriante croquant une pomme résume l'espièglerie de Zouc, humoriste suisse que j'adore. Paru initialement en 1978, il s'agit de la réédition de "Zouc par Zouc" devenu introuvable et un beau cadeau que mon mari m'a fait.
Dans les années 1970, Zouc s'est fait connaître et appréciée avec ses spectacles où elle dresse notamment le portrait des personnages qui l'entourent. On retrouve d'ailleurs dans ses sketchs grinçants et drôles sa qualité d'observation du quotidien.

"Zouc par Zouc" est une série d'entretiens menés par Hervé Guibert avec qui elle s'entendait bien. Elle se livre avec légèreté et gravité, humour et sérieux en improvisant des confidences lucides et sans complaisance.
Le livre est composé de séquences d'interviews sous forme d'exercices autobiographiques.
Elle raconte son enfance pas comme les autres, l'enfermement en hôpital psychiatrique après une tentative de suicide, la peur de ne pas être aimé mais aussi les passions et la fascination de ceux qui l'entourent. le chapitre le plus long intitulé L'asile est aussi le plus triste d'autant plus que l'on sait que c'est à l'hôpital (bien plus tard) qu'elle sera victime d'une infection nosocomiale qui va la contraindre à cesser son activité théâtrale. Mais c'est aussi un lieu qui a inspiré celle qui a marqué le monde de la scène francophone.


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Je me souviens très bien de Zouc. Je me souviens que je l'adorais quand j'étais petite, qu'elle me faisait rire, quoique différemment des autres. Elle avait quelque chose d'étrange, au sens fort, quelque chose de mystérieux. Je crois qu'elle me fascinait.
Puis un jour on ne l'a plus vue. J'étais petite, je n'ai pas posé de questions. Pourtant, même son absence était mystérieuse. Impossible de me souvenir si on me l'a dit ou si je l'ai imaginé, mais j'étais persuadée que Zouc était partie volontairement. Qu'elle ne voulait plus qu'on parle d' elle. Qu'elle était passée à autre chose.
Alors je n'ai plus parlé d'elle mais je ne l'ai pas oubliée.
Et puis un jour, ses entretiens avec Hervé Guibert ont été réédités. Je me suis précipitée dessus, forçant presque mon libraire à ouvrir le carton pour satisfaire mon impatience.
En fait, ces entretiens ressortaient à l'occasion d'une pièce interprétée par Nathalie Baye. Au cours des émissions de promo, j'ai appris que non, Zouc n'était pas partie volontairement. Elle avait quitté la scène parce qu'elle souffrait d'une maladie grave, mais elle restait une femme vive, brillante, pleine de charme et de drôlerie. Et qu'elle était touchée et émue qu'on se souvienne d'elle.
Ça n'aurait rien changé si je l'avais su plus tôt. Je n'aurais pas su quoi lui dire ni où m'adresser pour le faire. Publiés chez l'arbalète (Gallimard), ses entretiens flèches touchent nos pomme, vrais coeurs de cible... on ne se quittera plus.

Ils se sont rencontrés à vingt ans, lui, le jeune écrivain, elle, la jeune comédienne débutante.

C'était en 1978. Il a transcrit ses mots à elle dans ce livre, sorte d'autoportrait thématique composé de vingt-quatre entrées, dans lequel Zouc, comédienne suisse dont les spectacles surent marquer toute une génération, expose ses souvenirs tour à tour amusants, cocasses, émouvants voire douloureux, les souvenirs d'une enfant différente physiquement, fascinée par la mort et à l'esprit pourtant espiègle.

Les souvenirs aussi de l'internement en hôpital psychiatrique qu'elle eût à affronter, alors âgée de seize ans et demi, puis enfin ceux de son arrivée à Paris.

Le lecteur écoute cette « confession », faite en toute franchise et simplicité, entre sourire aux lèvres et larme à l'oeil.

«Dans la vie, je joue avec la vie et, sur scène, je montre la vie». Avec une simplicité confondante, bouleversante, Zouc l'humoriste, la comédienne, «l'artiste de variétés» se raconte au jeune Hervé Guibert à la fin des années 70: l'enfance triste, l'hystérie, l'hôpital psychiatrique, les séances de pose chez un peintre, l'obsession du suicide, le besoin d'être aimée, la révolte contre l'éducation bourgeoise… «Parfois j'ai l'impression d'être une herbe folle dans un champ.»