Jusqu'à présent, ma vie était hyper plan-plan. Genre marmots, boulot, dodo, sauf que pour moi, le boulot ça se passe à la maison, scotchée à un clavier d'ordinateur. Ben oui, mon job, c'est écrivain (célèbre).
Mais dernièrement, tout a basculé: un beau g... > voir plus
Un livre pleins de petits gags, du style vaudeville. Une écriture fluide et facile à lire. Une jeune maman voit arriver la pré-ménopause et se pose des questions futiles sur son arrivée dans la quarantaine. La première ride, la beauté, les stéréotypes sur la taille mannequin sont mis en dérision. Une malice railleuse sur les mœurs contemporaines, dans la vie d'une quadragénaire, dans les relations avec l'autre, ses qualités de séduction. Une petite satire, qui permet de prendre un brin de rire et de légèreté.
De la chick-litt pure et dure, sans rien d'autre à côté. Je n'avais jamais rien lu d'aussi inutile...Mais je pense que c'est la raison de vivre de ce genre de roman : de l'humour, des femmes, des ragots, des prises de têtes, j'en passe et des meilleurs.
Mais bon, là, j'avoue qu'arrivée à la fin du livre, je n'ai pas l'impression d'avoir changé ma vie. Heureusement je n'ai pas non plus l'impression d'avoir perdu du temps car ce roman se lit bien et vite.
J'ai quand même passé un bon moment, j'ai été beaucoup amusée par l'humour de l'auteur...D'ailleurs, je crois qu'il faut l'interner. En fait, elle fait toutes les blagues que j'ose sortir en privée. Mais là, en public, écrit, à la vue de tous, faut oser.
C'est blindé de clichés, de terme contemporains assez "choquant" dans un livre. Mais bon, il faut dire que c'est mon premier roman de chick-litt français et récent. J'ai lu il y a peu de temps Bridget Jones et c'était tout de même un cran au dessus : mieux écrit, plus intéressant, plus captivant.
Là on suit la vie pépère d'une mère au foyer qui se retrouve ensuite dans une aventure arrivée comme un cheveu sur la soupe.
Bref, une découverte bizarre mais ça reste un roman sympathique, bourré d'humour et de blagues vaseuses qui garde un style intéressant : on peut suivre une partie de l'écriture du livre de notre héroïne.
Cependant, je ne pense pas renouveller l'expérience.
Une bonne histoire sympathique qui fait passer du bon temps, mais comme dans la plupart des domaines ... C'est français et donc ce n'est vraiment pas comme la chick'lit anglaise qui est vraiment différente!
Le langage employé m'a souvent surprise car c'est assez familier et ne correspond pas forcement au niveau de langue utilisé dans mes romans usuels! Sans cela, c'est un bon roman appréciable et léger!
Anouchka Davidson a 36 ans, est (re)mariée, mère de deux filles. La même base en gros que le roman précédent, quelque temps après. Sauf qu'elle est un écrivain connu, sa spécialité, l'épouvante... Encore une fois le titre du roman ne concerne que peu de passages, le temps qui passe inexorablement, avec son lot de rides et cheveux blancs est évoqué (vous aviez des racines blanches à 36 ans, vous? Je m'interroge) et conclusion, autant accepter de vieillir, etc... L'essentiel du roman tourne autour de la vie de romancière (avec des morceaux de roman dedans, on accroche bien) et le mariage d'une cousine où l'accompagne une copine (à marier) avec une aventure perdus dans les bois. Agnès Abecassis doit parler en connaissance de cause des dessous de la vie de romancière et elle s'amuse visiblement beaucoup à adresser des clins d'oeil à sa lectrice. Voilà donc un deuxième roman qui reprend les mêmes recettes, en gros, mais ce n'est pas mal écrit du tout, on s'amuse sans trop de surprises quand même, entraînées par le rythme sans faiblesse. Si vous voulez tâter de la chick lit, voilà un bon choi
Après la remarque déplaisante d'un beau gosse qui la compare à sa mère et d'une vendeuse en parfumerie qui ne lui donne que des échantillons de crèmes antirides, Anouchka, auteure de thrillers, remariée et mère de deux enfants, vient de prendre brutalement conscience, le nez collez au miroir, que sa jeunesse est en train sournoisement de foutre le camp...
Au niveau des femmes, je constate que les plus de cinquante ans sont pratiquement toutes blondes.
C'est un fait scientifiquement reconnu, qui se vérifie ce soir parmi la foule.
Le poids qu'elles prennent avec leur ménopause, elles en allègent leur couleur.
Certaines sont rousses, ou auburn, mais c'est juste une question de mois avant qu'elles n'abreuvent leur chevelure d'eau oxygénée. Et plus elles prennent de l'âge, plus elles s'éclaircissent. D'ailleurs, elles se trahissent inconsciemment.
Se référer à leur carnation capillaire est plus efficace pour estimer leur âge réel qu'une datation au carbone 14.
Depuis tout à l'heure, j'écarte comme je peux avec mon pied une intruse quadrupède venue quémander sa dîme.
Elle agite sa truffe en direction des biscuits, tourne autour, tente de s'approcher puis, se voyant sans cesse repoussée, finit par abattre sa dernière carte : le regard qui tue. Assise comme la plus fayotte des élèves les plus sages, oreilles basses, moue piteuse, yeux implorants, la babine légèrement de traviole. Elle est si convaincante qu'on pourrait haut la patte lui attribuer l'Oscar (en l'occurence, le "César") du meilleur rôle de crêve-la-faim.
Vaincue, je glisse un morceau de gâteau par terre, dont elle ne fait qu'une bouchée.
A quel moment exactement me suis-je arrêtée de grandir et ai-je commencé à vieillir? L'autre jour, dans le bus, j'entendais assises derrière moi, deux filles se raconter la nostalgie de leur enfance dans les années 90. J'ai haussé un sourcil. Mais elle étaient quoi, des foetus, dans les années 90? Ces années-là, c'était il y a peine....six ou sept ans, non? Non. C'était il y à quasiment vingt ans. Putain,vingt ans déjà! ça veut dire que ma jeunesse à moi dans les années 80, c'était il y a presque trente ans?!"
J'avais entendu parler du cerveau reptilien, celui qui fait s'agiter le reptile à la vue d'un décolleté, je constate l'existence du cerveau dindonien, celui qui fait s'agiter la futile à la vue d'une célébrité.
Mariez-vous, r'mariez-vous, qu'ils disaient.
Mon dos s'affaisse, et je pousse un soupir.
C'est fatigant, à la longue, toutes ces corvées sur mes épaules.
A quoi ont servi finalement les cours de danse classique que mes parents m'ont donnés quand j'étais petite fille ? A me faire croire que la vie ne serait plus tard qu'un long ballet ?
Qu'un long balai ,oui !
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