Je prends peut-être ce train pour la dernière fois. Je préférais jadis les cabines single réservées aux passagers fortunés, construites en bois de teck, chauffées à la vapeur, aussi confortables qu'un riche apparte... > voir plus
Esprits (trop) cartésiens s'abstenir... je me suis demandée à la fin de ce magnifique livre si j'étais tout d'un coup devenue folle, ou si je l'étais déjà auparavant sans m'en rendre compte... du coup je l'ai repris d'un bout à l'autre pour être sûre de l'avoir bien compris.Entre romantisme et fantastique, ce livre est le récit d'un grand voyageur dont les voyages oscillent entre réel et imaginaire. Qui êtes-vous vraiment, monsieur le narrateur ? Invention de l'esprit, ou bien réalité ? Un mort ou un vivant ? Un schizophrène ou bien l'avatar d'un songe psychédélique ? Bien que très court, ce texte superbe nous plonge dans les abysses de l'esprit humain. A savourer lentement, très lentement, en se méfiant des apparences et des certitudes, et en laissant à l'inconscient la place qui lui revient.
Il s'agit d'un roman retraçant le parcours d'un homme parmi d'autres. Il décrit certains de ses voyages, de ses trajets. Jusqu'au jour où il arrive dans une belle demeure qu'il souhaite acheter.
C'est un très beau roman, raconté sous la forme d'un songe. Il s'agit d'une écriture poétique et contemplative, où le lecteur est plongé dans les pensées, les rêveries et les angoisses du personnage.
Je n'en dirai pas plus, de peur de gâcher la découverte de l'histoire. Mais vraiment, c'est à lire. Cette lecture est un moment à la fois captivant et apaisant.
C'est ce billet, signé par Tania, qui m'a donné envie de lire La Véranda de Robert Alexis, un roman à la limite du réel et du rêve où quête de soi se mêle à goût du voyage. Jusqu'à ce que le personnage principal croise au hasard de ses pérégrinations une maison qui l'appelle et qu'il faudra qu'il fasse sienne. Si on accepte de jouer le jeu, d'entrer dans la peau du narrateur pour se laisser guider par des événements qui ne trouvent pas leur explication, par des situations troublantes et par ce sentiment continu d'irréalité presque vraie qui tisse ce roman, on ne pourra qu'aimer ce roman qui nous emmène, entre autres, à Salzburg, à Bucarest et à Istanbul où le voyageur pose ses pas pour tenter de trouver ce qu'il cherche. Une écriture alerte, imagée, parfois aussi envoûtante que cette maison vers laquelle le narrateur a été attiré.
Le sujet :
Europe, début XXème siècle. Un homme riche, la cinquantaine, voyage en train et se souvient. Lors d'un trajet sur un fleuve, il avait aperçu une maison, avait tout mis en oeuvre pour l'acquérir, malgré ce que disaient les gens du village : le propriétaire avait disparu soudainement, et sa veuve et leur fille y habitaient seules.
Une fois installé, il comprend que le proprétaire c'est lui-même... lire la suite :
la métaphore du lac gelé m'amusa un instant. Nombreux étaient ceux qui ne vivaient qu'à la surface des choses. Leur masse obscurcit le plateau transparent de l'univers, puis leur point s'amenuise jusqu'à la disparition. D'autres sillages les remplacent, aussi rapides, ,aussi éphémères, dans l'éternelle répétition de la médiocrité.
A mesure que j'approchais, la villa doublait son image tangible d'un halo bruissant. Des conversations, des rires, glissaient dans l'air, s'évanouissaient, renaissaient ailleurs plus insistants, avant de fuir à nouveau. Des silhouettes coupaient ma route, d'autres m'accompagnaient. Je ne pouvais rien saisir de leurs ombres furtives ; je tendis la main vers une femme qu'un instant je crus reconnaître, qui me souriait, dont la voix mêlée à d'autres, prononçaient des paroles indistinctes.
Il me plaisait parfois de croire qu'une force supérieure instruisait mon parcours, qu'une solution s'imposerait, à condition d'avoir effectivement vécu chacune des prémisses de la démonstration. Aussi, écoutais-je sans résister ces consignes muettes m'invitant à choisir une route plutôt qu'une autre ; plus tard les raisons s'inscriraient dans une totalité éprouvée au-delà de l’intelligence, dans cette zone où l'être en son entier trouve une justification.
Je ne sais combien de jours je passai ainsi. Le monde, déplié par la main d'une enchanteresse, étincelait de brillances fragiles. Je découvrais, entre les lignes, un message inconnu. Derrière chaque chose, une voix liait la cause et l'effet, le grand et le petit ; cet ensemble jouissait, comme les pigments d'un peintre, d'un liant universel. La force qui unissait les pierres de l'édifice avait un nom, dont je refusais d'abord l'évidence.
Ces auteurs, ces peintres, ces musiciens, mais aussi tous ces paysages graves à force de luxuriance, excitaient en moi une intuition majeure, impossible à traduire, forte pourtant, aussi profonde que la certitude d'être au bon moment dans le seul lieu acceptable.
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Les classiques de la littérature française
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