En poursuivant des recherches sur la vie d'un écrivain, un biographe découvre par hasard des milliers de lettres de dénonciation. Ecrites sous l'Occupation, elles sont en principe inconsultables. L'une d'entre elles concerne l'un de ses propres amis, un commerçant dont ... > voir plus
Autorisé à compulser des dossiers normalement inconsultables afin d'obtenir des renseignements sur un écrivain, un biographe découvre la face noire de la France pendant l'Occupation.
Des milliers de lettres de dénonciation remplissent les casiers des archives.
Parmi elles, une lettre abjecte concernant une famille de déportés dont il connaît intimement la descendance.
Le désir de comprendre la motivation du délateur, toujours en vie, devient alors sa priorité, son idée fixe, jusqu'à l'obsession... Avec un immense talent et un art de la formule admirable, Pierre Assouline réussit à nous faire partager les émotions brutes de son personnage.
La découverte d'une France abjecte, le désir de comprendre l'origine du Mal et faire payer ses abominations au délateur, la culpabilité face au sentiment d'être allé trop loin dans le secret et la constatation que le mal absolu n'est pas là où l'on voulait qu'il soit...tout ceci de façon crescendo, avec une impression d'urgence et la sensation de marcher continuellement au bord de l'abîme.
Un livre puissant qui nous laisse au bord du malaise.
En le prenant, je savais que je n'allais pas rire. Pas même sourire. Dénoncer quelqu'un n'est jamais anodin. C'est une sentence. En temps d'occupation, c'est une condamnation à mort. Je ne pensais quand même pas pleurer. Quand même pas. Quand même. "On peut tout dire, mais peut-on tout entendre ? Pour le savoir, j'avais décidé d'aller trop loin mais pas au-delà." Cette phrase résume bien la quête du narrateur. Biographe et chercheur, c'est en voulant écrire sur un auteur de la période de l'occupation, qui se disait lui-même menacé, qu'il tombe le nez dans des archives classées sensibles. Au détour d'un banal carton il croise des milliers de lettres de dénonciation, anonymes, laissées à l'abandon, en vrac, attendant patiemment d'éclater à la vue de leur futur lecteur. Tous ces bons Français qui avaient donné voisins, amis, collègues de travail, membres de la famille, Juifs. C'est par hasard qu'il découvre que des amis à lui ont fait les frais de la Révolution Nationale. Les Fechner, fourreurs dans le 15ème Arrondissement de Paris, estampillés Juifs. La conséquence ne s'est pas faite attendre : arrestation, déportation. Qui a bien pu perpétrer un acte aussi lourd de conséquences à une telle époque ? Quels mobiles ont pu animer cette personne ? Si mobiles il y a eu, s'entend.
La Cliente, c'est celle avec qui le narrateur fera connaissance, après avoir appris son existence au cours de recherches qui ne la concernent pas. Une fleuriste qui était déjà fleuriste il y a longtemps, plus précisément pendant l'Occupation. Une fleuriste qui a dénoncé ses voisins juifs, des fourreurs, qui ne sont jamais revenus des camps, mais dont les descendants ont repris la boutique, laquelle est juste en face du magasin de fleurs. La Cliente, c'est celle qui de nos jours est cliente chez ceux qu'elle a trahis. Et comme le narrateur est lié à eux — ce sont des cousins de sa femme —, il n'aura de cesse de comprendre la ou les raisons qui ont poussé quelqu'un à commettre un tel geste. Au prix d'une enquête rigoureuse qui le mènera chez celui à qui elle a fait sa déclaration, qui lui racontera les dessous de cette révélation déterminante pour le sort de ses voisins, et après avoir harcelé sans relâche celle qu'il a voulu faire avouer, le narrateur se trouve confronté à une vérité bien loin de celle qu'il attendait. Voilà un peu la trame du roman de Pierre Assouline. Un roman habilement construit, de la découverte inopinée du départ à une conclusion inattendue. Mais dont on ne saisit pas tout, à commencer par les raisons personnelles du narrateur de s'acharner sur quelqu'un dont il ne sait rien, ni du présent, ni du passé, dans sa détermination à comprendre un geste qui n'a rien à voir avec lui directement. Mais probablement cela est-il pensé. Comme si le romancier avait voulu nous présenter un narrateur dont on ne saurait rien, question de contrebalancer toute la place que celui-ci choisit de donner à celle qu'il poursuit. Un narrateur sans intérêt qui devient important, à ses propres yeux d'abord et ensuite aux yeux des autres, en devenant un justicier.
Le roman de Pierre Assouline ne se lit pas sans un certain malaise qui persiste après qu'on a tourné la dernière page.
Il m'est difficile d'en cerner la cause, des lourds remugles soulevés par les recherches de l'auteur, au mépris de la volonté affirmée des protagonistes de ne pas remuer le passé ou de sa malveillance inavouée, qu'il nie sous couvert d'enquête sur certains bas faits commis pendant l'Occupation.
C'est d'une écriture légère mais les pensées sont lourdes. le récit, une réflexion sur le côté obscur du travail de biographe, une sorte de catharsis pour l'auteur, pèse comme une chappe sur le lecteur.
Etrange roman. Intrigue bien menée sur fond d' Occupation. Il faut comprendre mais sait-on toujours tout. " cette histoire me poursuit encore" nous dit l'écrivain. Comme nous interpellent tous les ouvrages que nous lisons sur cette période.
Un matin, j'ai eu honte d'être biographe. Honte de mon indiscrétion. Honte de me servir du crédit acquis par mes livres pour m'introduire chez des témoins et leur soutirer des souvenirs qu'ils s'étaient bien juré de ne jamais dévoiler. Honte de trahir leurs confidences, fût-ce pour la cause d'une vérité supérieure. Honte de cette technique éprouvée, mélange de patience et de diplomatie, qui me permettait de m'immiscer dans les archives de particuliers et de m'insinuer dans les moindres replis de leur vie privée. Honte de partager des secrets de famille sans demander l'avis des intéressés. Honte de cette discipline de flic et d'indicateur. Honte de vérifier à chaque fois que l'esprit fouille-merde était la vertu cachée des meilleurs biographes. Honte de trouver quelque volupté à plonger les bras dans les poubelles pour en extirper de misérables indices. Honte de lire des ordonnances de médecins qui détaillaient d'intimes maladies, des relevés de banque qui contredisaient des postures de miséreux, des lettres d'amour qui auraient dû être détruites, des brouillons destinés à n'être jamais déchiffrés. Honte que tout cela parût être une méthode qui portât ses fruits. Honte de toujours raconter le passé des gens pour n'avoir pas à révéler le mien. Honte de gagner ma vie avec celle des autres. Honte de moi.
On n'en finira jamais avec cette histoire. Elle nous hante, elle nous obsède, impossible de nous en débarrasser. Plus d'un demi-siècle que la méduse nous colle à la peau. Quand certains meurent de leurs mœurs, d'autres étouffent encore de ce passé qui ne passe pas. Après tout, à chacun ses insomnies. Les plus à plaindre ont la nostalgie de ce qu'ils n'ont même pas connu. Cet étrange spectre est l'astre noir de notre morale. Qui saura l'exorciser ? Qui...
J'en étais là de mon délire quand la voix hésitante du hautparleur interrompit la course de la plume sur le papier. La bibliothèque allait fermer. Je relevai la tête, comme hébété.
Les lecteurs alentour ne semblaient pas tellement plus frais que moi. De quelle émeute médié-ale pouvaient-ils bien émerger? Une chronique d'une infinie brutalité se lisait dans leur regard. Manifestement, on s'était beaucoup battu ce jour-là chez eux. En tout cas plus que chez moi.
De toutes parts, j'étais cerné par des BOF, des profiteurs, des douteux, des lâches. Enrichis du marché noir, parvenus de tous les trafics, rescapés de la guerre de 39 francs 40. De toute façon, un monde de suspects. C'était le mien désormais. J'avais glissé le doigt dans l'engrenage, la main, le bras, le tronc et puis l'âme.
On n'en finira jamais avec cette histoire. Elle nous hante, elle nous obsède, impossible de nous en débarrasser. Plus d'un demi-siècle que la méduse nous colle à la peau. Quand certains meurent de leurs moeurs, d'autres etouffent encore de ce passé qui ne passe pas. après tout, à chacun ses insomnies. Les plus à plaindre ont la nostalgie de ce qu'ils n'ont même pas connu. Cette étrange spectre est l'astre noir de notre morale. Qui saura l'exorciser? qui....
Pierre Assouline - L' Autodictionnaire Proust comme biographie et autobiographie de Marcel Proust Pierre Assouline présente son nouvel ouvrage publié aux éditions Omnibus, L'autodictionnaire Proust et nous explique comment l'ouvrage fonctionne comme une biographie et une autobiographie de Marcel Proust.
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