L'Invention de la solitude

Paul Auster

> Christine Le Boeuf (Traducteur)

ISBN : 2253135038
Éditeur : Le Livre de Poche (1994)

Note moyenne : 3.61/5 (sur 185 notes) Ajouter à mes livres

Résumé :

"L'Invention de la solitude" comporte deux parties. Dans la première, "L'homme invisible", la mort soudaine du père conduit Paul Aster à fouiller la mémoire familiale en même temps qu'il explore ses propres sentiments et mobiles. Dans la seconde, "Le livre de la mémoire... > voir plus

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Critiques, analyses et avis

Livres 5.00/5
Par jcnb68, le 29 août 2011
C'est pas gentil de comparer Auster et Murakami.
Oui, mais voilà moi j'en ai envie.
Et à force de me battre contre et avec la vie, j'ai appris que face aux envies, rien ne sert de lutter. Autant les assouvir au plus vite. Comme ça ; l'on en parle plus.
Je ne sais pas si Auster est le plus japonais des auteurs américains ou si c'est Murakami qui est le plus américain des auteurs japonais ?
C'est égal, ou presque.
De toute façon, le but de cette phrase était de faire joli.
Je ne pourrais vous dire ce que je leur trouve de véritablement commun à ces deux là.
Je crois que c'est l'état d'hypnose méditative dans lequel je plonge lorsque je lis certains de leurs récits.
Dans ce petit livre de rien du tout, Auster vous explose la conscience.
Ce n'est pas tant le contenu de ce qu'il écrit, sinon surtout sa manière de disposer les mots, les commencements de phrases, leur surdité. Auster arrive à capter votre attention en vous choquant de part sa façon de s'exprimer. Puis, une fois sous le choc, il vous glisse à l'intérieur des petites bombes encore plus explosives qui déconstruisent toute votre pensée pépère et accommodante.
Qu'est-ce qu'il doit prendre son pied en nous bottant le cul de la sorte.
En tout cas, il y en a un qui n'a pas volé son prix Nobel.

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Livres 4.00/5
Par alicejo, le 03 février 2011
Deux parties composent ce livre :
Une première assez "classique" dans laquelle Paul Auster évoque à la première personne du singulier son père (et plus largement sa famille paternelle), personnage fermé et assez mystérieux qui vient de mourir. Une première partie intimiste assez agréable à lire.
Dans la deuxième partie, "le livre de la mémoire", Paul Auster abandonne le "Je" et parle de A., de son grand-père, de son fils et nous livre ses réflexions sur l'existence, la mémoire en faisant référence à des personnalités très diverses (Anne Franck, Collodi et son Pinocchio, Marcel Proust...). Une deuxième partie remarquablement bien écrite.
J'ai abordé cette deuxième partie un peu distraitement et je suis passée un peu à côté de certains passages. L'intérêt n'a fait que croitre au fur et à mesure de ma lecture et j'ai bien envie de relire ce livre de la mémoire un peu plus attentivement dans quelques temps.
Pour ceux qui ne connaissent pas l'œuvre de Paul Auster, je déconseillerais cependant de commencer par cet ouvrage qui n'est pas la porte la plus accessible pour entrer dans l'univers d'Auster.
Aujourd'hui 3 février Paul Auster fête ses 64 ans, bon anniversaire Monsieur A.
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Livres 4.00/5
Par Christw, le 18 janvier 2012
Paul Auster est souvent qualifié d'auteur inclassable, ce livre le justifie amplement. Entre la recherche de l'identité d'un père peu présent, la mise en évidence de la mémoire et de la solitude dans l'acte d'écriture, les collisions du hasard dans le temps et l'espace, à travers un flot de réflexions autobiographiques intimes et tentaculaires, il ouvre des portes que certains d'entre-nous ont entrouvertes pour vite les refermer, pris de vertige. Il nous met face à notre esprit.
(Suite sur mon blog).

Lien : http://marque-pages.over-blog.net/article-l-invention-de-la-solitude..
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Livres 4.00/5
Par AlexandrinePoncy, le 04 avril 2013
Je serais incapable de trouver les mots justes pour donner envie de lire ce livre.
Comme à chaque fois que j'ouvre un de ses livres, Auster m'a encore foutu une grande claque.
Alors, certes, on adhère ou on adhère pas, mais il est indescriptible.
Aucun mot de sort, je ne vais pas insister. J'ai trouvé MON auteur.
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Livres 5.00/5
Par Murielle2Paris, le 25 juillet 2011
Un de mes livres préférés de Paul Auster, la première partie, mais encore plus la deuxième, tournée sur la mémoire et les racines.
Et un coup de coeur pour ce titre incroyable, qui peut susciter, je trouve, des échos chez chacune et chacun d'entre nous.
Cela dit, comme d'autres l'ont signalé ici, "L'Invention de la solitude" n'est pas le Paul Auster le plus facile à lire, et sans doute pas celui à conseiller pour découvrir cet auteur pour la première fois.
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Citations et extraits

Par lireanimes, le 04 mai 2008

Il trouve extraordinaire, même dans l’ordinaire de son existence quotidienne, de sentir le sol sous ses pieds, et le mouvement de ses poumons qui s’enflent et se contractent à chaque respiration, de savoir qu’il peut, en posant un pied devant l’autre, marcher de là où il est à l’endroit où il veut aller. Il trouve extraordinaire que, certains matins, juste après son réveil, quand il se penche pour lacer ses chaussures, un flot de bonheur l’envahisse, un bonheur si intense, si naturellement en harmonie avec l’univers qu’il prend conscience d’être vivant dans le présent, ce présent qui l’entoure et le pénètre, qui l’envahit soudain, le submerge de la conscience d’être vivant. Et le bonheur qu’il découvre en lui à cet instant est extraordinaire. Et qu’il le soit ou non, il trouve ce bonheur extraordinaire.

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Par FRANGA, le 04 janvier 2013

Que je réussisse ou non ne comptait guère pour lui. J'existais pour lui en fonction de ce que j'étais, non de ce que je faisais, et cela signifiait que jamais la perception qu'il avait de moi ne changerait, nos rapports étaient déterminés de façon inaltérable, nous étions séparés l'un de l'autre par un mur. Je comprenais surtout que tout cela n'avait pas grand-chose à voir avec moi. Lui seul était en cause. Comme tous les éléments de son existence, il ne me voyait qu'à travers les brumes de sa solitude, à grande distance. L'univers était pour lui, à mon avis, un lieu éloigné où jamais il ne pénétrait pour de bon, et c'est là-bas, dans le lointain, parmi les ombres qui flottaient devant lui, que j'étais né et devenu son fils, que j'avais grandi, apparaissant et disparaissant comme une ombre de plus dans la pénombre de sa conscience.
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Par FRANGA, le 09 janvier 2013

Il a rêvé toute sa vie de devenir millionnaire, l'homme le plus riche du monde.
Ce qu'il convoitait n'était pas tant la fortune que ce qu'elle représente : non seulement le succès aux yeux des autres mais aussi une possibilité de se sentir intouchable. Avoir de l'argent, ce n'est pas seulement pouvoir acheter : cela signifie être hors d'atteinte de la réalité. L'argent en tant que protection, non pour le plaisir. Parce que dans son enfance il en avait été démuni, et donc vulnérable aux caprices de l'existence, l'idée de richesse était devenue pour lui synonyme d'évasion : échapper au mal, à la souffrance, ne plus être une victime. Il ne prétendait pas s'acheter le bonheur mais simplement l'absence de malheur. L'argent était la panacée, la matérialisation de ses désirs les plus profonds, les plus difficiles à exprimer. Il ne voulait pas le dépenser mais le posséder, savoir qu'il était là. Moins qu'élixir qu'antidote : la petite fiole à emmener au fond d'une poche si on va dans la jungle-au cas où on serait mordu par un serpent venimeux.
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Par FRANGA, le 16 janvier 2013

A l'époque de son troisième anniversaire, les goûts littéraires du fils de A. ont commencé à évoluer, passant des simples livres d'images pour tout-petits à des ouvrages pour enfants plus élaborés. Les illustrations en étaient encore une grande source de plaisir, mais ce n'était plus décisif. L'histoire en elle-même suffisait à soutenir sont attention, et quand A. arrivait à une page dépourvue du moindre dessin, il était ému de voir le petit garçon fixer intensément devant lui le vide de l'air, un mur blanc, rien, en se représentant ce que les mots lui suggéraient. "C'est amusant d'imaginer ce qu'on ne voit pas", a t-il dit à son père , un jour qu'ils marchaient dans la rue. Une autre fois, il était allé à la salle-de-bain, s'était enfermé et ne ressortait plus. "Qu'est-ce que tu fais là-dedans ?" a demandé A. à travers la porte. "Je pense, a répondu l'enfant. Pour ça, il faut que je sois seul."
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Par lireanimes, le 04 mai 2008

On a parfois l’impression d’être en train de déambuler sans but dans une ville. On se promène dans une rue, on tourne au hasard dans une autre, on s’arrête pour admirer la corniche d’un immeuble, on se penche pour inspecter sur le trottoir une tache de goudron qui fait penser à certains tableaux que l’on a admirés, on regarde les visages des gens que l’on croise en essayant d’imaginer les vies qu’ils trimbalent en eux, on va déjeuner dans un petit restaurant pas cher, on ressort, on continue vers le fleuve (si cette ville possède un fleuve) pour regarder passer les grands bateaux, ou les gros navires à quai dans le port, on chantonne peut-être en marchant, ou on sifflote, ou on cherche à se souvenir d’une chose oubliée. On a parfois l’impression, à se balader ainsi dans la ville, de n’aller nulle part, de ne chercher qu’à passer le temps, et que seule la fatigue nous dira où et quand nous arrêter. (…) en réalité, ce qu’on fait quand on marche dans une ville, c’est penser, et on pense de telle façon que nos réflexions composent un parcours, parcours qui n’est ni plus ni moins que les pas accomplis, si bien qu’à la fin on pourrait sans risque affirmer avoir voyagé et, même si l’on ne quitte pas sa chambre, il s’agit bien d’un voyage, on pourrait sans risque affirmer avoir été quelque part, même si on ne sait pas où.
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