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Je n’étais plus Walt Rawley, le petit Blanc misérable sans un pot pour pisser, j’étais Walt le Prodige, le minuscule casse-cou qui défiait les lois de la pesanteur, le seul et unique as des airs.
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Tant que les sous et les principes ne marchent pas ensemble, on peut promettre tout ce qu’on veut, ça vaut pas des clopinettes.
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Personne ne bourre le mou à maman Sioux. Je suis trop vieille et trop grosse pour avaler tout ce que disent les gens. Les mensonges, c'est comme les os de poulet. Ils se coincent dans mon gosier, et je les recrache.
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Je ne voudrais pas paraître sans coeur, mais la vie appartient aux vivants, et malgré le choc qu'avait été pour moi le massacre de mes amis, je n'étais encore qu'un gosse, un petit pois sauteur avec des fourmis dans les jambes et des articulations en caoutchouc, et il n'était pas dans mon caractère de me trainer tout gémissant ni de porter le deuil longtemps.
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il se tapotait la poche en souriant d'un air faraud et satisfait de lui même. Il me faisait penser à un chat qui vient de s'envoyer l'oiseau de la famille.
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Tristounet sur le fond et un peu redondant dans le récit. Le moins bon des romans d'Auster que j'ai lus.
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Par ph_hugot le 15/08/2011
Pendant ces quelques semaines, je restai seul le plus possible, afin d'explorer dans le secret de ma chambre les mystères et terreurs de mon nouveau talent.