Note moyenne : 3.67/5 (sur 12 notes)
Petit éloge de la vie de tous les jours6Ajouter à mes livres
" Sans en avoir toujours conscience, nous sommes nous-mêmes le divertissement des autres, comme ils sont le nôtre. Regarder passer la rue reste un de mes loisirs favoris. Je m'y reconnais. J'y note mes propres ridicules, mes insuffisances, mes prétentions stupides, mes ... > voir plus
Merveilleux! Je ne m'attendais pas à un tel coup de cœur! le résumé constitué d'un extrait était alléchant, mais l'ensemble est encore meilleur! L'auteur raconte plusieurs petites histoires et réflexions sur un ton successivement doux, tendre, et surtout ironique. Un vrai régal! de plus, cet auteur est belge et j'ai savouré une superbe citation parfaitement adaptée à ma situation de lecture: Les trains belges ne sont jamais à l'heure.
C'est un réel plaisir de lire Franz Bartelt, ses mots sont d'une douceur, teintés d'authenticité. Lire cet auteur c'est comme se balader en pleine campagne, un rien nous surprend, on se laisse s'émerveiller par la magie de sa poésie malgré que ça soit des petites histoires relatant les faits du commun des mortels. J'ai autant apprécié qu'il peint divers tableaux avec ce point commun “notre région et ses alentours” nos voisins belges, marnais, etc… d'ailleurs il y a un charmant texte sur le voisinage. L'ensemble est agréable, poétique et parsemé d'humour. De jolies réflexions, des anecdotes croustillantes qui m'ont fait sourire, car c'est tellement vrai, mais dit “à la Bartelt” ça devient divin… Je ne peux que vous conseiller de vous procurer ce petit livre à 2€ vous passerez un agréable moment, et vous aurez l'honneur de découvrir un auteur ardennais talentueux.
Le titre est particulièrement bien choisi. Comment partir du rien ou presque (un paysage ardennais, un dialogue plat, le désordre sur un bureau...) et réussir à lui donner du relief... Micro-nouvelles accompagnées d'une pointe d'humour, parfait par exemple pour lire dans le métro!
Comme d'habitude, Franz Bartelt nous emmène dans son univers qui est aussi le nôtre, mais le voir à travers ses yeux et sa plume nous le rendent étrangement plus beau. le quotidien banal et terne est sublimé par son écriture poétique, teintée d'ironie douce et tendre. Bartelt est le poète de la vie de tous les jours. C'est touchant, jamais ridicule, souvent l'humour emporte le tout. Finalement, on se sent heureux quand on lit ces petits textes.
Un petit livre que j'avais choisi pour me changer de la littérature ado habituelle. Et pour lequel en fin de compte, je ne sais pas trop quoi dire. C'est bien écrit. Il y a quelques petites anecdotes intéressantes et réflexions à pousser, de l'humour parfois aussi et de l'ironie. Mais bon, je n'ai pas particulièrement accroché et devais me pousser à lire chaque soir. Pour autant je pense que ça peut plaire à un certain public (notamment les Ardennais !). Donc pas convaincue... mais sans plus.
On croit communément que le bout de la saucisse est encore ou déjà la saucisse. C'est une erreur. Car la saucisse, qui a deux bouts comme le roman, est composée de saucisse, et ses bouts sont des bouts en pur bout. Pas de saucisse dans les bouts de la saucisse. Certes, le bout de la saucisse est en contact avec la saucisse, il ne faut pas le nier, mais il ne fait que la précéder (ou lui succéder), sans en prendre ni le goût ni l'odeur. Il ne peut en être autrement. Un bout est un bout et rien d'autre. Sans cette exigence il perdrait sa qualité de bout. Si le bout était de la saucisse, on l'appellerait saucisse. Il serait encore partie intégrante de la saucisse. Le bout est un bout, c'est connu. Il n'est donc pas en saucisse. (Le bout du jour)
Le football ne m'intéresse que par moments, pour l'anecdote. Mais je me réjouis, quasi malgré moi, quand une petite équipe en efface une grande. C'est un plaisir trop rare pour être boudé par un démocrate épris de justice sociale et en qui l'instinct de lutte des classes n'a pas encore tout cédé.
Il n’est pas utile de savoir où l’on va. Ni de chercher un lieu où aller. Le monde se propose à notre appétit, quand il le veut. Il s’ouvre. Il dégage des perspectives, élargit le brin d’herbe jusqu’à la fenêtre et le coin de fenêtre au ciel tout entier. On ne voyage que dans l’abandon. Sans horaires. Et, de préférence, sans retour.
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