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Critique de BurjBabil
Livre bien décapant livré ici par l'écrivain essayiste qu'est M. Begaudeau. En deux parties, nommées respectivement confusion et boussole.
La première s'articule autour d'une discussion avec un mystérieux M, désireux de rencontrer l'une de ses idoles (l'auteur donc) après une rencontre publique de ce dernier. La question posée est « Les amis de mes livres sont-ils mes amis ? ».
L'auteur dissèque méticuleusement, avec une acuité réjouissante les mécanismes à l'oeuvre dans les positionnements de son interlocuteur et l'illusion qui lui fait croire qu'ils partagent des idées.
« Mais alors le fascisme prétend toujours dépasser les vieux clivages pour ouvrir une troisième voie . Refusant les étiquettes, le sémillant M fait ce que le fascisme fait toujours à son émergence : semer la confusion. »
Cette partie est ardue à la lecture, mérite qu'on y revienne (je le fais en écrivant ces lignes) car M. Begaudeau « envoie du lourd ».
Tous les engagements, toutes les causes passent successivement à la moulinette du questionnement inquisiteur suscité par sa discussion à bâtons rompus.
Si vous vous pensez « de gauche » (seule condition pour lire Bégaudeau avec gourmandise) vous serez forcément sous le feu de certains de ses traits et contraints de vous arrêter pour y réfléchir. de ce point de vue, malgré la densité du propos, c'est réussi.
Mais moins que la seconde partie, Boussole, où il se livre à une introspection subtile et riche d'enseignements, analysant son rapport à l'engagement, au sens de ce qu'on appelle couramment « des causes », en gardant toujours le cap, son cap : « J'ai ma boussole. Ma boussole sociale – ma boussociale ? Ma boussole prolo ».
Pour finir par un magnifique éloge du temps perdu, le seul temps anticapitaliste.
C'est un très bel essai, très réussi pour qui ne rechigne pas à remettre en cause ses certitudes.
La première s'articule autour d'une discussion avec un mystérieux M, désireux de rencontrer l'une de ses idoles (l'auteur donc) après une rencontre publique de ce dernier. La question posée est « Les amis de mes livres sont-ils mes amis ? ».
L'auteur dissèque méticuleusement, avec une acuité réjouissante les mécanismes à l'oeuvre dans les positionnements de son interlocuteur et l'illusion qui lui fait croire qu'ils partagent des idées.
« Mais alors le fascisme prétend toujours dépasser les vieux clivages pour ouvrir une troisième voie . Refusant les étiquettes, le sémillant M fait ce que le fascisme fait toujours à son émergence : semer la confusion. »
Cette partie est ardue à la lecture, mérite qu'on y revienne (je le fais en écrivant ces lignes) car M. Begaudeau « envoie du lourd ».
Tous les engagements, toutes les causes passent successivement à la moulinette du questionnement inquisiteur suscité par sa discussion à bâtons rompus.
Si vous vous pensez « de gauche » (seule condition pour lire Bégaudeau avec gourmandise) vous serez forcément sous le feu de certains de ses traits et contraints de vous arrêter pour y réfléchir. de ce point de vue, malgré la densité du propos, c'est réussi.
Mais moins que la seconde partie, Boussole, où il se livre à une introspection subtile et riche d'enseignements, analysant son rapport à l'engagement, au sens de ce qu'on appelle couramment « des causes », en gardant toujours le cap, son cap : « J'ai ma boussole. Ma boussole sociale – ma boussociale ? Ma boussole prolo ».
Pour finir par un magnifique éloge du temps perdu, le seul temps anticapitaliste.
C'est un très bel essai, très réussi pour qui ne rechigne pas à remettre en cause ses certitudes.
