Nouvelles sous ecstasy

Frédéric Beigbeder, ou plutôt son double littéraire Octave Parango (enfin on ne sait plus très bien qui est qui), aime tester différents produits illicites. Cette fois ci, notre héros va expérimenter l'ecstasy pour trouver l'inspiration littéraire.
Il n'en est pas à sa première expérience, ainsi il y a quelque temps, notre plumitif avait voulu tester un mélange de sa composition personnelle : fanta citron, biazipine concassée, pastis. Notre écrivain met donc son mélange détonant dans une flasque et se rend au Rex club. Assis à une table, il matte la salle en sirotant son mélange. Avec lui, ses potes Michka Esseyas et Simon Liberita lui tiennent compagnie. Une superbe créature l'invite à danser au son de la house music à plein tube. Notre nightclubber baragouine quelques mots à sa partenaire : "Tout est provisoire et tout s'achète. L'homme est un produit comme les autres, avec une date limite de vente." Elle lui répond: " Mais putain de quoi tu parles ?" Et elle le laisse en plan.
Notre romancier reprend une lampée de sa mixture, il se sent très, très en forme. Il fonce dans une salle annexe où on organise des karaokés. Il arrache le micro des mains d'une chanteuse amateure et commence ses diatribes en beuglant tel un télé-évangéliste : "L'amour dure 3 ans. Si les hommes font tant de peine aux femmes, c'est parce qu'elles sont plus belles quand elles pleurent. Notre amour est beau parce qu'il est impossible. J'accuse la société de consommation de m'avoir fait comme je suis : insatiable. le monde est irréel sauf quand il est chiant." Notre écrivain continue ainsi devant la salle désertée, jusqu'à ce que les lumières s'éteignent...
Quelques jours plus tard, un de ses potes le persuade d'aller sur le darknet pour faire son marché de beuh, c'est sûr à 100%, lui assure-t'il. Notre grand écrivain passe donc sa commande de weed sur le dark, on va livrer la marchandise chez lui le lendemain à midi. Ah ça c'est mortel la livraison à domicile ! se dit-il. A six heures du mat, notre écrivain est en plein rêve pornographique quand il entend un boucan d'enfer, des connards sont en train d'exploser sa porte d'entrée. Il se lève, zigounette à l'air et il met ses lunettes noires. "Police" beugle un mec cagoulé tout en noir, suivi d'une dizaine d'autres. C'est ainsi que notre grand nigaud s'est retrouvé au poste pour achat illicite de drogue. de son amusant séjour au commissariat, il écrira "Un roman français". A quoi ça tient l'inspiration littéraire !

De nombreux écrivains, ou artistes, sous l'influence de drogues (alcool, héroïne, …), ont cherché plus ou moins volontairement à ouvrir la porte à une nouvelle expérience ou une autre conscience. La plupart ont été oubliés, d'autres au contraire ont été transcendés par l'effacement des barrières de l'inhibition. Qu'en sera-t-il pour Beigbeder ?

Ce petit livre m'a laissé perplexe. Frédéric Beigbeder veut nous faire croire qu'il a écrit ces nouvelles sous l'emprise de l'ecstasy ; est-ce pour se faire pardonner d'écrire un livre donc le contenu est aussi insignifiant et séduisant qu'une boite de comprimés vide ? Rien n'est épargné au lecteur et cette compilation de fonds de tiroirs expose des pratiques sexuelles douteuses et des hallucinations malsaines sans aucun intérêt. Beigbeder donne libre cours à ses fantasmes et à ses jérémiades existentielles. Il n'a aucune limite dans ce qu'il décrit, n'hésitant pas, la plupart du temps, à utiliser une vulgarité qui peut choquer. Le style oscille ente le vide et le néant.
Que dire de plus ? Ce livre est un des plus mauvais qu'il m'ait été donné de lire ces dernières années.

Nouvelles trouvées dans une boite à livres, elles vont rapidement y retourner.

Je ne peux pas accorder d'étoile à ce livre. Il est tellement insipide, mauvais, sans intérêt qu'il ne mérite qu'un ZERO pointé! Je ne décolère pas d'avoir perdu mon temps à cette lecture.
Lien : http://araucaria.20six.fr/

Je pense que pour apprécier ces nouvelles, c'est moi qui aurait dû prendre de l'ecstasy. Sans blague, ce recueil est imbuvable.

J'ai eu le sentiment que Frédéric Beigbeder écrivait ses petites histoires dans l'unique but de choquer. Et choquer pour choquer, moi je trouve ça bien couillon.

Les histoires sont creuses, totalement vides. Il n'y a aucune réflexion. Je me fiche pas mal que ça soit cru tant que le texte est intelligent. Mais là, c'est superficiel.

Je pense que je vais en rester là avec cet auteur. Je garderai en mémoire Windows on the World, le reste je le jette aux oubliettes.

Je vais faire très court en empruntant à l'auteur une de ses pensées quand il parle de lui-même : " Ma vie n'est qu'une merde". C'est exactement ce que je pense de ce recueil qu'il a pondu, chié devrais-je dire...
Faut-il être ou s'être drogué pour apprécier ce recueil ? Sans doute. N'ayant jamais essayé, il ne m'inspire que pitié pour ce pauvre homme riche qui a su tellement souffrir à force de chercher les ennuis pour tromper une vie sans intérêt si ce n'est celui des paradis artificiels.