«Y a-t-il un signe dans le ciel qui indique que quelque part, dans une ville, au milieu de tant et tantde gens, deux êtres sont en train de vivre quelque chose qui ne tient à rien, quelque chose de frêle comme un feu de fortune?»Madame Lure est une vieille femme comme o... > voir plus
Après Les Demeurées, ce livre a été lui aussi une grande claque ! Un livre d'une beauté rare et magnifique ! Mme Lure s'est mariée comme on dit « oui » à quelqu'un qui demande un service. Elle dépoussière les livres de son défunt mari sans jamais les ouvrir. Les affaires de Monsieur Lure étaient à lui. Elle garde une distance vis-à-vis de ces objets, souvenirs de sa vie à lui. Elle n'en est pas propriétaire. Son plaisir est de voyager, découvrir des pays dans les brochures. Une photo et elle s'évade, elle rêve. Sa rencontre avec Vargas est le début du changement de sa vie. Elle décide de laisser la poussière se déposer, elle a désormais Les mains libres. Elle a rompu ses liens invisibles. Vargas lui aussi va donner une autre orientation à sa vie grâce à cette rencontre. Malgré la barrière de la langue, ils se comprendront, s'aideront à travers des gestes et des silences aussi puissants que les mots. Jeanne Benameur sait donner toute leur quintessence aux mots. Sous sa plume, ils deviennent plus forts, donnent leur vrai sens. Son écriture ciselée se boit, une écriture où l'économie des mots donne une force au texte. Je suis sortie de cette lecture comme « habitée » de ces mots…
Un coup de cœur !
Les romans de Benameur font du bien. Celui-ci en particulier nous laisse penser qu'on peut toujours être la petite lueur d'un autre, même si la vie semble rangée, poussiéreuse à souhait. Il suffit d'oser. Il suffit d'aller au-delà des apparences et des différences, thèmes chers à l'auteure.
Si l’appartement de monsieur Lure l’a si bien gardée ; si l’espace relié, organisé, a si bien joué son rôle ; si elle a été, elle, ce point ordonné, seul mobile parmi les autres ; elle sait qu’elle n’a rien tissé. Jamais. C’est l’évidence. Elle a juste retenu. Quoi ?Les mains de madame Lure sont ouvertes sur ses genoux. La lumière a baissé. On ne peut pas dire que ses mains reposent. Non. Elles sont ouvertes, simplement. Deux tortues sur le dos. La paume nue, fragile désormais parce qu’elle a caressé. Des mains qu’on ne peut plus refermer. Ces mains là qui ont pris, rangé, serré ces mains-là ne pourront jamais plus rien faire comme avant.
On ne devrait jamais craindre d'être volé. N'est volé que ce que l'on a. Le pire au fond de nous c'est ce qu'on n'a pas. C'est le manque. Et personne ne nous le volera jamais. Personne ne peut voler le manque. Personne. Quel dommage !
Tout ce qu'elle éprouve, quelqu'un, un jour, l'a éprouvé. Parce que c'est comme ça. C'est le monde. Ce que l'un sent, un autre aussi l'a senti. Toujours. Quelque part. Peut-être très loin sur les cartes de géographie. Peut-être très loin sur les pages des calendriers. Qu'est-ce que cela peut faire?
Il y en a qui écrivent des mots. Pour rejoindre tous ceux qui ont éprouvé. Pour donner une forme à leur vie imparfaite.
Tout ce qu'elle voit depuis qu'elle est au monde est là, entre les pages.
Elle sait que s'y trouve aussi, dans des pages et des pages qu'elle n'ouvrira jamais, tout ce qu'elle ne verra jamais.
Le monde est vaste.
C'est ici qu'elle le sent.
Tout ce qu'elle n'a pas vu hier, avant-hier et tous les autres jours; tout ce qu'elle n'a pas su voir et ne verra pas demain; tout ce qui aura lieu encore bien après qu'elle ne sera plus rien, est là. Sur les pages.
Elle est devant la bibliothèque.
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Les mains libres
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