Alma va avoir trente ans. Cette jeune femme normale, écrivain discret qui donne des cours particuliers et sers dans les bars pour vivre, se retrouve à l'hôpital psychiatrique de
Bellevue. Elle se remémore, étape par étape, les 24 (ou 48 heures) qui l'ont menée là. Evidemment, avec un début comme ça, on ne peut se demander : mais que s'est-il passé ? En fait, il ne s'est pas passé grand chose. Ou pas grand chose de remarquable. Enfin, c'est extraordinaire (faute d'être souhaitable) pour le personnage, ce le serait sans doute dans notre vie aussi… mais en littérature, ça n'a pas tout à fait le même impact.
Je suis ressortie du livre sans me sentir changée ou secouée outre mesure, alors même qu'en tant que jeune femme de 27 ans surdiplômée pour son poste actuel, écrivant et faisant un petit boulot en espérant finir sa thèse, j'ai possiblement le profil rêvé pour m'identifier au personnage. Je suis restée de marbre face à une énième évocation d'un milieu littéraire parisiano-parisien, et ce même si elle est possiblement bien faite : on parle certes d'un personnage qui reste en périphérie dudit milieu et qui en souffre, mais cela revient toujours à parler du même milieu, des mêmes poses et des mêmes personnages. Thomas B. et son hypokhâgne, Thomas B. et son obsession pour
Julien Gracq, Alma et ses parents qui conjuguent le subjonctif imparfait à l'oral m'ont semblé des pantins idéaux de ce que doit être la faune littéraire, et je n'ai par conséquent pas toujours cru aux personnages. Et le plus étrange, c'est que j'en ai croisé des brassées, de gens comme ça… peut-être parce qu'il y avait toujours un détail, dès lors qu'on les approchait un peu, qui venait contraster avec leur parfait profil de littéraires. Parce que personne n'est jamais l'archétype d'un milieu et de toutes ses réussites ou de tous ses échecs. Parce que… Vous visualisez l'idée.
Il y a quelque chose d'intéressant, pourtant, dans cette volonté de représenter les marges du milieu littéraire et de s'attarder sur un écrivain qui a réussi, un peu, mais pas assez pour y trouver réellement sa place. Peut-être même, en creux,
Claire Berest ébauche-t-elle une critique dudit milieu, qui transparaît notamment dans le rêve délirant de la narratrice, qui imagine un fantaisiste prix littéraire, nommé d'après la première femme poétesse de France. A la difficulté de s'en sortir correctement dans le monde actuel où l'écrivain, à quelques exceptions près, ne peut vivre de sa plume, d'autres facteurs d'usure auront conditionné le craquage d'Alma. le sexisme ambiant y est en bonne place. Dommage, peut-être, que cette overdose donne lieu à des scènes de sexe au langage un peu trop cru à mes yeux – même si je dois dire que ça paraît cohérent avec le cheminement du personnage.
Ce que j'ai trouvé dommage, en somme, c'est qu'il y a de bonnes idées, et même de beaux passages – des phrases simples qui ont fait mouche, à quelques occasions. Mais malgré cela, j'ai eu la sensation d'un produit littéraire encore un peu trop lisse, un énième bouquin à la première personne qui raconte quelques heures d'un personnage pas tout à fait campé, comme fait pour devenir la femme générique, mais qui, par cela, échoue à représenter n'importe quelle femme.
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