ISBN : 2253041327
Éditeur : Le Livre de Poche
(1987)
Note moyenne : 2.98/5 (sur 41 notes)
Mes Nuits Sont Plus Belles Que Vos Jours4Ajouter à mes livres
Un homme, une femme, un hôtel, les draps d'un lit, la chaleur d'un mois de juillet, la lune et la mer: avec ces seuls éléments, Raphaële Billetdoux construit son roman qui a la rigueur d'une tragédie antique, où trois nuits sont toute une vie.
Lucas et Blanche sont deux êtres solitaires et esseulés. Leur rencontre est faite de violence, d'incompréhension et de recommencement. Trois jours suffisent pour faire de cette union une tragédie. Les deux solitudes en mouvement ne savent pas se retenir, s'apaiser et s'harmoniser. C'est un texte intéressant. La narration ne ménage aucun temps mort et c'est mieux ainsi. L'intensité de l'histoire ne peut se traduire que par l'urgence et la concision. Mais j'ai trouvé le sujet un peu banal. A vouloir trop rendre la violence des sentiments, il me semble que l'auteure a fait preuve d'un peu de grossièreté sur certains passages. Néanmoins, c'est un texte qui se lit vite.
Une rencontre entre un homme et une femme. Une vie brève de trois jours entre Lucas et Blanche à Paris dans un bar puis dans un hôtel au bord de mer.
Le tout baigné de belles descriptions des endroits, Paris la nuit, les vagues de la mer ,la Lune . On ne sait pas grand-chôse des deux personnages mais est-ce nécessaire ?
Le style est magnifique, ample et poétique. La seule réserve que j'aurais à formuler est l'irréalisme total de l'histoire et des personnages : peut-on concevoir héros aux réactions plus étranges, à rebours du bon sens le plus élémentaire ? Cet excès permanent dans la passion et dans le comportement ne m'a guère paru crédible.
Ils vivaient les heures comme mari et femmes les années. Midi sonna sans que l'un et l'autre ait appréhendé minuit. Dans le cadre de fenêtre les voiliers lentement longeaient l'horizon du lit. Les bouillons de leurs draps finissaient aux lignes blanches de l'écume. Mâchoires à la renverse, cheveux épars , ils dormaient séparés malgré eux,...
Et quand elle serait vieille encore, la marque de tous ces gestes que sur son corps il avait faits, un matin d'été - le matin où il avait voulu d'elle - , lui en cuirait encore comme autant de gifles inexpliquées.
La journée devait être longue et voici qu'elle avait passé. C'est à cette heure la plus religieuse que l'on souffre tout à coup très précisément de ne pas être aimé et qu'à l'existence des personnes de sexe contraire qui passent et qui vous ignorent il soit interdit d'attenter.
Pour le moment, la seule chose réellement difficile était de détourner les yeux de cette large déchirure de ciel, profonde et envenimée, qui allumait une sorte de brasero au-dessus de Paris. Les plus violents paysages terrestres, les plus étonnants animaux y étaient en réplique, sculptés dans la pourpre des anges mourants dont on ne voyait plus briller par réfraction que l’or des trompettes. Sous cette dernière lumière vivante, les êtres, les oiseaux, les voitures étaient pris de folie. L’invasion de l’ombre et l’agitation du monde donnaient seulement une illusion de vent, qui ne changeait rien à la chaleur du temps.
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