Contrebande : Carnets 2003-2005

" 2004
Mes-Carnets- sont plus parents du recueil de moraliste et de chroniqueur que du journal, dont la raison d'être est de raconter des journées; moi, par le truchement des -Carnets-, je tâche au contraire d'oublier les journées en leur substituant de quoi exister sans avoir à les vivre." (p. 105)

Selon l'expression familière "Quand on aime on ne compte pas" !...
c'est le cas de mon engouement pour André Blanchard dont je poursuis la lecture des Carnets...

"2003-
Un écrivain ne vous apprend pas à vivre; au mieux vous aide-t-il à continuer." (p. 40)

Etudiant en droit, très brillant était bien parti pour avoir une position sociable enviable, mais surprise... il regimba, ne voulut d'aucune manière rentrer dans le moule, préféra les petits boulots et le chemin ingrat de l'Ecriture ! Une difficulté à vivre, à adhérer à l'existence....

"2004--Depuis que j'ai l'âge raison, s'est-il trouvé un matin où j'ai été bras ouverts, donc pote avec la vie ? Me poser la question y répond. Mon mouvement instinctif, celui où de tout temps je me suis reconnu, aura été de recul." (p. 142)


Esprit acide, caustique, ironique , il n'y a que ses lectures qui le transportent, le mettent en joie [ sans oublier une compagne aimée et
soutien discret, constant]...Sinon, il observe ses contemporains et nous offre son regard très critique sur son époque !

Comme je l'exprime très fréquemment... j'ai un faible pour les livres qui amènent à d'autres livres. André Blanchard m'aura fait découvrir Christian Guillet [ avec "L'Adoration perpétuelle"...que je note dans mes lectures de 2020...] et Colin d'Amiens, peintre-écrivain, au destin tragique...

Je réitère mes remerciements au Dilettante d'avoir publié cet esprit libre et atypique, pour qui l'Ecriture était TOUT.... !

@Françoise Boucard-Décembre 2019

Trié sur le volet.
Le diariste épéiste André Blanchard, avec la densité de sa plume que l'humour allège, rend compte de la vie intellectuelle et littéraire depuis Vesoul à travers ses « Carnets », courant de 2003 à 2005 et intitulés Contrebande. Carnets commencés en 1987 sous le titre Entre chien et loup, ont suivi de littérature et d'eau fraîche : 1988-1989 ; Messe basse : 1990-1992 ; Impasse de la Défense : 1993-1995 ; Petites nuits : 2000-2002. Entre ces journaux, s'intercalent des chroniques, Impressions, siècle couchant, I & II. L'auteur a troqué l'éditeur provincial Maé-Erti, sis à Conflandey pour le Dilettante ayant pignon sur rue à Paris, ville qui reste une place forte littéraire « la meilleure du monde », « malgré les prêchi-prêcha des ultras qui adorent aller s'agenouiller outre-Atlantique ». On ne s'ennuie jamais à la lecture des Carnets qui ne constituent donc pas à proprement parler un journal. L'auteur ne relate pas son quotidien qui est expurgé et ramené à une réflexion plus générale : « Mes Carnets sont plus parents du recueil de moraliste et de chroniqueur que du journal… ». le style est vif, les paragraphes courts. A travers des mots bien pesés, le vinaigre gicle sur les ignares prétentieux et les baumes se répandent sur les laissés pour compte. L'auteur épingle les travers des comportements et les langues qui fourchent : « […] ceci, dit à un écrivain par un interviewer… « Vos mots, on le sent bien, peuvent sauver un lecteur de la mort. » Mais non, andouille ! La différer, tout au plus la différer ». Il sait aussi remarquablement bien parler de la littérature qu'il aime ainsi que de celle qui lui pèse. Ainsi, Montaigne a droit à sa volée de bois vert : « […] je n'ai jamais pu lire Montaigne, quelques pages et il me barbe, tant il m'en apparaît une bien vieille… ». Sous la trique d'André Blanchard, Marcel Jouhandeau trinque à son tour : « C'est tout lui, sorte de Bobin avant l'heure, en plus dessalé, pipelet de la mystique, acrobate de la prière tant elle partait des bas-fonds… ». Il y a encore Ernaux, « obscénité littéraire » ou Houellebecq avec son roman dont « le cul reste le personnage principal », « […] Houellebecq… cet auteur culte, comme ils disent, quand auteur de cul serait plus juste… ». Pour Baudelaire, la matraque se fait plume et c'est bath : « [Ses poèmes] sont tellement impériaux qu'on les dirait de toute éternité, venus de la nuit des temps. C'est cela, consubstantiels à l'origine du monde et, vers dans le fruit, qui en prophétisent la chute ». Plus loin, il dit encore : « Baudelaire… au chevet du mal, le veille à sa façon : en l'hypnotisant ». Pour Albert Cohen, la férule est en suspens : « Belle du seigneur, lu il y a vingt-cinq ans. Est-ce que je le relis ? C'est un des livres qui nous culbutèrent de joie et que nous avons peur de ne plus tant aimer ». François Mauriac tire la couverture à lui avec les louanges qu'André Blanchard lui tresse de tout temps. On ne devine jamais comment la phrase va frapper mais elle sonne toujours juste, gifle ou caresse, lancée avec l'élan de la sincérité, ce qui met le lecteur en joie et ses joues en feu. le tout se sirote avec délectation même si le fond du propos est souvent désabusé, sombre et astringent. Il faut boire la vie jusqu'à l'hallali avec l'amertume d'en avoir déjà fini. Avec sa plume légère de médecin de l'âme atteint lui-même de mélancolie, l'auteur nous vaccine efficacement contre le mal à vivre, l'épuisant spleen baudelairien qui « nous écrase par terre » tel l'insecte que la dépression terrasse. « Un écrivain ne vous apprend pas à vivre ; au mieux vous aide-t-il à continuer. […]- Et ce ne sont pas les plus optimistes ni les bien dans leur peau qui y parviennent le mieux ! » André Blanchard, c'est parole d'évangile ! A « la cohue des jobards » qui viennent nous assassiner jusque dans nos livres, on peut penser très fort et entonner le refrain salutaire comme un hymne vengeur : « du large, les connards ! ».