Les oeuvres de Christian Bobin sonnent souvent comme des prières. Encensé par un large public d'inconditionnels, fustigé par quelques farouches détracteurs, le caractère quasi religieux de cette prose limpide, aérienne, s'épanouit libr... > voir plus
Lu d'une traite La plus que vive, cet hymne à l'Amour, d'une fulgurance rare, que Christian Bobin adresse à titre posthume à sa compagne, disparue prématurément à l'âge de 44 ans suite à une rupture d'anévrisme. Il y a quelque chose qui touche au sacré et à l'essentiel dans les livres de Bobin. C'est une écriture incomparable, qui révèle une vraie compréhension des choses de la vie et une grande intelligence de coeur. La perfection à l'état pur pour autant qu'elle fasse partie de ce monde...
Le monde n'est si meurtrier que parce qu'il est aux mains de gens qui ont commencé par se tuer eux-mêmes, par étrangler en eux toute confiance instinctive, toute liberté donnée de soi à soi. Je suis toujours étonné de voir le peu de liberté que chacun s'autorise, cette manière de coller sa respiration à la vitre des conventions, et la buée que cela donne, l'empêchement de vivre, d'aimer.
Le coeur que tu m'as fait et que tu continues de me faire, de pétrir avec tes mains de disparue, d'apaiser avec ta voix de disparue, d'éclairer avec ton rire de disparue.
Je t'aime : je ne sais plus écrire, je ne vois plus que cette seule phrase à écrire, c'est toi qui m'as appris à l'écrire, c'est toi qui m'as appris à la prononcer comme il faut, avec une énorme lenteur, en détachant chaque mot, avec une lenteur de plusieurs siècles, avec cette lenteur adorable qui était la tienne lorsque tu devais te livrer à des choses pratiques, faire une valise, ranger une maison, tu es la femme la plus lente que j'aie jamais connue, la plus lente et la plus rapide, quarante-quatre ans de ta vie passés comme un éclair très lent d'un seul coup avalé par le noir.
On peut donner bien des choses à ceux que l'on aime. Des paroles, un repos, du plaisir. Tu m'as donné le plus précieux de tout: le manque. Il m'était impossible de me passer de toi, même quand je te voyais tu me manquais encore. Ma maison mentale, ma maison de coeur était fermée à double tour. Tu as cassé les vitres et depuis l'air s'y engouffre, le glacé, le brûlant, et toutes sortes de clartés.
Dès l'adolescence les femmes vont droit à leur solitude.
Elles y vont si droit qu'elles l'épousent. La solitude peu-être un abandon et elle peut être une force. Dans le mariage les femmes découvrent les deux.
Le mariage est une histoire très souvent voulue par les femmes et par elles seules, rêvée en profondeur par elles seules, ce qui fait que parfois elles se lassent et désertent : quitte à être seules, autant l'être pleinement.
On n'a pas toujours besoin des mots de l'amour pour parler de l'amour, on a besoin du grave et du léger, pas du sérieux, surtout pas du sérieux, grave et léger, larmes et rires.
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La plus que vive
Métaphysique des tubes
Les Mots
Biographie de la faim
La Promesse de l'aube
Un roman français
Mémoires d'une jeune fille rangée
La Part manquante
Une petite robe de fête
Le Très-Bas
La Folle Allure
L'Inespérée
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