Note moyenne : 3.75/5 (sur 12 notes)
Un assassin blanc comme neige7Ajouter à mes livres
Résumé
« L'encre fraîche de Rimbaud tache mes doigts. Ses proses font trembler l'air au-dessus de la page comme sur une route fondue au soleil d'été.
Je vais chercher mon pain, mes nuages et mes étoiles dans l'unique librairie du Creusot. L'acacia au bas ... > voir plus
Toujours pleine de joie à la lecture d'un nouveau petit livre de Christian Bobin miniaturiste, enlumineur qui recueille ce que la plupart délaisse et sait donner l'éternité au moindre brin d'herbe.
Je retrouve enfin celui que j'ai quitté un soir d'automne au coin du feu (c'était un soir de lecture publique au château du Breuil), lassée par ses envolées mystiques (les relations qu'on entretient avec les écrivains sont parfois fort compliquées!).
Je retrouve le poète des instants ineffables. Celui qu'on invite au mariage de l'instant et du hasard. Ami des oiseaux frivoles et des fougères qui forment un nid autour de sa boite aux lettres. Je retrouve l'émerveillé au quotidien, éclairant les rues du Creusot et le visage des vieux. Ami de Montaigne et de Thérèse d'Avila, mais surtout lecteur passionné du grand livre du monde.
Une oeuvre à déguster lentement. Par demi-page chaque jour, comme un calendrier de l'avent dont on attendrait avec impatience la prochaine surprise...
un bain de jouvence en poésie, ce dernier ouvrage de Christian Bobin est une merveille bien ciselée et je ne vois aucune ombre au tableau (contrairement à certains de ses derniers livres) ; celui ci me semble être le vrai Bobin un poète de grande envergure dans notre paysage de France ...
Un de ces livres un peu magique que l'on ne veut pas quitter et que l'on veut partager à tout prix! Il y la quète du silence, du beau dans la plus infime molécule de l'enfance dans chaque sourire. A lire pour ne pas sombrer dans la morosité. Un livre si léger qu'il s'emporte partout comme un talisment protecteur.
Les livres anciens avec leurs chairs froissées m'émeuvent de revenir triomphants des ténèbres.Les objets de la science vieillissent à une vitesse infernale.Morts,ils encombrent,empoisonnent,enlaidissent.Les livres de papier dans leurs lits de cristal dorment comme des anges.Un regard et ils sortent d'un sommeil de plusieurs siècles,fraternels,vifs encore.(p17)
Sur le pont Alexandre III à Paris un marchand cuit des marrons en leur évitant de charbonner, les présente dans un cornet à double soufflet -- un pour les marrons, un pour les épluchures, et offre en plus un rince-doigts. Par son calme et son goût démodé de la perfection, il défait à lui seul la sinistre économie mondiale.
"C'est comme ça, monsieur, c'est comme ça", me dit la petite Chinoise conduisant le taxi, ponctuant de cette parole -- relevée chaque fois d'un rire cristallin --- le récit des épreuves qu'elle avait traversées dans l'enfance. J'ai dans mon sac les Essais de Montaigne. Montaigne est le citron que Pascal presse pour écrire ses pensées acides. Le rire en fleur d'amandier de la petite chinoise égale en sagesse les deux penseurs.
Un grand musicien est quelqu'un qui donne après plusieurs années de travail ce que donne le rossignol au premier jet de son chant.
Il y aura toujours une pluie pour jouer du clavecin ou un merle pour composer une fugue.
En écrivant, j'accomplis un travail que personne ne m'a demandé de faire --- à part bien sûr quelques herbes folles et le sourire infailliblement lumineux de mon père disparu.
Retrouvez le bon adjectif dans le titre - (2 - littérature francophone )
Un assassin blanc comme neige
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