Sortie d'usine

Tout : l'outil, l'acier, le cri, moteurs, air comprimé, tout ce qui était susceptible de manifestations bruyantes, dans cette seule condition de libérer une sonorité qui ne soit pas en deçà du bruit général mais atteigne l'intenable où cela commence vraiment à faire mal. Non pas un instrument de plus dans le tohu-bohu général, mais un bris du son même dont la règle n'était que de l'en faire jaillir à l'excès dans la provocation sans limite des choses.

Et la meilleure des résistances, au bout du compte, même pour qui se refusait à cette simagrée peu orthodoxe, le défilement du cadavre, pour qui méprisait ce jeu du mausolée, était bien de faire encore plus de bruit que les autres, quitte à en rire ouvertement, ne serait-ce que pour se maintenir dans le délire agressif des bruits tout au long du Passage.

La souffrance monotone du corps ouvrier, p. 37 :
Un jour comme un autre donc, dont la durée pour chacun s'était faite variable, fonction de l'état d'âme, chaque jour différant pour chacun le comment avaler de cette durée pourtant répétée mais à laquelle l'âge ni l'habitude ne font rien et qui ne tient qu'à sa mécanique d'horloge de finir par s'accomplir à force de répétition, mais reste présente une fois liquidée révolue il y a demain dont déjà l'on parle, demain il fera jour, et la fatigue trop visible ou débordante sur la fixité du visage des autres, ne jamais tolérer les rides le bouffissement du sien les cernes mais.
Un jour donc qui n'en était qu'au matin de sa durée et dont il fallait bien s'accommoder, travaillant pour oublier l'écoulement du temps, puisque le travail même peut constituer la fuite immédiate de l'ennui, ce qui s'achève et disparaît de l'établi laisse un vide qu'une pièce brute est déjà là pour emplir, et dont le brut même laisse voir, irréalisé mais présent, son fini, et sans commandement ni hâte oblige à la tâche. La pensée se laisse enraciner comme à y glisser lentement, qui dit comme une voix et parfois jusqu'aux lèvres le filetage à chercher du taraud, ou bien quel tourne-à-gauche dans le tiroir ou boîte. Et l'interjection presque muette à l'égratignure encore une, la coupe à peine visible sur le doigt noir mais y perle le sang, une goutte qui enfle épaisse, hésite à tomber comme une réticence à se salir, chercher un chiffon propre parle la voix, le plus propre, puis enlever entre les doigts trop épais, gourds, de l'autre main, l'esquille brillante enfoncée dans la peau, le train-train de ces gestes qui se font aussi bien tout seuls, savent leur métier, ne demandent à l'oeil que de les suivre.

Il y aurait eu à en raconter sur ces gars vites expédiés, la rentabilité n’avait pas beau jeu devant le conforme pendant les trois mois de la période d’essai, et comment on s’y prenait tous ensemble et sans qu’aucun directement pas même le chef ne s’en mêle, les tours de main, les combines, les trucs du boulot qui ne se donnaient pas, les ratés loupés que le gars prenait sur la gueule, le surnom comme une claque, cela diffus dans le rang, les riens. Le jeu bouffonnant des dialogues à voix de châtrés était cette activité d’un ordre assimilé, intériorisé, et dès la veste dépouillée pour le bleu la blouse, c’est la civilité qu’on laissait au vestiaire comme au feu rouge pour une inattention une vitre à côté se baisse et passe une tête rougeaude qui crie eh pédé, la parole la plus ordinaire était traversée de cet abcès abêti, usé à la trame. Mais ces correspondances entre ordre et obscène, les décrire aurait été en fin de compte laisser beau jeu à l’ordre établi qui décèlerait toujours dans le dit le pas tout à fait vrai, le qui veut démontrer exagère, elles fuyaient sous les mots, multiplement présentes, mais aussi fragilement que ces pages enlevées aux magazines pesaient peu face aux tonnes de la machine qui s’en parait.

Comme éviter parfois de se salir une main c’est un jeu pour y retrouver sur le tard, le plus tard possible, l’odeur sous un ongle du plaisir. La pensée incessante et qui n’a pas le droit d’interrompre le métier des gestes réglés, positionner sur la machine la pièce, serrer les écrous : un tour de clé suivant les diagonales, puis un quart de tour encore partout, à bloquer. Lever la table, la main gauche sur le volant lourd, la droite sur la manette plus étroite de l’avance transverse, faire tangenter. Un crissement, une fumée vaguement bleue, un goût de graisse brûlée, l’acier blanchi brille par-delà sa peau oxydée. Reculer la table, régler le vernier la profondeur de passe on y voit mal, les divisions sales sous la lampe jaune, toute la journée, dont le bras vert articulé ne tient pas en place, enclencher l’automatisme.

Arrêt, huit quinze jours, le toubib refusera pas. Et si celui-ci refuse il ira chez un autre, plutôt paumer les cinquante balles le premier aura lui paumé un client. Et il lui faudrait à nouveau prendre des trucs à faire dormir, la même ordonnance que d'habitude, une pour le grippe une pour la déprime il les connaissait avec même les variantes, par cœur. Autant en faire collection. Sans oublier les vitamines pour se regonfler se requinquer, se réconcilier avec la vie quotidienne dirait le maitre de l'art. [...]
Reposez-vous bien dirait-il. Non, pas possible de revenir demain, continuer dans cet état. Depuis la première fois qu'il s'était évanoui, trois de ça, qu'on lui avait raconté ses crises, la nuit raide accroché aux montants du lit, une force paraît-il on ne pouvait le retenir quand il se cognait le crâne contre Avant de retomber dans des soubresauts, des crampes.

Et matant ainsi le débouché de l'escalier, puisque côté atelier un plancher divise en deux la hauteur du labo, assombrissant le coin atelier où l'on ne travaille qu'aux lampes sous un plafond bas et noirci, et du gourbi coincé dans son étage artificiel une mansarde à part de l'agitation de l'usine, comme ces combines de rognures d'espaces en ont enkysté çà et là, l'envers ou le négatif des vastes halls, ces magasins étriqués, ces annexes qu'on ne recense même plus, encombrées grillagées, connues seulement de leur préposé qui vieillissait avec elles et dont on attendait la retraite pour les démolir, ne justifiant plus leur usage que de leurs habitudes, ou de leur stock de ça peut servir.

Non, ce matin-là traînait comme traîne l'immense suite des jours qui valident et reconduisent leurs lieux communs : ça va comme un lundi et puis le mercredi en voilà un bon bout de fait, jeudi ça va mieux qu'hier et moins bien que demain jusqu'à vendredi ça ira mieux ce soir puis encore une de faite qu'est plus à faire ou merci d'être venu.

Si rares sont les jours qui s'en démarquent, de l'ordinaire. Oh sans même aller chercher ces jours qui parfois font date, ceux qui plus tard deviennent le jour où. Non, il y a quand même de ces jours qui sans violer la règle lui échappent, passent plus facilement, oubli provisoire de la routine mais insuffisants à la rompre et faire événement. Ces jours qui adviennent et heureusement, comme de temps à autre un dérapage dans la durée, une perturbation d'un quelque chose, comme aux premiers jours de froid où il faut en venir à arrêter de gratter pour que le tôlier mette en route ses chaudières, ou ce premier jour vraiment de printemps, l'irréversible enfin de la saison, le soleil par-dessus les verrières on sait qu'il est là, une bouffée d'air neuf dans les coins recoins du hall, ou ces veilles de vacances qui corroborent les primes, l'enveloppe distribuée. Comme avant la grève cette tension où elle sourd, enfin ces jours pour n'importe quoi, une amorce d'inhabituel, le cadeau d'une panne de courant voire seulement la visite médicale, la radio.

Tous bruits qui sont potentiels à l'ordinaire, en échappent souvent, irrégulièrement, dans cette ponctuation incessante du sonore quotidien, déjà qualifié d'intenable malgré leur habitude forcée, mais dans l'ordinaire dispersés, rarement simultanés, et qui se ramassaient là pour déferler dans cette fête jaculatoire. Exulter à vomir ce vacarme, engouffrer le bruit en lui-même, en noyer la douleur dans son propre débord, c'étaient des crachements sauvages, crépitements accouchés par la transgression de l'outil, l'usine comme ventre à bruits, on s'en vengeait : les coups résonnaient jusqu'à la charpente, se prolongeaient là-haut de l'aigre tintement, plus clair, des verrières, dont il n'était pas rare que l'une s'écroulât et complète ainsi leur fête de sa vague fraîchement jaillissante, la gerbe des éclats dans le fracas au sol d'une vitre sur le ciment, dont mille bruits sonnaient les mille brisures ensemble.