Salué dès sa publication en octobre 2001 comme l'un des livres majeurs d'Yves Bonnefoy, « Les Planches courbes » s'impose en effet au sommet d'un oeuvre sans faiblesse ni reniement. Une parole qui sait magistralement faire la place du sens et du chant s'élève, à la fois... > voir plus
Même si les thèmes abordés auraient pu me plaire, notamment l'enfance et la nature, j'ai trouvé ce recueil très hermétique. Ce livre peut plaire aux inconditionnels de la poésie, mais pour un premier abord ce n'est pas ce qui me semble approprié.
Je n' ai pas du tout aimé malheureusement, j'ai trouvé ça nul, sans aucun intérêt, difficile à comprendre aussi... mais je suis sûre qu' il plaira à beaucoup malgré tout... De plus ce livre a déjà été au programme du baccalauréat, c'est donc que tout le monde ne partage pas mon avis!!
J'ai eu cet ouvrage au bac, pendant les grèves sur le CPE. J'ai eu beaucoup de mal à l'époque à entrer dans ses Poèmes, à tel point que je ne l'ai pas lu en entier. Il a été pour certains une révélation et pour d'autres un poète de plus sans grande importance.
J'aime la posésie mais là...Il faut être vraiment très fort pour comprendre les mots d'un poète qui dit lui-même "ne pas toujours comprendre ce qu'il écrit"...
Aller ainsi, avec le même orient
Au-delà des images qui chacune
Nous laissent à la fièvre de désirer,
Aller confiants, nous perdre, nous reconnaître
A travers la beauté des souvenirs
Et le mensonge des souvenirs, à travers l'affre
De quelques-uns, mais aussi le bonheur
D'autres, dont le feu court dans le passé en cendres,
Nuée rouge debout au brisant des plages,
Ou délice des fruits que l'on n'a plus.
Aller, par au-delà presque le langage,
Avec rien qu'un peu de lumière, est-ce possible
Ou n'est-ce pas que l'illusoire encore,
Dont nous redessinons sous d'autres traits
Mais irisés du même éclat trompeur
La forme dans les ombres qui se resserrent ?
Partout en nous rien que l'humble mensonge
Des mots qui offre plus que ce qui est
Ou disent autre chose que ce qui est,
Les soirs non tant de la beauté qui tarde
A quitter une terre qu'elle a aimée,
La façonnant de ses mains de lumière,
Que de la masse d'eau qui de nuit en nuit
Dévale avec grand plaisir dans notre avenir.
Nous mettons nos pieds nus dans l'eau du rêve,
Elle est tiède, on ne sait si c'est l'éveil
Ou si la foudre lente et calme du sommeil
Trace déjà ses signes dans des branches
Qu'une inquiétude agite, puis c'est trop sombre
Pour qu'on y reconnaisse des figures
Que ces arbres s'écartent, devant nos pas.
Nous avançons, l'eau monte à nos chevilles,
Ô rêve de la nuit, prends celui du jour
Dans tes deux mains aimantes, tourne vers toi
Son front, ses yeux, obtiens avec douceur
Que son regard se fonde au tien, plus sage,
Pour un savoir que ne déchire plus
La querelle du monde et de l'espérance,
Et qu'unité prenne et garde la vie
Dans la quiétude de l'écume, où se reflète,
Soit beauté, à nouveau, soit vérité, les mêmes
Étoiles qui s'accroissent dans le sommeil.
Ils me parlent. Quelle étrange chose que leurs voix !
C'est errant au-dessus du sommet des arbres,
C'est rouge et triste comme le son du cor.
Je vais vers là où j'imagine qu'elles s'élèvent,
Je parviens quelque fois à des carrefours,
Deux, trois sentiers couverts de fueilles mortes,
Je m'engage sur l'un, où j'aperçois
Un enfant à genoux, qui joue à prendre
Dans ses mains des cailloux de plusieurs couleurs.
Il m'entend approcher
Et il lève ses yeux vers moi, mais se détourne.
Et quelle étrange chose que certains mots,
C'est sans bouche ni voix, c'est sans visage,
On les rencontre dans le noir, on leur prend la main,
On les guide mais il fait nuit partout sur terre.
C'est comme si les mots étaient un lépreux
Dont on entend de loin tinter la clochette.
Leur manteau est serré sur le corps du monde,
Mais il laisse filtrer la lumière.
Et le rossignol chante une fois encore
Avant que notre rêve ne nous prenne,
Il a chanté quand s'endormait Ulysse
Dans l'île où faisait halte son errance,
Et l'arrivant aussi consentit au rêve,
Ce fut comme un frisson de sa mémoire
Par tout son bras d'existence sur terre
Qu'il avait replié sous sa tête lasse.
Je pense qu'il respira d'un souffle égal
Sur la couche de son plaisir puis du repos,
Mais Vénus dans le ciel, la première étoile,
Tournait déjà sa proue, bien qu'hésitante,
Vers le haut de la mer, sous des nuées,
Puis dérivait, barque dont le rameur
Eût oublié, les yeux à d'autres lumières,
De replonger sa rame dans la nuit.
(Je m'éveillais,
J'aimais ces jours que nous avions, jours préservés
Comme va lentement un fleuve, bien que déjà
Pris dans le bruit de voûtes de la mer.
Ils avançaient, avec la majesté des choses simples,
Les grandes voiles de ce qui est voulaient bien prendre
L'humaine vie précaire sur le navire
Qu'étendait la montagne autour de nous.
O souvenir,
Elles couvraient des claquement de leur silence
Le bruit, d'eau sur les pierres, de nos voix,
Et en avant ce serait bien la mort,
Mais de cette couleur laiteuse du bout des plages
Le soir, quand les enfants
Ont pieds, loin, et rient dans l'eau calme, et jouent encore.)
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