Une femme, trois enfants, l'autobus, le soir les pantoufles et la télé. Une vie monotone comme il y en a tant et soudain, pendant huit jours en été, la vie avec ce que cela signifie d'aventure, d'émotion, d'amour, de désespoir et... > voir plus
Jean François Varnier, se prépare à passer ses vacances entre sa femme, liseuse de roman à l'eau de rose ; sa fille, ado en crise et son fils, fana d'haltérophilie. Jef ne se sent pas bien avec sa famille, peu d'amour, beaucoup de lassitude, il subit plus qu'autre chose cette ambiance. Il est conscient de la morosité de sa vie sans éclat quand tout à coup, son fils aîné, hippy toujours rendu aux quatre coins du monde, l'appelle au secours. Il laisse en plan au camping, femme et enfants et fonce de retour à Paris, soulagé de respirer, de retrouver une certaine liberté. Son fils veut qu'il se rende en Inde pour demander la main d'une jeune fille à sa famille. Tout se bouscule dans sa vie et dans sa tête. Il fait la rencontre de Sanandra, il visite Bénarès, il découvre la pauvreté, le calme fataliste des hindous, la rébellion sans forme de conspiration d'une certaine intelligentsia et puis surtout il vit l'amour, un amour qui le désinhibe et l'aide à savoir qui il est.
Un roman qui change par rapport au style plus enfantin de Cauvin, ou il montre la détresse d'un homme perdu dans une famille qu'il ne comprend plus, et qui se retrouve embarqué dans une aventure qui lui redonnera gout à la liberté.
Un livre a lire pour prendre une bouffée de vacance.
Je regarde ma femme. Comme chaque fois depuis vingt-six ans que cela m'arrive, j'essaie de retrouver ce que j'ai bien pu, un jour, lui trouver. Il a bien dû y avoir tout de même quelque chose qui explique le fait que nous vivons ensemble depuis plus d'un quart de siècle, mais je me demande bien quoi.
A quoi ressemble-t-elle? Tout ce que je peux dire d'elle aujourd'hui, c 'est qu'elle ne ressemble à rien. Elle couche avec des trucs métalliques, utilise des crèmes complexes et suractivées, mais aucun matin n'apporte de miracle. Elle ne ressemble toujours à rien.
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