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Critique de LeCombatOculaire
Que dire ? J'ai été médusée. Ce n'est pas la première fois, d'ailleurs, Claro nous avait déjà bluffés en plusieurs occasions avec CosmoZ, Tous les diamants du ciel, Les souffrances du jeune verre de terre, Madman Bovary...
Vous faites face ici à deux sources de danger potentielles : la Méduse, inspirée de ce personnage mythique, femme terrifiante à la tête recouverte de serpents, capable de vous pétrifier d'un regard - littéralement. Et il y a aussi le Ghost-Sniper, celui qui en avait eu marre de la vie et qui décida de plutôt aller l'ôter. Ils ne se connaissent pas, mais on en commun leur franche radicalité.
Chassé-croisé désabusé déshabillé, piquant et cru comme un poisson japonais mortel, récit d'une fuite de la vie dont on ne tire plus rien qu'un passable ennui à vous faire gicler la cervelle. Fulgurant. Cash. Un genre de Tueurs Nés qui n'auraient jamais du naître, jamais du n'être que le dégoût de la société condensé en deux êtres vaguement humains, entre fantôme et serpent. Que cherche-t-on, après tout : un but, une histoire, une intrigue, une fin propre et nette ?
Et une fois que l'on se trouve en ligne de mire, voilà ce qui arrive : cette explosion de néant, de l'infinie comédie/tragédie de la vie, un gros tas de pixels morts ou de mots ficelles, qui se tissent avec toujours ces mains aveugles. L'oeil du cyclone du déversement littéraire et anti-cosmique, dans lequel vous retrouverez tout de même quelques perles, pour vous faire un collier ou glisser dessus. Dont acte.
Au bout d'un moment, vous oublierez ce que vous étiez en train de faire, de lire, de penser, de croire. Vous oubliez qui vous êtes et pourquoi. Jusqu'à ce qu'on se retrouve une dernière fois sur la route. Pour le meilleur, pour le pire, à la tienne.
(voir la critique intégrale sur le blog)
Lien : http://lecombatoculaire.blog..
Vous faites face ici à deux sources de danger potentielles : la Méduse, inspirée de ce personnage mythique, femme terrifiante à la tête recouverte de serpents, capable de vous pétrifier d'un regard - littéralement. Et il y a aussi le Ghost-Sniper, celui qui en avait eu marre de la vie et qui décida de plutôt aller l'ôter. Ils ne se connaissent pas, mais on en commun leur franche radicalité.
Chassé-croisé désabusé déshabillé, piquant et cru comme un poisson japonais mortel, récit d'une fuite de la vie dont on ne tire plus rien qu'un passable ennui à vous faire gicler la cervelle. Fulgurant. Cash. Un genre de Tueurs Nés qui n'auraient jamais du naître, jamais du n'être que le dégoût de la société condensé en deux êtres vaguement humains, entre fantôme et serpent. Que cherche-t-on, après tout : un but, une histoire, une intrigue, une fin propre et nette ?
Et une fois que l'on se trouve en ligne de mire, voilà ce qui arrive : cette explosion de néant, de l'infinie comédie/tragédie de la vie, un gros tas de pixels morts ou de mots ficelles, qui se tissent avec toujours ces mains aveugles. L'oeil du cyclone du déversement littéraire et anti-cosmique, dans lequel vous retrouverez tout de même quelques perles, pour vous faire un collier ou glisser dessus. Dont acte.
Au bout d'un moment, vous oublierez ce que vous étiez en train de faire, de lire, de penser, de croire. Vous oubliez qui vous êtes et pourquoi. Jusqu'à ce qu'on se retrouve une dernière fois sur la route. Pour le meilleur, pour le pire, à la tienne.
(voir la critique intégrale sur le blog)
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