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Et il ne pleut jamais, naturellement0Ajouter à mes livres
Il arrive aux saisons de nous attraper par surprise, un peu avant l'heure. L'ombre n'est pas prête sous les arbres. Ce treizième jour du mois de mars, un mercredi, s'annonce glorieux comme un jour d'été, sautant par-dessus le printemps. Su... > voir plus
Quand je serai un enfant aux cheveux gris, je voudrais que le printemps, l’aurore et le crépuscule me rajeunissent chaque jour un peu plus, jusqu’à ce que je sente venir la fin et que j’aille m’asseoir dehors pour m’en aller vers la jeunesse éternelle "
Lettre d’Hölderlin à sa soeur
Hölderlin vivra dans une pièce ronde, au premier étage d’une tour, éclairée par trois fenêtres pendant plus de douze mille jours. Une pièce sans angles, sans arêtes, sans brisures. Mais il s’est arrêté de compter. Plus d’âge ni de dates. Il ne connait plus que l’ombre ou la lumière, l’aurore ou le crépuscule. Et les saison, qui reviennent toujours. Seul au coeur de la beauté du monde, il attend.
La poésie du 19ème siècle en titre 
Et il ne pleut jamais, naturellement
Le parfum
Le Liseur
Le goût des pépins de pomme
Le Loup des steppes
Siddhartha
Les Souffrances du jeune Werther
La Danse de Nietzsche
L’occasion fugitive
En face du Jardin : Six..
Voyager vers des noms..
Henry miller : ange, clown,..
L'homme immobile
