>
Critique de Nastasia-B
Sir Arthur Conan Doyle considérait son Ruban Tacheté comme la meilleure nouvelle de Sherlock Holmes. C'est également l'opinion d'un certain nombre de grands adorateurs du fameux détective à la logique surpuissante et à l'intuition proche de l'ultra lucidité.
Pour moi qui ne suis ni une grande connaisseuse ni une grande admiratrice de l'homme à la loupe, cette nouvelle me rappelle fort et me semble présenter une filiation très forte avec le grand inspirateur américain, à savoir Edgar Allan Poe et sa célèbre enquête : Double Assassinat Dans La Rue Morgue.
Même mécanique narrative, mêmes invraisemblances, même parfum d'exotisme, même sagacité supranormale de l'enquêteur et finalement… même impression, exactement. Une sensation plutôt bonne — mais sans plus — pour une nouvelle que je juge moyenne, pas désolante, mais pas flamboyante non plus.
Suis-je trop dure mon cher Watson ? Peut-être, c'est bien possible, mais j'ai tout de même beaucoup de mal à m'enthousiasmer sur ce récit caricatural où tout sent le factice à l'ancienne mode et les bidouillages pour les besoins de l'intrigue.
Et que dire du style ?
{accent marseillais de Raimu} le style. Vous savez bien, je vous enquiquine souvent avec ce truc-là, le machin qui fait qu'on a le sentiment que les mots ont dit bien plus que ce qu'ils sont (pris indépendamment), ce bidule qui fait des mots l'instrument d'une musique incomparable, qui sonne qui fibre et qui résonne, tellement que parfois les larmes vous viennent aux yeux pour vous tenir compagnie. Vous les voyez là, toutes accoudées au balcon de vos paupières, toutes prêtes à sauter par-dessus le parapet au prochain trille.
{accent que vous voudrez} Et oui, c'est bien de ça dont je veux parler. Et bien de ça mes pauvres amis, en matière de musique, si vous considérez qu'une décharge de corne de brume en matin poisseux fait office d'orchestre vous serez servis, cependant quoi, vous risquez bien d'avoir la larme à l'oeil mais pour un tout autre motif.
L'histoire est canonique : Holmes et Watson sont dérangés dans leur tranquillité de vieux garçons par l'intrusion d'une jeune femme éplorée qui s'en vient leur conter ses misères.
{accent marseillais de Raimu} Peuchère ! des misères, qu'elle en a la chair de poule la petite et le poil tout hérissé comme un marcassin qu'a pris du sel au cul, tellement que c'est monstrueux cette affaire-là !
{accent que vous voudrez} Bref, vous voyez le topo. Ajoutez à cela une maison de campagne, un vieux bourru de beau-père, une histoire d'héritage et une soeur jumelle morte il y a quelque temps d'une façon trouble et vous aurez un aperçu de l'intrigue.
{accent marseillais de Raimu} En somme, un divertissement pas désagréable, et je le dis sans parti pris, tu le sais bien, toi le Lyonnais, mais absolument pas de la grande littérature, que même ça me fend le coeur de le dire.
{accent que vous voudrez} Bien sûr, ce que j'exprime ici n'est qu'un avis, élémentaire au surplus, c'est-à-dire, pas grand-chose.
Pour moi qui ne suis ni une grande connaisseuse ni une grande admiratrice de l'homme à la loupe, cette nouvelle me rappelle fort et me semble présenter une filiation très forte avec le grand inspirateur américain, à savoir Edgar Allan Poe et sa célèbre enquête : Double Assassinat Dans La Rue Morgue.
Même mécanique narrative, mêmes invraisemblances, même parfum d'exotisme, même sagacité supranormale de l'enquêteur et finalement… même impression, exactement. Une sensation plutôt bonne — mais sans plus — pour une nouvelle que je juge moyenne, pas désolante, mais pas flamboyante non plus.
Suis-je trop dure mon cher Watson ? Peut-être, c'est bien possible, mais j'ai tout de même beaucoup de mal à m'enthousiasmer sur ce récit caricatural où tout sent le factice à l'ancienne mode et les bidouillages pour les besoins de l'intrigue.
Et que dire du style ?
{accent marseillais de Raimu} le style. Vous savez bien, je vous enquiquine souvent avec ce truc-là, le machin qui fait qu'on a le sentiment que les mots ont dit bien plus que ce qu'ils sont (pris indépendamment), ce bidule qui fait des mots l'instrument d'une musique incomparable, qui sonne qui fibre et qui résonne, tellement que parfois les larmes vous viennent aux yeux pour vous tenir compagnie. Vous les voyez là, toutes accoudées au balcon de vos paupières, toutes prêtes à sauter par-dessus le parapet au prochain trille.
{accent que vous voudrez} Et oui, c'est bien de ça dont je veux parler. Et bien de ça mes pauvres amis, en matière de musique, si vous considérez qu'une décharge de corne de brume en matin poisseux fait office d'orchestre vous serez servis, cependant quoi, vous risquez bien d'avoir la larme à l'oeil mais pour un tout autre motif.
L'histoire est canonique : Holmes et Watson sont dérangés dans leur tranquillité de vieux garçons par l'intrusion d'une jeune femme éplorée qui s'en vient leur conter ses misères.
{accent marseillais de Raimu} Peuchère ! des misères, qu'elle en a la chair de poule la petite et le poil tout hérissé comme un marcassin qu'a pris du sel au cul, tellement que c'est monstrueux cette affaire-là !
{accent que vous voudrez} Bref, vous voyez le topo. Ajoutez à cela une maison de campagne, un vieux bourru de beau-père, une histoire d'héritage et une soeur jumelle morte il y a quelque temps d'une façon trouble et vous aurez un aperçu de l'intrigue.
{accent marseillais de Raimu} En somme, un divertissement pas désagréable, et je le dis sans parti pris, tu le sais bien, toi le Lyonnais, mais absolument pas de la grande littérature, que même ça me fend le coeur de le dire.
{accent que vous voudrez} Bien sûr, ce que j'exprime ici n'est qu'un avis, élémentaire au surplus, c'est-à-dire, pas grand-chose.
