Un dimanche à la piscine à Kigali

Un dimanche à la piscine à Kigali par Courtemanche

Gil Courtemanche

ISBN : 2070329518
Éditeur : Gallimard (2006)

Note moyenne : 3.92/5 (sur 52 notes) Ajouter à mes livres

Résumé :

" A cette heure précise où les buses s'installent autour de la piscine, les parachutistes français, dans leurs transats de résine, se donnent des airs de Rambo, des coopérants québécois rivalisent de rires bruyants avec des coopérants belges. En ce dimanche tranquille, ... > voir plus

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Critiques, analyses et avis

Livres 4.00/5
Par Shan_Ze, le 15 juin 2013
C'est un livre assez dur à lire. C'est comme une lumière vive dans les yeux. Bien sûr, j'avais déjà entendu parlé du génocide du Rwanda mais avec le livre de Courtemanche, j'en ai appris plus. La prostitution, l'argent, le pouvoir... mais surtout la haine entre les deux ethnies, Hutus et Tutsis. Les deux sont différentes du point de vue morphologique et c'est sur cette base-là que le massacre sera déterminé. J'ai toujours du mal à comprendre comment on peut haïr l'autre différent, comment on peut massacrer si facilement. La façon dont le sexe fait du partie du livre est un peu dérangeante par moments. Certains passages sont inimaginables, d'autres sont détestables. Cependant, je ne regrette pas de l'avoir lu, ça m'a permis d'en apprendre plus ce génocide, même si ça fait mal au cœur de lire ces horreurs.
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Livres 5.00/5
Par LindaLapostolle, le 14 juillet 2011
Un roman dans lequel plusieurs personnages sont réels, certains portent leur vrai nom. Un roman, mais aussi un livre témoignage sur le génocide au Rwanda, cette étape meurtrière de l'histoire de ce pays. Un récit touchant, où l'horreur et l'amour se cotoient, où la mort devient parfois un moindre mal, une porte de sortie, une façon de sauver les siens. Un roman qui se lit d'un seul trait, mais qui nous laisse dans une bouffé d'émotion.
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Livres 4.00/5
Par exarkun1979, le 21 septembre 2012
J'ai trouvé ce roman vraiment troublant. Je me suis aussi rendu compte à quel point je ne connaissais vraiment rien de cet horrible carnage. Je me demande vraiment comment on peut encore en venir là après avoir vu l'horreur de l'Holocauste. Ce qui est aussi troublant c'est de voir l'inaction et même l'indifférence des pays occidentaux face à ce génocide.
C'est un livre vraiment dur à lire, surtout pour la seconde partie. En même temps, c'est important de ne pas laisser à l'oubli un événement aussi horrible.
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Livres 4.00/5
Par moravia, le 01 avril 2013
Premier ouvrage que j'ouvre de cet auteur et j'ai eu la main heureuse...
Je suis vraiment très bon public pour ce genre de roman qui mélange réalité et fiction.Mais ici pas besoin d'être préparé à ce genre de lecture, car tout de suite l'évidence nous frappe : c'est un grand roman et gil Courtemanche est digne de porter le nom d'écrivain.Qualité de narration, pas de pathos pour ce sujet périlleux qu'est le génocide des Tutsies au Rwanda.
Aucune extravagance,on sent l'auteur soucieux de ne pas faire une production hollywoodienne pleine d'anachronismes.
Une grande réussite malgré une fin difficile ( d'où (que) 4 étoiles )
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Livres 4.00/5
Par AFSanAngel, le 21 avril 2010
Un dimanche à la piscine à Kigali est d'abord un témoignage. Gil Courtemanche nous permet de comprendre exactement ce qui s'est passé au Rwanda, non seulement en ce fatidique mois d'avril 1994, mais depuis l'arrivée des coloniaux européens à la fin du XIXe siècle. Il montre à l'œuvre la force de la haine raciale, la pusillanimité des médias internationaux, l'hypocrisie des services diplomatiques. Il montre comment l'ignorance et la pauvreté contribuent à la diffusion d'une épidémie mortelle, mais aussi que la folie meurtrière des hommes est plus redoutable que n'importe quel virus.
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Citations et extraits

Par iarsenea, le 25 décembre 2010

Je m'appelle Méthode, cadre à la Banque populaire, disc-jockey les week-ends à la discothèque de Lando. Ma musique préférée est le country et les chansons sentimentales. Je suis tutsi, vous le savez, mais avant tout, je suis rwandais. Je vais mourir dans quelques heures, je vais mourir du sida, une maladie qui n'existait pas il y a quelques années selon le gouvernement, mais qui déjà me défaisait le sang. Je ne comprends toujours pas très bien comment la maladie fonctionne, mais disons que c'est comme un pays qui attrape tous les défauts des gens les plus malades qui le composent et que ces défauts se transforment en maladies différentes qui s'attaquent à une partie du corps ou du pays. Voilà à peu près ce que j'ai compris de la maladie, c'est une forme de folie du corps humain qui succombe morceau par morceau à toutes ses faiblesses.
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Par Cielvariable, le 26 mai 2013

À cette heure précise où les buses s’installent autour de
la piscine, les parachutistes français, dans leurs transats de
résine, se donnent des airs de Rambo. Ils reniflent toutes
les chairs féminines qui s’ébattent dans l’eau puant le
chlore. La fraîcheur importe peu. Il y a du vautour dans ces
militaires au crâne rasé à l’affût au bord d’une piscine qui
est le centre de l’étal, là où s’exhibent les morceaux les plus
rouges et les plus persillés, autant que les flasques et les
maigres bouts de chair féminine dont l’unique distraction
est ce plan d’eau. Dans la piscine, le dimanche et tous les
jours vers cinq heures, quelques carcasses rondouillettes
ou faméliques troublent l’eau sans se douter que les paras
n’ont peur ni de la cellulite ni de la peau que seule l’habitude
retient aux os. Si elles savaient quel danger les
menace, elles se noieraient d’extase anticipée ou entreraient
au couvent.
En ce dimanche tranquille, un ancien ministre de la
Justice se livre à d’intenses exercices d’échauffement sur le
tremplin. Bien sûr, il ignore que ces amples moulinets font
glousser les deux prostituées dont il attend un signe de
reconnaissance ou d’intérêt pour se jeter à l’eau. Il veut
séduire car il ne veut pas payer. Il percute l’eau comme un
bouffon désarticulé. Les filles rient. Les paras aussi.
Autour de la piscine, des coopérants québécois rivalisent
de rires bruyants avec des coopérants belges. Ce ne
sont pas des amis ni des collègues, même s’ils poursuivent
le même but: le développement, mot magique qui habille
noblement les meilleures ou les plus inutiles intentions. Ce
sont des rivaux qui expliquent à leurs interlocuteurs
locaux que leur forme de développement est meilleure
que celle des autres. Ils ne s’entendent finalement que
sur le vacarme qu’ils créent. Il faudrait bien inventer un
mot pour ces Blancs qui parlent, rient et boivent pour que
la piscine prenne conscience de leur importance, non,
même pas, de leur anodine existence. Choisissons le mot
«bruyance», parce qu’il y a du bruit, mais aussi l’idée de
continuité dans le bruit, l’idée d’un état permanent, d’un
croassement éternel. Ces gens, dans ce pays timide, réservé
et souvent menteur, vivent en état de bruyance, comme
des animaux bruyants. Ils vivent également en état de rut.

Le bruit est leur respiration, le silence est leur mort, et le
cul des Rwandaises, leur territoire d’exploration. Ce sont
des explorateurs bruyants du tiers-cul. Seuls les Allemands,
quand ils descendent en force sur l’hôtel comme
un bataillon de comptables moralisateurs, peuvent rivaliser
de bruyance avec les Belges et les Québécois. Les Français
d’importance ne fréquentent pas cet hôtel. Ils se barricadent
au Méridien avec les hauts gradés rwandais et
avec les putes propres qui sirotent du whisky. À l’hôtel, les
putes sont rarement propres. Elles boivent du Pepsi en
attendant qu’on les choisisse et qu’on leur offre de la bière
locale, ce qui leur permettra peut-être de se voir offrir plus
tard un whisky ou une vodka. Mais, en femmes réalistes,
elles se contentent aujourd’hui d’un Pepsi et d’un client.
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Par Cielvariable, le 26 mai 2013

Autour de la piscine, on discute de deux sujets importants.
Les Blancs consultent la liste des fromages et inscrivent
leur nom sur le feuillet de réservation. On viendra
même du parc des Gorilles à la frontière du Zaïre pour
déguster le traditionnel buffet de fromages français, dont
la première pointe sera coupée par l’ambassadeur luimême.
Aux tables occupées par des Rwandais, en majorité
des Tutsis ou des Hutus de l’opposition, on a baissé le ton.
On parle de la maladie du président considérée déjà
comme un fait avéré, et de la date probable de sa mort et
de sa succession. André, qui distribue des capotes pour
une ONG canadienne et qui à ce titre est un expert en
matière de sida, calcule fébrilement. D’après la rumeur, il
baiserait depuis trois ans avec sa secrétaire. S’il a été assidu
et que le mari de sa secrétaire ait déjà le sida et que les
dieux soient avec nous, le président Juvénal en a pour au
plus un an. On applaudit à tout rompre. Seul Léo, un Hutu
qui se dit modéré pour pouvoir baiser la soeur de Raphaël,
seul Léo n’applaudit pas. Léo est journaliste à la télévision
qui n’existe toujours pas et que Valcourt devait mettre sur
pied. Léo n’est pas modéré, c’est seulement qu’il bande
pour Immaculée. Léo, même s’il vient du Nord, la région
natale du président, est devenu récemment membre du
PSD, le parti du Sud. Au bar de la piscine, ce geste courageux
en a impressionné plus d’un et Léo pavoise. Il faut
préciser que la seule pensée de pouvoir dévêtir Immaculée
donnerait des convictions à plus d’un pleutre. Mais Léo est
aussi tutsi par sa mère. Léo, dans la tourmente naissante,
cherche le camp qui sauvera sa petite personne et lui permettra
de réaliser son rêve: devenir journaliste au Canada.
Les Rwandais sont gens de façade. Ils manient la dissimulation
et l’ambiguïté avec une habileté redoutable. Léo est
une caricature de tout cela. Il est absolument double. Père
hutu, mère tutsie. Corps tutsi, coeur hutu. Carte du PSD et
rédacteur des discours de Léon, l’idéologue extrémiste
hutu, dit l’Épurateur, ou le Lion Vengeur. Discours de colline,
vêtements du 6e arrondissement. Peau de Noir, rêves
de Blanc. Heureusement, pense Valcourt, Immaculée
n’entretient que mépris et dédain pour Léo qui s’escrime
en fleurs et en chocolats.
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Par Cielvariable, le 26 mai 2013

Au centre de Kigali, il y a une piscine entourée d’une
vingtaine de tables et de transats en résine de synthèse.
Puis, formant un grand L qui surplombe cette tache bleue,
l’hôtel des Mille-Collines avec sa clientèle de coopérants,
d’experts internationaux, de bourgeois rwandais, d’expatriés
retors ou tristes et de prostituées. Tout autour de la
piscine et de l’hôtel se déploie dans un désordre lascif la
ville qui compte, celle qui décide, qui vole, qui tue et qui vit
très bien merci. Le centre culturel français, les bureaux de
l’Unicef, la Banque centrale, le ministère de l’Information,
les ambassades, la présidence qu’on reconnaît aux chars
d’assaut, les boutiques d’artisanat qu’on fréquente la veille
du départ pour se débarrasser du surplus de devises achetées
au marché noir, la radio, les bureaux de la Banque
mondiale, l’archevêché. Encerclant ce petit paradis artificiel,
les symboles obligés de la décolonisation: le rond-point de la Constitution, l’avenue du Développement, le boulevard de la République, l’avenue de la Justice, la cathédrale laide et moderne. Plus bas, presque déjà dans les basfonds, l’église de la Sainte-Famille, masse de briques rouges
qui dégorge des pauvres endimanchés vers des venelles de
terre bordées de maisons façonnées de la même terre argileuse.
Juste assez loin de la piscine pour qu’elles n’empestent
pas les gens importants, des milliers de petites maisons
rouges, hurlantes et joyeuses d’enfants, agonisantes de
sidéens et de paludéens, des milliers de petites maisons qui
ne savent rien de la piscine autour de laquelle on organise
leur vie et surtout leur mort annoncée.
Autour du jardin de l’hôtel croassent des choucas
énormes comme des aigles et nombreux comme des moineaux.
Ils tournoient dans le ciel en attendant, comme les
humains qu’ils surveillent, le moment de l’apéro. À cet instant,
les bières apparaissent tandis que les corbeaux se
posent sur les grands eucalyptus qui encerclent la piscine.
Quand les corbeaux se sont perchés, arrivent les buses qui
s’emparent des branches les plus hautes. Gare au vulgaire
choucas qui n’aura pas respecté la hiérarchie. Ici, les
oiseaux imitent les hommes.
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Par iarsenea, le 27 décembre 2010

Au début des massacres, presque tous les Tutsis avaient eu le même réflexe. Les miliciens n'oseraient pas s'attaquer à la maison de Dieu. Par dizaines de milliers, de toutes les collines et de tous les hameaux, ils avaient couru, marché dans la nuit, rampé, et avec un grand souffle de soulagement s'étaient accroupis dans le choeur d'une église, dans l'entrée d'un presbytère ou dans une classe sur laquelle le crucifix veillait. Dieu, le dernier rempart contre l'inhumanité. En ce doux printemps, Dieu et surtout la plupart de ses pieux vicaires avaient abandonné leurs brebis. Les églises devinrent les chambres à gaz du Rwanda.
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