Une fraction d'éternité, c'est le carnet d'un voyage sentimental tenu par quelqu'un qui ne quitte pas volontiers sa ville, contrairement aux habitudes migratoires de l'époque. C'est un livre où des textes en prose font écho, tantôt de près, tantôt de loin, à des poèmes ... > voir plus
Les poèmes viennent ou ne viennent pas. Si on bouge pour les attraper, ils s’envolent comme des papillons, qui ne se laissent pas guider et choisissent seuls l’endroit où ils se posent. Si les artistes ont parfois un drôle de caractère, c’est sans doute pour ça : ils ignorent pourquoi le papillon est venu, ils ne savent pas s’il reviendra. Les plus beaux ne viennent pas souvent - quelques-uns dans une vie, avec un peu de chance. Le reste, c’est du bricolage. Il faut bien vivre.
Pour tout arranger, les poèmes, quand ils sont réussis, personne ne les comprend vraiment. Leurs significations changement selon l’humeur, la lumière… Ils ne sont pas là pour être compris. Ce sont eux qui nous comprennent.
Mais que font les trains dans les gares
depuis qu’on ferre les chemins?
Dans les gares, les trains rêvent
et tous ces rêves de tant de trains
emplissent l’air des gares,
autour des gares et parfois loin.
Que font les humains dans les gares?
Ils consultent en courant
les horaires de l’amour
qui les attendait, qui les attend,
de l’amour qui les attendra.
Ils font rêver les trains,
et vibrer l’air dans les gares,
autour des gares et parfois loin.
Tant de mots et tant de phrases
pour tant d’histoires qu’on se raconte
à voix basse ou sur place,
tant de sages mensonges qu’on s’invente,
tant de scénarios savamment conçus,
de plans pensés au millimètre.
Et toutes ces histoires, disais-je,
parce qu’on ne veut plus tomber,
parce que ce n,est pas le moment,
tant d’histoires pour se protéger
de qui, de quoi,
pour garder les démons à la cave
et l’amour au grenier.
Alors compose des poèmes, dit-elle,
écris des histoires
mais ne t’en raconte pas,
et pour le reste, ne pense à rien,
écoute ton cœur qui bat,
il connaît le chemin
comme un cheval de Troie.
Dans l’air. Dans l’air et dans l’eau
des fontaines publiques,
entre les pages des livres à lire et déjà lus.
Dans un jardin. Dans la forme floue
d’un nuage.
C’était là, tout ce temps.
C’était parfois dans la voix.
Dans une manière légère
de pencher la tête.
C’était encore dans un rire,
dans l’ébauche gauche d’un geste.
C’était là, tout ce temps. Tout ce temps.
Dans l’œil où vit un animal qui voit tout.
Dans l’œil brillant. Au bord des lèvres.
C’était dans l’escalier tournant du cœur.
C’était là. Dans un arbre dressé
pour traverser les saisons tristes,
les saisons gaies.
C’était là.
C’était là. Tout ce temps.
Tout ce temps.
Combien de vies dans une vie?
C’est comme demander combien de pièces
dans un puzzle, dit-il. L’un en compte douze,
l’autre douze fois plus, il en faudra mille ici,
là quarante. Et chemin faisant,
on comprend que chacun aura
très exactement le temps
de compléter le sien, et que le nombre
de pièces n’aura rien signifié,
et que le temps lui-même,
cent ans, dix secondes, n’aura jamais été
qu’un instant,
une fabuleuse fraction
d’éternité.
Aimez-vous la poésie ?
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