Le Cahier volé

... c'est surtout dans mon cahier que je ... parle ( à Mélie) comme je n'ose jamais le faire.

Ce cahier, c'est mon véritable compagnon ; je lui déverse mes peines, colères ou joies. Je tiens mon Journal depuis l'âge de onze ans. Personne ne le sait, pas même Mélie. Je le cache habituellement derrière un des tableaux de la salle à manger. Quand un cahier est terminé, je le mets avec les autres dans une boite fermée à clef. Je mets la clef dans un des vases de l'endroit qui m'est réservé au grenier et dans lequel il y a un bouquet de fleurs sèches. Avec toutes ces précautions, je suis bien tranquille, mes cahiers sont à l'abri des regards indiscrets. Cela vaut mieux car je mourais de honte si quelqu'un le lisait. Quelquefois, je m'interdis de raconter telle ou telle chose que je pense trop intime. Mais il m'arrive parfois, à quelques jours ou mois de distance, de raconter l'événement. C'est ce qui s'est passé pour mon amour pour Mélie. Durant des semaines et des semaines, tout en continuant à écrire, je n'en ai pas parlé. Par une crainte confuse de mal faire, de commettre un péché et, peut-être, surtout par difficulté de dire mon émerveillement devant cette découvert extraordinaire, le plaisir donné par l'autre. Je me suis tellement ennuyée à Cauterets, que j'ai tenté pour passer le temps de revivre par écrit le bonheur de nous aimer tant du coeur que du corps. Cette évocation devait être très précise car à maintes reprises, bouleversée par les souvenirs, j'ai interrompu ma page d'écriture pour me caresser. Et c'est le coeur battant, les joues rouges mais le corps apaisé, que je reprenais mon stylo.

182 - [Le Livre de poche n° 5369, p. 30-31]

J'aimerais mourir à l'automne et que mon corps enfoui à même la terre humide et encore chaude du soleil de l'été se décompose rapidement, participant ainsi à l'énorme travail de pourrissement qui accompagne tout renouveau.

Je me retourne vers mes « juges ». Je n'ai plus peur, mon cœur bat normalement. Je m'avance vers eux en souriant. Je sens comme une détente dans l'air. « Allez vous faire foutre. » Devant leur air stupéfait, j'éclate de rire.
 « Mais qui croyez-vous que je suis ? Comment avez-vous pu supposer les uns et les autres que je pouvais accepter une seule de vos ridicules propositions ?

On devrait toujours faire l'amour quand on a un problème, un chagrin, des ennuis car, après le plaisir, les choses les plus graves apparaissent moins noires.