Ils durent changer de train à Manhattan Transfer. Ellen avait un gant neuf, en chevreau, dont le pouce avait craqué, et elle ne cessait de le frotter nerveusement avec l'index. John portait un imperméable à martingale et un chapeau mou gris rosâtre. Quand il se tourna v... > voir plus
Je n'avais jamais lu de livre de cet auteur et j'avoue que je suis perplexe, car je ne parviens pas à me souvenir avec précision de ce que j'ai lu il y a moins d'un mois. C'est à n'en pas douter une belle écriture, il rend parfaitement les atmosphères, les personnages et ce qu'ils ressentent, mais c'est un peu confus et on se perd dans les nombreuses situations, descriptions, parmi de nomreux personnages qui passent, très vite pour certains, ou qui reviennent régulièrement tout au long du livre. C'est assez triste aussi, parfois glauque.
George Baldwin, Ellen Thatcher, Jimmy Herf, Congo Jake, sont quelques uns des nombreux personnages dont nous suivons le parcours dans ce roman qui prend place dans le New York du premier quart du XXème siècle. New York, terre d'asile et de promesses, où chacun espère pouvoir connaître réussite et fortune.
Mais les portes de cette majestueuse cité ne s'ouvrent pas aussi facilement, et pour beaucoup les déboires seront nombreux. La suite sur mon blog...
Le crépuscule arrondit délicatement les angles droits des rues. L'obscurité pèse sur la ville d'asphalte fumant, écrase les châssis des fenêtres, les réclames, les cheminées, les réservoirs, les ventilateurs, les échelles de sauvetage, les moulures, les ornements, les cannelures, les yeux, les mains, les cravates. Elle en fait des masses bleues, d'énormes blocs noirs. Sous le rouleau compresseur, plus fort, toujours plus fort, les fenêtres laissent échapper de la lumière. La pression de la nuit fait jaillir du lait brillant des lampes à arc, comprime les blocs sombres jusqu'à en faire dégoutter de la lumière rouge, jaune, verte, dans les rues où les pas résonnent. Tout l'asphalte suinte de la lumière. De la lumière gicle des réclames sur les toits, tourne vertigineusement dans les roues, colore des tonnes roulantes de ciel.
Il y avait Babylone et Ninive. Elles étaient construites en briques. Athènes était toute de colonnes de marbre et d'or. Rome reposait sur de grandes voûtes en moellons. A Constantinople, les minarets flambent comme de grands cierges, tout autour de la Corne d'Or...L'acier, le verre, la brique, le béton seront les matériaux des gratte-ciel. Entassés dans l'île étroite, les édifices aux mille fenêtres se dresseront, étincelants, pyramides sur pyramides, sommets de nuages blancs au-dessus des orages.
p.199/Red light.Bell.
A block deep four ranks of cars wait at the grade crossing, fenders in taillights, mudguards scraping mudguards, motors purring hot, exhausts reeking, cars from Babylon and Jamaica, cars from Montauk, Port Jefferson, Patchogue, limousines from Long Beach, Far Rockaway, roadsters from Great Neck...cars full of asters and wet bathingsuits, sunsinged necks, mouths sticky from sodas and hotdawgs...cars dusted with pollen of ragweed and goldenrod.
Green light. Motors race, gears screech into first. The cars space out, flow in a long ribbon along the ghostly cement road, between blackwindowed blocks of concrete factories, between bright slabbed colors of signboards towards the glow over the city that stands up incredibly into the night sky like the glow of a great lit tent, like the yellow tall bulk of a tentshow.
Trois mouettes tournent au-dessus des caisses brisées, des peaux d'oranges, des trognons des choux pourris qui flottent entre les palissades disjointes. Les lames verts écument sous la proue arrondie du bac qui, portée par la marée, écrase, engloutit l'eau brisée, glisse et, lentement, accoste à son embarcadère. Des treuils tournent avec un bruit de chaînes ; des herses se relèvent ; des pieds franchissent le vide. Dans le tunnel en bois de l'appontement où règne une odeur de fumier, des hommes et des femmes se pressent, écrasés, bousculés, comme des pommes qu'on fait rouler dans un pressoir.
John Dos Passos Rencontre chez lui, dans sa maison de Spence's Point en Virginie, un an avant sa mort, avec le romancier américainJohn DOS PASSOS, l'un des chefs de file de la "génération perdue".Rencontre croisée avec son traducteur Maurice Edgar COINDREAU qui s'exprime sur la personnalité de l'écrivain, sa situation de fils naturel et d'homme rebelle.Dans un premier temps, John DOS PASSOS répond, en...
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