De 1985 à 1992, j'ai transcrit des scènes, des paroles, saisies dans le R.
E. R. , les hypermarchés, le centre commercial de la Ville Nouvelle, où je vis. Il me semble que je voulais ainsi retenir quelque chose de l'époque et des gens qu'on croise juste une fois,... > voir plus
Ce journal tenu par l'auteur est constitué d'une suite d'anecdotes, de situations observées au gré de déplacements dans les transports en commun ou dans des commerces. Fragments de vie d'inconnus, qu'une attitude, une expression ou une apparence lui rend familier, même si tout les sépare selon les critères d'appartenance sociale. c'est une sorte de prise de clichés instantanés, qui auraient été enfouis à tout jamais au fond de sa mémoire, si la volonté de les consigner au jour le jour par écrit ne leur avait pas offert une certaine immortalité.
Je m’aperçois qu’il y a deux démarches possibles face aux faits réels. Ou bien les relater avec précision, dans leur brutalité, leur caractère instantané, hors de tout récit, ou les mettre de coté pour les faire (éventuellement) servir, entrer dans un ensemble (roman par exemple). Les fragments, comme ceux que j’écris ici, me laisse insatisfaite, j’ai besoin d’être engagée dans un travail long et construit (non soumis au hasard des rencontres et des jours). Cependant, j’ai aussi besoin de transcrire les scènes du RER, les gestes et les paroles des gens pour eux-mêmes, sans qu’ils servent à quoi que ce soit.
Dans le métro, façon impudique de raconter, exhibition du plaisir de la narration, ralentir le processus qui mène à la fin, augmenter le désir de l’auditoire. Tout récit fonctionne sur le mode de l’érotisme.
Il n’y a pas de hiérarchie dans les expériences que nous avons du monde. La sensation et la réflexion que suscitent les lieux ou les objets sont indépendants de leur valeur culturelle, et l’hypermarché offre autant de sens et de vérité humaine que la salle de concert.
Je commence à être à l’âge ou l’on dit bonjour aux vielles dames qu’on rencontre deux fois de suite, par prescience plus aiguë du temps où je serai l’une d’entre elles. A vingt ans je ne les voyais pas, elles seraient mortes avant que j’ai des rides.
Ce sont les autres, anonymes côtoyés dans le métro, les salles d'attente, qui par la colère, l'intérêt ou la honte dont ils nous traversent, réveillent notre mémoire et nous révèlent à nous même
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