Descente en torche

Sylvio acheta une baguette et quelques tranches de jambon puis il remonta dans la petite chambre. Il pass l'après-midi allongé sur le lit, fumant cigarette sur cigarette, essayant de faire le point.

Plusieurs fois, il pensa qu'il était temps de s'occuper de lui-même. Il fallait qu'il renonce à cette lutte clandestine qui paraissait vaine. Dans le fond, il n'était même pas français. En uniforme, il n'avait jamais été qu'un mercernaire mal payé et il n'avait suivi son lieutenant que par attachement à sa personne.

Il allait avoir vingt-sept ans. Il lui était encore temps de se refaire une vie. Il regretta un instant de n'avoir pas marché dans la combine de Baldini. Il se la coulerait douce en Allemagne au lieu de se retrouver seul dans une ville inconnue.

La rage sourde le reprit. Il ne pouvait pas fuir encore une fois, comme sept ans auparavant devant Vegielle. Il en avait assez de fuir.

- Expliquez vous mieux, Chef, demanda le commissaire.
- Il avait calé son arme au creux de l'estomac; C'est une technique en usage dans certains cops d'élite de l'armée. Ca donne une plus grande précision de tir. De plus, il n'a pas lâché la sauce, non, de petites rafales, bien ajustées.