J'ai 25 ans, pas de boulot, pas d'argent, pas d'avenir, et ma mère m'en veut d'être un looser. C'est vrai que c'est mieux de bosser dans un bar, de midi à deux heures du matin, d'avoir l'air d'avoir 35 ans alors que j'en ai 10 de moins, de faire la pute pour avoir un euro de pourboire, de se taper les alcoolos et les dépressifs, les maquereaux et leurs poupées gonflables, les jeunes qui fuient déjà l'âge des responsabilités.
C'est vrai que c'est mieux de bosser dans un magasin de fringues ! D'être un raté scolaire, un inculte de la vie, papotant sur les virées en boîte, putain c'est si déprimant ! J'ai pas de tune et je les ferai, ces boulots.
Voir encore des années filer sans occuper de moi, sans respirer, et quand, à bout, je claque la porte, je me retrouve dans la même situation. Retour à la case départ. Perdu. Si loin de mes espoirs, même les plus simples.
Quelle époque de merde, alors que nos parents nous racontent comment, d'un claquement de doigts, ils avaient le travail dont ils rêvaient.
Nous on claque sous tes promesses, Monsieur le Président.
«Je vous comprends, dans vos peurs, vos craintes...»
Tu parles, t'en as rien à foutre. On est des produits pour tes enjeux.
On est des statistiques, trafiquées en plus, pour tes programmes, que tu n'as jamais respectés.
On est tes alibis, une poudre qui n'a besoin que d'une étincelle pour exploser, pour que tu puisses encore parler d'insécurité, pour qu'on soit l'incarnation de la violence, votre violence que vous ne voulez pas voir.
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Littérature et politique
Le temps d'ouvrir les yeux
