Ma vie précaire

Lorsque j'étais enfant, je voulais être pauvre et écrivain ». Comme quoi, les rêves d'enfance se réalisent parfois. Elise, double littéraire de l'auteur, ne peut plus payer son loyer. Elle décide donc se débarrasser de tout ce qui se trouve dans son logement avant de le quitter et elle commence par les livres. Ne souhaitant pas les vendre, elle les descend en bas de chez elle et les offre aux passants : « Donner mes livres, c'était comme offrir un mari qu'on ne regarde plus à une femme qui le désire… ». Après les livres, ce sera au tour de la vaisselle, des vêtements et des meubles. Au final, il ne restera plus rien. « A ma grande surprise, moi qui ne suis pas d'un naturel généreux, loin de là – plutôt d'un égoïsme total et décomplexé : après moi le déluge -, je me découvrais heureuse de donner, de tout donner. » En rendant les clés de son appartement, Élise sait qu'elle entame une période de précarité et de nomadisme. Des amis lui prêtent une maison à St Nazaire. Un atelier d'écriture l'emmène pour quelques temps en Guyane. le retour à Paris est difficile, la marchande de sommeil qui lui loue une chambre de bonne insalubre est un odieux personnage. Après quelques détours en Corse et dans le Tarn elle trouve enfin un vrai studio dans ses modestes moyens en face de l'hôpital Saint-Louis. L'écrivain nomade se sédentarise et semble retrouver un certain équilibre…

Ma vie précaire tient presque du journal intime. Difficile de démêler le vrai du faux mais il semble bien que la plupart des événements relatés se sont vraiment déroulés. Les premiers chapitres sont excellents, de l'installation de sa « bibliothèque sauvage » en bas de chez elle à son voyage en Guyane, les anecdotes sont savoureuses et traitées sans pathos. le problème, c'est que par la suite, l'empilement des saynètes et des portraits plutôt fades a sérieusement entamé mon intérêt pour le texte. le pire, (pour moi) ce sont tous ces chapitres où elle s'attarde sur ses nombreuses conquêtes, le plus souvent des jeunes gens d'origines exotiques qui ne font que défiler dans sa vie (et dans son lit) les uns après les autres. du récit léger et émouvant on passe à cette autofiction pure et dure que je ne supporte pas. Franchement, les nombreux succès de la narratrice sur les sites de rencontres m'ont laissés totalement de marbre.

Au final, ce roman autofictionnel m'est apparu bancal. Des débuts franchement réussis et une fin laborieuse, limite pénible. Heureusement qu'il n'y avait pas 50 pages de plus, je crois que j'aurais abandonné en route. Une relative déception donc, qui ne m'empêchera cependant pas de m'intéresser aux futures publications de cette auteure attachante.

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J'ai arrêté p.50, je m'ennuyais trop... Ecriture complaisante, un peu trop pleine de références qui sont là juste pour le decorum, (on dirait!), l'auteur/la narratrice (on ne sait pas trop) s'apesantit un peu trop sur sa vie sans se donner la peine de regarder autour. Je n'ai pas voulu me forcer, cela fait partie des écritures plus ou moins autobiographiques où l'auteur cherche avant tout à se mettre en valeur (c'est en tout cas comme ça que je le ressens) où j'ai vraiment du mal à accrocher.