J'aurais pu inventer un personnage, une femme qui à un moment donné revient sur son enfance puis sur son adolescence marquée par l'alcoolisme de son père.
Ses premiers souvenirs : pourquoi elle ne comprenait pas que sa maman était si fâchée contre son papa certains jours. La description exacte de l'étiquette de la bouteille de vin qui prônait sur la table à chaque repas. Les yeux de son père, sa voix pâteuse, ses gestes incertains, il aurait semblé si fatigué, le pauvre papa.
Elle serait tombée de vélo ou de la balançoire. Une mauvaise chute vers 8 ou 9 ans. Les urgences de l'hôpital et une image gravée à jamais : sa mère qui aurait tenu son père, ivre, la chemise sortant de son pantalon, titubant jusqu'à son lit. Et la honte qu'elle aurait ressentie car elle aurait tout compris : le père qu'elle avait idolâtré jusqu'à présent et qui mettait sa mère en colère certains soirs, ses yeux vitreux, son comportement. A partir de jour, elle aurait instauré un rituel en rentrant de l'école : poser toujours exactement ses pieds sur un chemin imaginaire du sol de cuisine en priant pour que son père ne soit pas saoul.
Chaque soir, après ses devoirs, elle se serait murée dans sa chambre en attendant le bruit de la voiture qui s'arrête. Tétanisée par la peur, retenant son souffle, elle aurait guetté le ton et les paroles de sa mère. Porte qui claque, insultes, elle serait restée cloîtrée dans sa chambre sous prétexte de ne pas avoir faim. Ne pas dîner pour ne pas le croiser. Marquée d'avoir vu son père s'effondrer dans la mare de vin qu'il avait vomi, honteuse que le jour de noël, il l'avait déjà fêté à sa manière alors qu'ils devaient recevoir des invités. Et toujours, la peur mêlée la honte lors des repas de famille ou d'une fête quelconque. De le voir boire, de le voir tendre son verre à peine il était vide. Et compter le nombre de verres qu'il s'enfilerait, calculer à partir du combientième, il ne tiendrait plus debout.
Les jours heureux auraient été ceux où lui n'avait pas bu. Comme toutes les petites filles, elle aurait été admirative de ce papa pour une raison ou une autre.
Son bac en poche, elle serait partie loin, très de chez elle pour ses études. Une fuite préméditée pour essayer de tout oublier.
Pourquoi inventer quand un auteur raconte si bien l'alcoolisme d'un père vu par les yeux d'un enfant. Mon papa à moi aussi n'a jamais tué personne.
Des nouvelles très courtes, sensibles ou cinglantes par leur réalité, mais toujours bouleversantes. Ceux qui ont vécu et subi l'alcoolisme d'un parent s'y retrouveront…
Lien : http://fibromaman.blogspot.com/2010/02/jean-louis-fournier-il-jamais..
Famille je vous [h]aime
Il a jamais tué personne, mon papa
Un singe en hiver
Déboire
La recluse de Wildfell Hall
L'Héritage de Clara
Mille morceaux
Mammifères - Prix de Flore 2003
Où on va papa ?
Veuf
Le C.V. de Dieu
Mon dernier cheveu noir :..
Poète et paysan
Satané Dieu !
anoushma
KATE92
Pensardine
oops
ccha
