James, vingt-trois ans, a cramé sa jeunesse dans le crack et dissout son enfance dans l'alcool. A la suite d'un ultime black-out, il est hospitalisé dans une clinique du Minnesota. Dans le service de soins intensifs, il rencontre Lilly, une jeune fille aux yeux bleus et... > voir plus
Un très grand roman ou un très grand récit ?
Car James Frey qui raconte ici sa cure de désintoxication a quelque peu "enjolivé" -mais au vu de la noirceur du livre, le terme est mal choisi - son ouvrage. Nous voilà donc face à une semi-mystification...
James, l'auteur-narrateur, va intégrer une cure de désintoxication...Alcool, crack, coke, colle, LSD...il a tout essayé et à vingt-trois ans il est en "Mille morceaux"...Le suivi d'un programme, mais surtout la rencontre avec des paumés, des putes au grand coeur, des mafieux flamboyants, des pères de famille en apparence honorable, des soignants déterminés, tous compagnons de ce purgatoire qu'est la clinique, va l'aider à sortir de cet enfer. James Frey ne nous épargne rien : son visage déglingué, tout ce qu'il a pu faire pour quelques "petits cailloux" comme il dit, ses crises de manque, ses nuits passées à vomir...
Bien que parfois difficilement soutenable, ce livre offre également de vrais moments de grâce, au cours desquels James franchit un palier dans sa guérison, tend peu à peu vers la rédemption.
Ce sujet très difficile n'empêche donc pas "Mille morceaux "d'être empreint d'une humanité farouche et poignante.
Ce sera donc un très grand "oui", pour cet auteur dont j'avais déjà beaucoup aimé "L.A.Story"
Un des livres les plus touchants, réalistes, affreux, bref les PLUS de tout les livres autobiographiques que j'ai lu sur l'enfer de la drogue.
Très dur à lire, quand je l'ai fini, je me suis dit : plus jamais je ne le relirais !
Quelques années plus tard, j'ai changé d'avis, je serais prête à le relire.
On sent dans son écriture l'horreur qu'il a vécu mieux que dans n'importe quel livre...
Bref je ne trouve même pas les mots !
"Je sais ce que je suis et je sais ce que j'ai fait et je sais pourquoi je suis sur le point de mourir. Je suis Alcoolique et je suis Toxicomane et et je suis Délinquant." A la suite d'un dernier "trou noir", James Frey est récupéré en piteux état et hospitalisé dans un centre de désintoxication. On suit de l'intérieur son chemin pour s'en sortir. Car il s'en sort à la fin, même s'il n'accepte pas de suivre la méthode conseillée par les responsables du centre (méthode suivie aux USA seulement ? Je ne sais pas). Mais pour en arriver là, il faut supporter des passages très durs, remplis de sang, de vomi, de cris, de douleur, de rêves insupportables.
Vous aurez droit aussi à une séance chez le dentiste où on lui refait ses incisives, le tout sans anesthésie et sans analgésiques ensuite, puisqu'il est en cure de désintoxication. Je préviens : ces 600 pages sont écrites sans complaisance, dans un style direct, haché, souvent grossier. Les expériences vécues par James et les autres malades du centre, dont Lilly son amie, ne sont pas édulcorées. On ne ressort pas indemne de ce récit, j'ai du mal à en parler. J'ai tenu parce qu'il s'agissait d'un récit autobiographique et que ce témoignage m'intéressait. A ceux et celles qui prendront la suite, je dis de tenter cette lecture pas facile mais qui en vaut la peine.
Même si l'histoire est inventée, elle est très bien inventée... Sauf la fin qui me semble peu crédible ainsi que deux ou trois trucs un peu "trop gros". J'ai malgré tout dévoré ce livre et le fait que James Frey ne soit pas celui qu'il décrit augmente son talent d'écrivain.
C'est un roman-témoignage d'un junkie qui s'en est sorti et qui raconte sa traversée de l'enfer. La force de ce récit tient à la personnalité du personnage principal qui livre sans pudeur son combat contre la drogue avec une rare autodérision dans ce genre de thématique.
Avec une scène chez le dentiste inoubliable!
Envie besoin envie besoin, j'ai envie besoin d'assez de trucs pour tuer annihiler me faire perdre me faire oublier étouffer cette salope de douleur donnez-moi l'obscurité la plus obscure la noirceur la plus noire le plus profond des plus profonds des plus profonds des plus horribles enculés de tous. Bon sang de merde de bordel à queues, filez-m'en. Mettez-moi dans ce putain de trou
Elle se penche, elle m'embrasse. Bien que son baiser soit le même que tout à l'heure, ce n'est pas du tout le même. Il est plus fort, plus faible, plus profond, plus calme, plus bruyant. Il est plus, plus vulnérable, plus impénétrable, plus fragile, plus sûr, plus vulnérable, plus sur la défensive. Il est plus, plus ouvert, plus profond, plus plein, plus simple, plus vrai. Il est plus. Vrai.
Les mots ne peuvent le dire. Le mot amour en dit trop peu. Il veut tout dire, et ce n'est pourtant pas assez. Il n'exprime pas même un centième des sentiments que nous éprouvons. L'amour. Le mot en dit trop peu. L'amour. L'amour.
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