Evguénie Sokolov

Qui d'autre que Serge Gainsbourg aurait eu le toupet d'écrire en premier roman l'histoire d'un peintre rendu célèbre grâce à ses flatulences ?
On reconnaît bien là l'esprit bravache et le sens du défi de celui qui, peu de temps auparavant, c'était fait déjà remarquer en interprétant la « Marseillaise » en reggae…
Le roman paraît en 1980 et dès les premières lignes le ton est donné :
« de ma vie, sur ce lit d'hôpital que survolent les mouches à merde, la mienne, m'arrivent des images parfois précises, souvent confuses, out of focus disent les photographes, certaines surexposées, d'autres au contraire obscures qui, mises bout à bout, donneraient un film à la fois grotesque et atroce par cette singularité qu'il aurait de n'émettre par sa bande sonore parallèle sur le celluloïd à ses perforations longitudinales, que des déflagrations de gaz intestinaux.»…

De quoi s'agit-il ? Eh bien de l'histoire d'un homme, artiste peintre de son état, affligé d'une cruelle et redoutable infirmité, celle de venter sans arrêt, et dont l'auteur nous relate la douloureuse existence ainsi que la maladie dont il est affublé, avec une précision chirurgicale et une exactitude quasi monomaniaque dans l'énumération des termes médicaux et techniques.

De son enfance misérable marquée par une maladie au doux nom poétique de « météorisme » à son passage éclair dans l'armée où le relâchement de ses sphincters est considéré comme un outrage à la nation, de son entrée aux Beaux-arts à son incroyable succès de peintre et de sa fin de parcours sur un lit d'hôpital le ventre déformé par des années de flatuosité, « Evguénie Solokov » est le récit d'une vie dont les ballonnements intestinaux ont été le centre et la substance, le principe et la quintessence. Car grâce à (ou à cause de) sa « pétomanie », Solokov est devenu un peintre génial à la côte inestimable sur le marché de l'art. Chaque fois qu'il libère un vent il crée une oeuvre d'art !
Dès lors, maladie et création seront indissociablement liées, faisant du peintre le chef de file de « l'Hyper abstraction », un mouvement artistique des plus…sismographiques...soumis à la qualité explosive des inflammations entériques d'un artiste désormais riche et célèbre.

On l'aura compris, le sujet d' « Evguénie Solokov » est des plus répulsifs.
Pourtant, la langue est belle, triviale dans son fond mais châtiée dans sa forme, très littéraire, construite avec une régularité de papier à musique et une rigueur de métronome.
«Je n'ai pas laissé une seule ligne merdeuse» disait Serge Gainsbourg à propos de ce bref ouvrage à la fois vulgaire et sophistiqué, qu'il mit six années à écrire avec une application, une attention portées dans le choix des mots et des termes techniques, frisant la marotte obsessionnelle.
Dommage que certains critiques, agacés sans doute par un sens de la provocation toujours plus outrecuidant, l'aient à ce point éreinté que jamais il ne repris la plume, trop blessé par les jugements intempestifs de quelques mauvaises langues, dont le fiel délivrait une pestilence identique à celle qui émanait de l'arrière train de ce pauvre Evguénie.

L'ouvrage révèle pourtant beaucoup de son auteur. On pourrait même dire que Gainsbourg est Evguénie Solokov.
Comme toujours avec Serge Gainsbourg, le sens de la provocation se double d'une part de douleur intime liée à son échec mal digéré de se faire un nom dans le monde de la peinture mais aussi à son physique, si difficilement assumé durant sa jeunesse.
Le roman prend ainsi des airs de règlements de comptes, d'une part en faisant la critique du marché de l'art, dont les valeurs supposées laissent souvent transparaître la plus totale pauvreté mentale, et d'autre part en représentant la revanche sur le monde, certes dérisoire et pathétique mais toutefois bien réelle, d'un homme au départ défavorisé - les pets pour Evguénie, le délit de faciès pour Serge - que son handicap à finalement hissé au-dessus du communs des mortels.

Hormis les relents nauséabonds qu'il exhale immanquablement, l'ouvrage, concentré de mots rares et de phrases précieuses, libère d'autres effluves, plus subtils et délicats, le fumet d'un véritable écrivain maniant la plume avec maîtrise et savoir-faire, ciselant patiemment sa prose en orfèvre maniaque, et comme un jardinier amoureux de sa rose, cultivant avec soin un sujet épineux pour en faire éclore une fable parabolique au champ lexical riche, dense, recherché, quelquefois même difficile.

86 petites pages audacieuses, crues, élégantes, scabreuses, raffinées et impertinentes dans lesquelles on retrouve tout ce qui faisait le charme et le charisme de l'auteur, compositeur, interprète ; ce mélange de chic et de choc, d'insolence et de timidité, de décontraction éhontée et de pudeur désarmante qui définissait l'univers personnel et artistique de ce jongleur de mots épris de perfection qu'était Serge Gainsbourg.

«Evguénie Sokolov » : seul roman qu'ait jamais écrit Serge Gainsbourg…ou comment rester dandy tout en parlant de vents…

Il ya très longtemps, je m'étais promis de lire ce roman de Gainsbourg. Je le fais seulement maintenant...
Une histoire qui peut paraître dérangeante amis accessoire, celle d'un peintre pétomane utilisant ses flatulences en profitant des secousses qu'elles produisent sur la main qui tient sa plume à l'encre de Chine et produisent sur la toile des oeuvres qui deviennent rapidement la coqueluche des galeries du monde entier.
"Or, un jour qu'une flatulence formidable venait de me faire progresser de trente centimètres, que m'étant légèrement reculé, j'appréciais la finesse de mon tracé (...)"
On serait tenté de dire fermez le ban ! Circulez y'a rien à lire !
Eh bien, non !!!
Dans ce qui semble une bouffonnerie, Gainsbourg assène au lecteur ébahi une leçon de littérature sans pareille.
Une description des flatulences dans le droit fil de l'exagération rabelaisienne avec son accumulation de termes savants et ses listes à n'en plus finir :
"Mes gaz militaires plongèrent mes compagnons dans des transes de joie, la mauvaise nutrition de ces pauvres diables aidant, singe, corde-beef, et musiciens, haricots blancs, l'état d'esprit devient compétitif, Ylan s'écriaient certains cachant du lest n'est pas loin, et l'aire devint bientôt irrespirable.
(...)
Déclaré champion toutes catégories l'on me surnomma l'Embaumeur, la Bombarde, le Canonnier, l'Artificier, l'Artilleur, le Baroudeur, le Mortier, Bombe à gaz, Bazooka, Bertha, Roquette, la Bourrasque, le Souffleur, l'Anesthésiste, le Chalumeau, la Fuite, lourant, le Bouc, Putois, Grisou, Gazogène, l'Éolien, la Voisin, Borgia, Zéphyr, Violette, Vent-Vent, Master Poum, Prout-Cadet, Cocotte, Camping-gaz, Fulmicoton, Vent de cul, Gaz-oil, Perlouse (...)"
Evguenie veut comprendre le pourquoi et le comment de ses flatulences :
" Je réussi à me procurer (...) A. Lambling et L.Truffert, La composition actuelle des gaz intestinaux, étude de leur limite d'explosibilité des leur mélange avec l'air, (...) A.Oppenheimer, Concerning action of post pituitary extraits upon gaz in intestines, et me plongeai dans leur étude."
Derrière (GAG !), cette avalanche de vents odorants, Gainsbourg nous montre sa connaissance de deux thèmes qui lui tiennent à coeur, l'art et le marché mondial de l'art contemporain, l'alcool et la sophistication de ses préparations et représentations.
"Cette année-là Stolfzer vendit cent une de mes oeuvres, quatre-vingt-trois dessins et eux-fortes de la série des gazogrammes, et dix-huit peintures dont une à l'Institue of Arts de Detroit, deux au Moderne Museet de Stockholm, une au Marlborough Fine Arts de Londres, une encore à l'Art Muséum. Ateneum d'Helsinki, et un triptyque enfin à la Staatgaleire de Stuttgart. Dans le même temps, il m'obtint une position à la Galerie Galatea de Turin, une autre à Bruxelles au Crédit Communal de Belgique, et une dernière à l'University Art Muséum de Berkeley."
Gainsbourg s'est souvent exprimé sur son regret de n'être qu'une vedette de la chanson, un art qu'il qualifiait de mineur et non pas peintre ou romancier :
https://www.youtube.com/watch?v=B1b_aSqWxW0
Autre passion de l'auteur, l'alcool, ses images et ses ravages :
"(...) m'asseyant au bar je m'enivrais de cocktails anciens, Lady of the lake, Baltimore Egg Nog, Too Too, Winnipeg Squash, Horse's Neck, Tango Interval, White Capsule, Corspse Reviver, et mon préféré Mona Vanna et Miss Duncan, dans un petit verre, flûte, verser doucement sans mélanger en parties égales, Cherry Brady et Curaçao vert, puis titubant d'alcool et de sucre je m'allais adosser à la paroi de l'ascenseur, en fixant d'un oeil glauque les chiffres des étages."
Ce court récit est prémonitoire de la trajectoire de Gainsbourg à Gainbsbarre.
À lire pour les aficionados de l'Ecce homo
Eh ouais c'est moi Gainsbarre
On me trouve au hasard
Des night-clubs et des bars
Américains c'est bonnard
(...) Il est reggae hilare
Le coeur percé de part en part.

Certains ont dû penser que ce roman était une belle m... À dire vrai, on se situe juste avant ! Notre héros est artiste peintre et un talent peu commun, qui est aussi une maladie qui le poursuit quoi qu'il fasse : ses pets, ses flatulences, bruits et odeurs de concert. Qui pouvait tenter mieux que Gainsbourg un tel sujet ? Sous forme d'allégorie du monde de l'art. le vocabulaire est soutenu, technique parfois même, l'oeuvre est pour le coup originale et mémorable certainement. Pour le reste, à chacun son (re)senti.

Je garde un souvenir ému de cette lecture... Oui, les délires gazeux du peintre maudit créé par Gainsbar m'ont fait rire jusqu'aux larmes... Oui j'ai ri, et oui j'ai pleuré devant cette histoire cruelle.
Plus sérieusement, cette petite nouvelle de la plume de Serge Gainsbourg est une pépite : humour noir, jeux de mots, poésie... Gainsbourg était doué pour les mots, indéniable, et qui oserait encore en douter ?
A ceux-là, s'il en est, je dirais, ne pétez pas plus haut que votre fessier... Et abaissez votre museau sur ce morceau-là, le talent n'a pas d'odeur !
RIP vieux chameau...

Étonnée par le contenu, car je pensais retrouver une poésie, un charme, quelque chose original certes ça l'est pour l'histoire de pétomane hors pair, mais j'apprécie les textes de Gainsbourg, sa musique, le personnage aussi, et j'ai croisé le livre à la biblio, en voyant sa tronche, j'étais contente de découvrir le seul roman de sa plume, et puis, voyant que cela parlait d'un peintre, doublement contente, sachant que Gainsbourg appréciait aussi cet art. Je me frottais déjà les mains, je me régalais d'avance. Mais hélas, ma déception fut grande.
Sans intérêt, pour moi, mais je dis bravo l'artiste d'avoir su pondre une histoire sur ce sujet.