La Fiancée offerte

Dieu du ciel, Justin ! Vous répandez la même odeur qu'une prostituée en fin de course, ajouta-t-il en riant.

De toute façon, les mêmes lois régissaient le mariage chez les Saxons et les Normands. Des lois établies par l'Église. Le mari est le seigneur du logis et sa femme lui est soumise.

— Je suis tombée, annonça-t-elle, constatant l'évidence. Et je crois bien que ma cheville est cassée.
Elle avait un air pitoyable avec ses cheveux qui retombaient en désordre sur son visage, sa robe déchirée à l'épaule et un monceau de feuilles mortes éparpillées sur sa jupe.
Royce s'inclina sans dire un mot pour examiner les dégâts. Il ne l'avait pas touchée qu'elle criait déjà.
— Nicholaa, d'habitude on attend d'avoir mal pour se plaindre.
— Je me préparais, siffla-t-elle. Il réprima un sourire. Il s'aperçut tout de suite
que sa cheville n'était pas cassée. Elle bougeait ses orteils sans douleur et l'articulation n'avait pas enflé. Il s'agissait sans aucun doute d'une simple foulure.
— Rien de cassé !

— Savez-vous, Nicholaa, que vous êtes devenue une légende pour les soldats normands ?
Sa curiosité fut piquée.
— Seuls les morts deviennent des légendes, protesta-t-elle. Pas les vivants.

Nicholaa avait transformé la carte bien tracée de sa vie en un délicieux chaos.

- Par tous les saints du paradis, si c'est un combat à mort, ni l'un ni l'autre ne gagnera, annonça-t-elle, parce que je vais les tuer tous les deux !

- Justin ?
- Oui ?
- J'aime Royce.
- Je le savais déjà, Nicholaa, déclara-t-il avec une petite grimace.
- Comment cela ?
- à la manière dont tu le regardes.
Elle tenta de déchiffrer les réactions de Royce devant cet échange édifiant. Penché sur sa tâche, il souriait.
- Je veux que tu sache autre chose, Justin, continua alors Nicholaa. Royce m'aime.
- Je le savais aussi, annonça Justin en riant.

- Dieu me vienne en aide !
Elle planta son regard dans celui de Royce.
- Il nous est déjà venu en aide, chuchota-t-elle. Il nous a donnés l'un à l'autre.

- Je vous aime.
C'est seulement en entendant ces mots qu'il réalisa toute leur importance à ses yeux. C'était un miracle, un don précieux. Comment diable pouvait-elle l'aimer ?
Elle était son miracle à lui. Alors qu'il avait le visage couturé de cicatrices, elle notait seulement les étincelles dans son regard. Sa silhouette, par exemple, qu'il considérait comme massive, devenait sous son regard délicieusement puissante. Et tout à l'avenant ! Dés qu'il s'agissait de lui, Nicholaa était aveugle, et il n'aurait pas assez de toute sa vie pour remercier Dieu de cette incompréhensible cécité.

- Mais vous ne m'avez toujours pas donné de réponse. Voulez-vous que je vous aime ?
- Je dois vous avouer mon ignorance de ces choses, reconnut-il d'une voix hésitante. Voulez-vous m'aimer ?
Elle aurait surtout voulu l'étrangler.