La maison du Mesnil (Cyrille)

1925 : Sept ans après la fin de la boucherie que fut « la grande guerre ».Une guerre qui a laissé des traces dans tous les esprits de l'époque ; mais aussi et surtout une flopée de noms qu'on inscrira sur les monuments aux morts…
Maurice Genevoix a pas mal écrit sur cette tragédie, lui qui l'a vécue et sera grièvement blessé de trois balles qui lui valurent sept mois de soins et la perte de l'usage de la main droite, en 1915.

Mais cette guerre n'aura pas fait des dégâts que dans les tranchées, elle en a fait dans les villages. C'est ce qu'entreprend d'illustrer ici l'auteur. Cyrille est une victime indirecte de cette guerre : son propre fils cadet, Marcelin est mort pour la Patrie en 1915.
Cyrille, c'est Cyrille Bonisseau, veuf depuis peu et également père de Bertin, parti vivre à la ville avec son épouse Denise…Et puis, il y a Clotaire. Il a dix ans et est le fils de Marcelin et Malvina, maintenant veuve et remariée à Agnan Cabos. Une situation de départ du roman que Maurice Genevoix n'a pas dû avoir beaucoup de mal à imaginer tant elle devait être courante dans nos campagnes à l'époque.
On retrouve le vieux chez le notaire afin d'effectuer la donation partage qui clarifiera la situation de tous par rapport aux biens familiaux et qui le mettra, lui, à l'abri du besoin. En fait, il finira à l'hospice, pourri de haine…

Une situation que nombre de familles ont dû connaître qui permet à Maurice Genevoix de dresser le portrait d'un vieil homme qui sent sa vie lui échapper et qui en veut à la terre entière et plus particulièrement à Cabos qui fut si habile à le déposséder de ses biens, d'abord, et finalement de son petit fils.
Un portrait qui nous montre un vieillard au tempérament sanguin, tour à tour touchant et insupportable ; touchant dans sa détresse de se sentir dépossédé et insupportable dans ses colères…
Ajoutons à cela l'adresse de l'auteur à décrire sa chère nature des bords de Loire. Un bien beau style qu'on ne trouve plus guère à quelques exceptions près…

Bam ! La brosse de l'aspirateur a heurté ma PAL qui s'en est trouvée toute démantibulée. L'occasion était trop belle de faire le tri dans cet amoncellement hétéroclite qui n'attendait qu'une restructuration nouvelle. Une couverture me saute aux yeux, "je ne vois" que le titre, "La maison Du Mesnil", Maurice m'appelle à son chevet, c'est parti direction les bords de Loire pour une rivalité familiale suite à un héritage qui a mal tourné. Appelé "Cyrille" lors de sa première édition, ce roman de terroir situé entre les deux guerres raconte la fin de vie de l'ainsi dénommé.
Trouvé sur l'étalage d'une braderie de mon village en même temps que "Les creux de maison", d'Ernest Pérochon, il ne pouvait plus longtemps rester dans la file d'attente. Lire un Genevoix, c'est comme un Simenon, il est indispensable de se plonger dans ces études de moeurs au moins une fois par an, tant leur production littéraire a été féconde et enrichissante. L'écrivain solognot ajoute à la justesse des caractères étudiés une description de la nature comme peu d'auteurs ont su le faire si bien. Même lorsque le sujet n'est pas centré sur les animaux, ses personnages sont toujours reliés à leur environnement. Il y a dans ce livre une rivalité entre les protagonistes de cette famille qui n'a rien à envier à la concurrence et à la lutte pour la survie entre les espèces animales. Les anciens sont progressivement exclus du cercle familial, plus assez rentable pour la collectivité, mais avec des souvenirs qui ravivent les passions et les haines ancestrales. Jusqu'au jour où l'exaspération entraîne la disparition, renouvellement inéluctable de la vie sur terre.
Ce n'est pas le plus connu parmi l'oeuvre de l'académicien, mais ce roman mérite plus qu'un strapontin dans la rangée consacrée à ce rescapé de la grande guerre. Il m'a fait penser à Tiennot de Bernard Clavel, lui aussi relégué au titre d'oeuvre mineure. Comme quoi les appréciations sont toutes personnelles, mais c'est justement ce qui fait la diversité des considérations. Je ne peux qu'inciter à lire cette histoire, juste pour ne pas perdre la mémoire des générations passées.