C'est bien connu, les histoires d'amour finissent mal... en général. Une histoire d'amour que l'on traverse, de sa naissance à sa mort. Ce roman raconte aussi comment, lorsqu'on craint trop de perdre quelque chose, on augmente ses chances de le perdre effectivement. Pas vraiment d'originalité ni dans le sujet traité, ni dans le style d'écriture.
Plus d'humiliation je n'en ai jamais connu. Plus de mépris de moi-même .. Plus d'autodénigrement.
J'ai roulé dans Paris, sans but, brûlant les feux rouges, espérant vaguement qu'un camion m'emboutirait
et me réduirait en cendres .. J'ai envisagé tous les moyens de suicide. La honte me brûlait.
C'était pire que si j'avais tiré sur Jerzy à bout portant. J'avais été bête, j'avais été basse,
j'avais été butée et il n'y avait aucun tribunal auquel demander mon acquittement.
L'idée de me retrouver devant Jerzy m'était insupportable. Je suis allée coucher à l'hôtel et
j'ai appelé Iris, à Londres. Au téléphone, elle ne comprenait pas.
- Qu'est-ce que tu as ?
- J'ai fait quelque chose d'irréparable.
- Tu as tué quelqu'un ?
- Oui. Moi.
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